Глава 8
— Они... они были там... двое, — сбивчиво выдыхаю я, закрывая за собой дверь и прижимаясь к ней спиной. — Один сказал, что достанет запасной ключ... они ушли, но... вернутся...
Не уверена, слышу ли себя. Голос рвется откуда-то из груди, срывается на вдохах. Меня мелко трясет. Не от холода. От чувства, будто ты в фильме ужасов, только никто не выключит экран.
Нейт стоит босиком, в темной футболке и домашних брюках, волосы взъерошены. Он не задает лишних вопросов, не тянет время. Просто смотрит. Потом кивает, коротко, сдержанно.
— Останься здесь.
Он запирает дверь получше. Проверяет дважды. Потом проходит мимо меня и бросает взгляд на кровать.
— Ну и раз уж ты меня разбудила, я, пожалуй, не стану менять локацию, — снова этот ленивый тон.
Я моргаю.
— Ты собираешься... спать?
— У нас осталась одна кровать, один мотель и одна испуганная ты. Думаю, да — я собираюсь спать. Ты, разумеется, вольна выбирать.
Я поворачиваюсь, оглядывая номер. Есть кресло у окна. Узкое, странной формы, с обивкой, которую никто уже не сможет описать. Но это — хоть что-то. Поджимаю губы.
— Лягу там.
— Конечно, — кивает он. — Но если встретишь там таракана, не ори и не буди меня. Он тут давно, вроде даже платит за проживание.
Я резко оборачиваюсь к нему, сверля взглядом, и сжимаю челюсть.
— Ты... отвратителен.
— Устал, — поправляет он и, не дожидаясь, пока я передумаю, уходит к кровати и садится. Потом ложится, натягивает на себя одеяло и закрывает глаза. — Добро пожаловать в мой «пятизвездочный люкс».
Я колеблюсь. Кресло становится все менее и менее реальным вариантом. Мерзко. Оно и правда может быть... населено.
Не говорю ни слова. Только подхожу к кровати и осторожно опускаюсь на край матраса, будто боюсь его разбудить, хотя знаю — он не спит. Это ясно по дыханию. Просто ждет, что я решу.
— Идеально, — бормочет он. — Песчаная ведьма в моей постели.
— Не называй меня так.
— А как?
— Как-нибудь молча.
Нейтан усмехается, но не отвечает. Лежит, глядя в потолок, пока я укладываюсь рядом, натягивая на себя угол одеяла. Спина — прямая, взгляд — в стену. Слышу его дыхание, ровное, чуть глубже, чем раньше.
Минуты тянутся, но я не сплю. И вряд ли засну.
Каждый шаг в коридоре заставляет сердце вздрагивать. Каждый звук — как будто для меня. Я не знаю, те ли это мужчины. Не знаю, вернутся ли они. Но знаю, что не хочу сейчас быть одна.
И... здесь, рядом с Нейтаном, мне не страшно. Просто... тревожно. Но не панически.
Я почти засыпаю, когда чувствую, как кровать слегка пружинит. Он поворачивается. Рука. Его рука. Медленно скользит под мой бок и обнимает. Не резко. Не грубо. Просто берет меня к себе. И еще до того, как я успеваю напрячься или что-то сказать, он утыкается носом в мои волосы.
— Ты больше не пахнешь песком, — шепчет он сонно, едва касаясь губами моей шеи.
Мурашки бегут по всей спине. Внутри — будто тишина. Даже сердце на секунду замирает.
Я не шевелюсь, не отталкиваю. Хотя должна бы. Просто лежу. И чувствую, как тепло от него впитывается в меня, как будто я мерзла весь день и только сейчас оттаиваю.
Он прижимает меня ближе. И я не сопротивляюсь.
Лишь чуть поворачиваю голову, словно случайно, и чувствую, как его губы касаются моего плеча. Легко. Почти несмело. Почти по-настоящему.
Ни слова.
Только дыхание. И то, как мы засыпаем вместе — под этим серым пледом, в этом странном номере, в этой не нашей ночи.