Глава 12 - Сломанная кукла
Дни потекли один за другим, как под наркозом. Она не знала числа. Не знала, где север, где юг. Её мир стал маленьким, как клетка. Спальня. Кресло у окна. Платье, которое ей надели. И Лев.
Он приходил каждый вечер. Садился рядом. Смотрел.
— Сегодня ты не плакала, — сказал он однажды, и в голосе было… разочарование.
Она опустила глаза.
— Прости.
Он улыбнулся.
— Уже даже извиняешься сама. Маленькая моя.
Он наклонился. Поцеловал в висок.
Мия не отстранилась. Наоборот — чуть придвинулась ближе. Потому что его тепло… страшное, жестокое, чудовищное — было единственным, что ещё напоминало о жизни.
Он кормил её с рук. Расчёсывал волосы. Одевал, раздевал. Укладывал спать. И всегда — смотрел. Будто ждал, когда она распадётся до конца.
---
Однажды он привёл к ней женщину. Молчаливую, в строгом чёрном. Та держала в руках белое платье.
— Для тебя, крошка. — Лев улыбнулся. — Сегодня ты пойдёшь со мной. Только посидишь. На коленях. Ни слова. Ни взгляда.
Мия взяла платье. Не дрожащими руками — привычными. Она надела его. Тихо. Без эмоций.
Он смотрел на неё, как на фарфоровую куклу.
— Красота в покорности, — прошептал. — Ты стала именно тем, что я хотел.
---
Вечер прошёл в темноте, среди чужих голосов, запахов вина и сигар. Она сидела на полу, рядом с его стулом, положив голову ему на колени. Как собака. Как вещь. Но Лев гладил её по волосам так, как будто держал драгоценность.
— Это моя девочка, — сказал он кому-то. — Невинная. Мягкая. Хрупкая.
И никто не посмел даже посмотреть на неё.
---
Позже, в спальне, он держал её, прижимая к себе.
— Знаешь, почему я держу тебя при себе?
Она не ответила.
Он прошептал:
— Потому что твоя беззащитность делает меня богом.