Глава 1: Проснулась - уже правишь
Скажи им, что я умерла.
Это прозвучало бы пафосно, если бы не было сказано с лицом, зарытым в подушку, и голосом сонной шестилетки. Я ещё и руки на груди сложила, чтобы добавить трагичности моменту. Жаль, свидетелей драмы было трое — и все трое были демонами с выражением "это точно наша царица?" на лицах.
«Это всё сон. Просто глупый, затянувшийся сон. Я не умирала, не становилась девочкой-демоном, и вообще — у меня должны быть экзамены по биологии», — уговаривала я себя, не открывая глаз. Возможно, если заснуть обратно, всё исчезнет. Замок, жар тела, и ощущение, будто внутри меня завёлся говорящий костёр.
— Скучно. Давай что-нибудь взорвём, — предложил внутренний голос, который я почему-то прозвала Огненной Микро-Шизофренией.
— Отстань. Я мёртва, — буркнула я.
— Ты правишь. Разница принципиальна. Хотя... если хочешь, могу помочь умереть. Разок.
Стиснув зубы, я села. Сон не работал. Стены по-прежнему были тёмно-красными, потолок слишком высоким, а постель подозрительно удобной. Я посмотрела на себя: маленькие руки, кожа цвета топлёного молока, длинные ногти. Да, ещё те самые рожки — острые и блестящие.
— Ладно, — сказала я, вставая. — Раз уж мне не умирается, то пойдём выяснять, что за хрень происходит. И где здесь, мать его, одеваются? Голышом править как-то некомфортно.
— Одеяльце сойдёт, — фыркнул голос.
— Я Царица, а не буррито.
Нашла гардероб. Там всё было либо чёрное, либо с завышенным пафосом. Выбрала красное платье с золотой вышивкой — в нём я выглядела как леденец, упавший в лаву, но хоть не голая. Волосы уложила магией — чисто на интуиции. Махнула рукой — получилось. Ага. Фаерболов, значит, нет, а магическую укладку можешь.
— Где справедливость?
Замок оказался живым. В буквальном смысле: стены шептали, факелы переглядывались, а картины следили. Я прошлась по коридору, громко топая босыми ножками и нараспев:
— Мы культурные демоны, культурные демоны, ла-ла-ла!
Первым делом — кухня. Война войной, а обед по расписанию.
На кухне были три существа — повариха с четырьмя руками, огненный шеф с голосом оперного певца и крыса в фартуке. Не спрашивайте.
— Жрать давайте. Только не сородичей. Есть борщ? — спросила я, садясь на бархатный табурет.
Тишина.
— Нету? Что за место! Так... учимся готовить. Сейчас будем варить борщ! Кто-то идёт за капустой, кто-то за мясом. Если не найдёте — возьмём героя. Из тех, что скоро придут меня убивать.
В глазах демонов блеснула преданность. Или шок. Неважно.
Через час мы готовили борщ. Я объясняла, как делать зажарку, крыса перетирала чеснок, огненный демон нюхал лавровый лист. Получилось. И даже вкусно. Я гордо объявила:
— Се, куша-ц подано! Тащите в столовую!
Мы ели. Я устроилась на троне, попивая сок из бокала. Всё шло идеально. До того момента, как я спросила:
— Так-с, тут герои водятся? Меня убивать кто-то придёт?
— Да, Царица, — ответил кто-то из стражи. — Три отряда паладинов уже в пути. Говорят, хотят избавить мир от Зла.
— Пусть приходят. Мы их борщом и культурой, — фыркнула я. — А заодно проверим, смогут ли выжить после вашей стряпни.
Смех. Первый за день. И тихое «Царица, вы гениальны» от поварихи.
Позже я устроила совет. На трон пришла в пижаме. Рядом сидели те самые "первопроходцы" — самые преданные. Мы обсуждали внешний вид замка, новых соседей в виде духов и магических существ, и, конечно же, как вырастить чёрные розы с глазами.
— Я хочу сад с глазами, чтобы садовник чувствовал мотивацию.
Так и началось моё правление. С борща, печенек и культурной инициативы.
Мир ещё не знал, что его ждёт Царица Печенек и Культурной Тьмы.