Глава 4 Зависимость
Желание обладать кем-то настолько, что становится невыносимо видеть того человека с другим - это чувство может быть настолько сильным, что готово сводить с ума, даже здравомысляшего и психически здорового человека.
Хотя, глупцы тоже склоны к этому.
Наблюдая за такими людьми со стороны и делая выводы, можно понять одно - они все следуют своим эмоциям и никогда не думают головой о том, что может быть по другому.
Я никогда не понимал таких людей. Всегда считал их идиотами, пока не заметил то, что одним из таких идиотов стал мой друг Джеймс.
До мозга костей он стал одержим девушкой которая его ненавидела за то, что он с ней сделал.
Страндартный сюжет для их истории, могли подумать вы, но если не знать мелких и самых важных деталей, то вся картинка не сложится у вас в голове так, чтобы вы наконец-то поняли, почему этих двоих так отчаянно тянуло друг другу.
И все же, это не моя история, в которой я хочу погрузиться.
Все что мне интересно это моя добыча, а именно маленькая Барби, которая показывает всем насколько она хороша собой. Что не боится критики, которая всегда идёт за глаза, а также разные слухи.
Уверенность этой девушки поражает всех, включая и самих парней. Котрые каждый раз пуск слюни на неё, когда Спенсер проходит мимо них в своей форме черлидерш.
Чееерт, эта крохотная мини юбка, в её излюбленном розовом цвете, покрытая блестками, которая едва ли прикрывает её округлые ягодицы, а так же показывает её стройные, длинные, красивые с лёгким загаром ноги.
И топ, который плотно облигает её пышные груди, сводит с ума ровно так же как и все её тело.
- Как думаешь, у меня есть шансы чтобы я мог стать её парнем? - какой-то парень из команды кажется решил испытать удачу.
- Чувак, она на тебя даже не взглянет. - кажется он его друг, раз они так неформальной общаются
- А я все же попытаю удачу.
Он стремительно направляется к тому месту, где наша группа поддержки тренируется.
Все это время я не отвожу взгляд от этого парня.
Изначально вся эта идея была просто безумна и успешно шла на провал всего.
Она на тебя даже не посмотрит, глупец.
Заканчивая со стандартной разминкой, я перехожу уже к самой тренировке. Но мой взгляд все ещё прикован к ним.
Как я и говорил, он ей совершенно не интересен. Хоть она и не показывает этого в открытую, но её взгляд и фальшивая милая улыбка выдают её с потрахами.
Да, я настолько часто наблюдал за ней, что начал различать все её эмоции и её как оказалось огромное количество фальшивых, показательные улыбок для других.
Зачем же ты так стараешься быть идеально в глазах других, Барби?
В памяти всплывает недавняя переписка со Спенсер.
Я знал, что она будет от части в ярости от того, что какой-то человек будет её шантажировать, но как же приятно смотреть на то, как она едва сдерживается от злости.
Она не подаёт виду, но я-то знаю - внутри всё горит. Эта её вымученная вежливость, холодная любезность, даже уголки губ, поднятые в дежурной улыбке - всё это маска. Глянцевая, как обложка модного журнала. И такая же пустая.
- Ты ведь не остановишься, да? - написала она мне несколько часов назад.
Нет, Барби, не остановлюсь. Мы оба знаем, ты этого не хочешь.
Она играет роль сильной, независимой, холодной стервы, которую ничего не волнует. Но каждый раз, когда я наблюдаю, как её пальцы чуть дрожат, когда она проверяет телефон, я понимаю - ты ждёшь. Ждёшь сообщений. Моих сообщений.
Это и есть зависимость. Не та, о которой все говорят. Не та, что про наркотики или алкоголь. Глубже. Противнее. Она завораживает. Притягивает. Делает человека твоей собственностью без единого прикосновения. Ты словно вползаешь в её сознание и остаёшься там, оставляя после себя холод и зуд под кожей. Она знает, что это я. И ей это нравится.
- Ты больной. - это тоже из наших переписок.
- Может быть. Но зато ты моя. Даже если сама ещё этого не понимаешь.
Я знаю, она не расскажет никому. Это не в её стиле - делиться слабостями. Её репутация слишком важна. Барби из инстаграма. Барби с идеальной улыбкой. Барби, которой восхищаются. И которую боятся.
А теперь скажи, Спенсер, что ты чувствуешь, когда понимаешь, что в твоей глянцевой сказке появился кто-то, кто может разрушить всё? Кто-то, кто знает правду. Кто видел тебя в ночной рубашке, с потёкшей тушью и голосом, дрожащим от страха. Кто смеётся, когда ты пытаешься быть сильной.
Тот парень из команды? Он уже идёт обратно. Взгляд потухший, плечи опущены. Ну конечно. Отворот-поворот, сладко обёрнутый в её фирменное "ты такой милый, но...". Видел я эти "милости".
Вот только я не собираюсь довольствоваться милостью.
Она сделала шаг в мою игру, сама того не подозревая. Я бросил наживку, и теперь просто тяну леску. Медленно. Чтобы она не сорвалась слишком рано. Чтобы жажда контроля, как кислота, начала разъедать её изнутри.
Ты боишься потерять лицо. А я - потерять тебя.
Разве это не идеальное равновесие?
Иногда мне кажется, что она чувствует это.
Как будто где-то на уровне инстинкта её кожа поёживается, когда я рядом. В толпе, в коридоре, на трибунах. Она никогда не смотрит прямо - не хочет, чтобы наши взгляды пересеклись. Боится, что я увижу слишком много.
И я увижу. Я всегда вижу.
Сегодня она задержалась после тренировки. Остальные черлидерши уже разошлись - кто в душ, кто в курилку за стадионом, кто к своим "болельщикам". А она осталась, будто специально. Стоя рядом со своим шкафчиком она проводит рукой по волосам, будто в замедленном кадре. Показывает, что расслаблена. Что одна. Что никто не наблюдает.
Ну конечно.
Я выхожу из тени, медленно. Без слов. Тихо и незаметно для других.
На мне маска, такая же как и в ту ночь.
Пробраться в раздевалку черлидерш было не так трудно, учитывая то, что их тренер и есть моя жертва.
Ирония.
Возможно она уже догадалась кто за ней скрывается, но не хочет делать поспешных выводов раньше времени.
Она замирает - не из страха, нет, - из раздражения. Я слышу, как у неё внутри всё скрипит от злости, но снаружи - ни одной трещинки. Она поворачивается ко мне через плечо, будто я случайный прохожий.
- Тебе что-то нужно?
Я делаю пару шагов ближе. Она не отступает. Это тоже часть игры. Она не из тех, кто бежит. Она из тех, кто терпит до последнего, пока не взорвётся.
- Просто смотрю. - Отвечаю. И смотрю. Не отводя взгляда.
- Хватит, - говорит она, и голос у неё почти ровный. - Ты не получишь того, чего хочешь.
Я улыбаюсь. Медленно. Спокойно. Как акула, у которой перед носом плещется кровь.
- А ты уверена, что знаешь, чего я хочу?
Она сжимает кулаки. Уголки губ дрожат, как будто хочет выругаться, но сдерживает себя. Это делает её ещё красивее. Такая идеально нарисованная, и такая настоящая, когда начинает трескаться.
- Это ведь ты был, да? - она замолкает, а после добавляет следующее, - Перестань мне писать. - уверенность так и бьёт из неё, - Я не твоя игрушка.
- Нет, ты не игрушка, - склоняю голову набок, - ты мой приз. И я терпеливый охотник.
Молчание. Несколько секунд, в которых слышно только наше дыхание. Она выдыхает резко, будто срывая с себя остатки самообладания.
- Ты больной ублюдок, - шипит она. - И я всё равно тебя переиграю.
Я ухожу. Не потому что она меня прогнала - она не может. Просто потому, что так надо. Потому что это момент, когда нужно оставить её в этой пустой раздевалке одну - с бешено колотящимся сердцем и мыслями, которые будут грызть её до утра.
Это зависимость, Спенсер. Ты просто ещё не поняла, кто от кого зависим.
****
Всю ночь я не получаю от неё ни одного сообщения. Ни угроз, ни просьб, ни язвительных "ты жалок" - ничего. И это злит. Больше, чем если бы она сорвалась и прислала голосовуху, где орёт так, будто я её довёл до грани.
Пустота раздражает.
Утром я просыпаюсь с мыслью, что снова выиграл. Что она просто сдалась. Что испугалась. Но что-то не даёт покоя - слишком уж тихо. Спенсер не из тех, кто молчит просто так.
И я прав.
Она появляется в аудитории с новым парнем. Не из баскетбольной команды, не из тех, кто пускает по ней слюни, глядя на её грудь - а из других. Ещё одна чёртова элита - блестящие оценки, семья в политике, гладкая красивая речь. Из тех, кого уважают даже учителя. А главное - он уверен в себе. Спокойно держит её за талию. Она смеётся, слишком звонко. Демонстративно. Слишком "счастливо".
Скучная актриса. Но талантливая.
Я вижу, как она скользит взглядом в мою сторону - коротко, быстро, почти неуловимо.
Она хочет, чтобы я видел.
Она хочет, чтобы я разозлился.
Жалкая попатка вывести меня на эмоции, сказал бы я, если бы это сделала другая девушка.
Но у этой стервы получилось сделать так, чтобы моя кровь вскипела от этого.
Я просто сажусь на свое место и открываю книгу. Как будто мне плевать. Как будто ничего не происходит. А внутри - пульсирует. Бьётся глухо, как сигнал тревоги. Этот ход был не про чувства. Это была война.
Ты хочешь игры, Спенсер? Ладно.
****
Вечером я отправляю ей фото. Одно. Размытое, снятое издалека. Она стоит у машины того парня. Её волосы слегка растрепаны, губы припухли, будто они целовались. На снимке видно, как он открывает ей дверь.
- Настоящий джентльмен. - тихо шепчу себе под нос нажимая на кнопку "отправить"
Через минуту - пишу второе сообщение.
Сталкер: Он делает вид, будто ты ему нравишься. А я хотя бы не вру.
Никакого ответа. Ни через час. Ни через два. Типичная Спенсер.
Но в три ночи приходит от неё ответное сообщение:
Барби: Думаешь, ты меня контролируешь? Ты просто жалкий. Ты строишь из себя хищника, но на самом деле - ты сам на крючке.
Следом она отправляет ещё одно сообщение:
Барби: Как долго ты намерен скрыть свою личность от меня, псих?
Сталкер: Когда ты научишься быть послушной со мной, Барби.
Минутное молчание с её стороны, а дальше я снова отправляю ей ещё одно сообщение, но уже с требованием того, что мне нужно.
Сталкер: Дом братства, в одиндцать вечера, чтобы ты была там
Барби: Размечтался) - и в ответ её сообщению прилетает эмодци в виде среднего пальца и поцелуй
- Что это означает?
Я читаю, и понимаю - да, она сорвалась. Не выдержала. И это значит, что моя игра ещё не закончена. Наоборот. Теперь она перешла на новый уровень.
Зависимость - это не когда ты хочешь кого-то. Это когда ты уже не можешь без него. Когда каждое его действие - как укол под кожу. Когда злость - это тоже форма привязанности.
Спенсер знает, что я играю грязно.
Но самое страшное в том, что ей начинает это нравиться.
Она все равно будет здесь, я слишком хорошо знаю эту девушку и её любопытство ко всему.
- Ты серьёзно? - голос Джеймса звучит позади меня, краем глаза вижу что она пялится в экран моего телефона. - Ты, и она?
По его голосу я понимаю что он удивлён, но искренности в этом нет.
- Как давно ты здесь стоишь?
- Достаточно, чтобы увидеть то, что мне надо было
- И какие выводы ты сделал?
Джеймс тяжело вздыхает, обходит мою кровать и опускается напротив меня.
Я быстро пробегаюсь по его внешнему виду. Он был в душе, едва заметный свкжыц запах его геля и взьерошенные мокрые волосы, с которых все ещё стекает вода.
- Что ты нашёл в ней?
- Не нашел, - бросаю коротко, пока ещё не нашёл.. . - Просто... интересно наблюдать. - вранье.
- "Интересно наблюдать" - ты так говоришь, как будто снимаешь документалку про диких животных или ещё про что-то, - усмехается он. - Но, чёрт возьми, Спенсер? Она же не твой тип вообще. Ты всегда смеялся над такими.
- Я и сейчас смеюсь, - пожимаю плечами, не глядя на него. - Только уже внутри.
Он задумывается. На пару секунд становится тихо. Джеймс отводит взгляд в сторону, будто что-то вспоминает или рассматривает, я уже думаю что он закончил свои распросы, но потом вдруг выдает:
- Вы уже переспали?
Я поворачиваюсь к нему.
- Тебе какое дело?
- Ну, типа... ты же за ней следишь, пишешь, бесишься из-за её нового "принца", - он делает кавычки пальцами. - Мне просто интересно. Было что-то?
Я ухмыляюсь. Вот теперь - действительно смешно.
- Думаешь, если бы было, я бы тебе сказал?
- Думаю, если бы было, ты бы уже с ума сошёл окончательно.
Так оно и есть.
Он пристально смотрит на меня, как будто пытается найти какую-то трещину в моём лице. И я понимаю, что он не просто шутит. Он чувствует. Чувствует, что между мной и Спенсер что-то есть. Даже если я сам не до конца понимаю, что именно.
Джеймс хоть и кажется на первый взгляд придурком который возмно не все сразу может понять, но этого парня мозг работает как у серийного маньяка. Он замечает каждую мелочь, и в большей степени это касается Скарлетт.
- Так что ты хочешь от неё? - спрашивает он наконец. - Секс? Месть? Контроль?
Я выдыхаю. Медленно. Закрываю глаза на секунду.
- Я хочу, чтобы она сдалась, - отвечаю честно.
- Сдалась? - переспросил он. - Это теперь так называется?
- Я хочу, чтобы она перестала притворяться, будто всё под контролем. Чтобы наконец признала, что я в её голове. Что думаю за неё, чувствую за неё, живу у неё под кожей. Чтобы она больше не убегала, понимаешь?
Джеймс молчит. Он всё понял. Или почти всё. В его голове уже рождаются догадки. Может, он даже начинает думать, что между нами со Спенсер что-то было. Или что никогда не было, но этого достаточно - чтобы всё пошло к чёрту.
- Слушай, - тихо говорит он. - Мне не по себе от всего этого. Я тебя знаю давно, и я видел, как ты играешь. Но сейчас это не игра. И мне кажется, ты и сам не знаешь, куда это заведёт.
Его опасения на счёт всей этой ситуацией мне знакомы и понятны.
По правде говоря, нас часто с Джеймсом сравнивали, а многие даже считали нас ровными братьями.
Но как же люди ошибаются когда считают нас одинаковыми.
Он и я мы совершенно разные, по отношению ко всему что есть и что нас может и будет окружать.
Я смотрю на него. На моего лучшего друга. Единственного человека, которому я когда-либо доверял.
- Я знаю, Джеймс, - говорю. - Именно поэтому я не могу остановиться.
Он отводит взгляд, встаёт, как будто разговор его утомил. Хотя так и есть.
- Просто не делай то, о чём потом не сможешь забыть. Даже ты, со всей своей отстранённостью и холодной логикой. Некоторые вещи, Лео... они остаются. Внутри. Навсегда. - его опыт.
Он уходит.
А я остаюсь один. В голове всё громче его слова. Навсегда.
Но разве не в этом и смысл?