Глава 11. Ловушка
Темнота. Тишина. И запах гари.
Вика прижалась к стене заброшенного склада, вглядываясь в ржавые ворота с надписью "Адмиралтейский док, 17:00" - точь-в-в-точь как в шифре.
Слишком тихо.
Слишком... пусто.
Она проверила пистолет - последний патрон.
"Артём... если это твоя шутка, я пристрелю тебя сама."
Шаг вперёд. Скрип половиц.
Щелчок.
Свет фар ослепил её. Из-за контейнеров вышли трое - не маскированные головорезы, а двое мужчин в строгих костюмах и...
Редактор.
- Здравствуй, Вика. - Он улыбнулся, поправляя очки. - Мы ждали.
Вика не двинулась с места, но пальцы сжали пистолет.
- Где Артём?
- Жив. Пока. - Редактор кивнул одному из охранников. Тот открыл ноутбук. На экране - Артём, прикованный к стулу, с окровавленным лицом.
Сердце ёкнуло.
- Что вам нужно? - прошипела она.
- Флешку. Настоящую.
- Почему вы думаете, что она у меня?
Редактор вздохнул, достал блокнот со стихами - её блокнот.
- Потому что он верил в тебя до последнего.
Он раскрыл страницу. Под каждым стихом - цифры. Координаты.
- Где. Флешка.
Вика засмеялась.
- Вы её уже держали в руках.
Мгновение замешательства.
- Что?
- Вы искали флешку... а я отдала вам её.
Редактор побледнел.
- Это невозможно.
- Проверьте карту памяти в телефоне, который вы украли у меня.
Охранник суетливо достал телефон. Вставил карту в ноутбук.
Вирус.
Экран погас.
А Вика уже бежала к чёрному ходу, где ждал Макс.
- Где Артём?!
- Жив. В машине. - Он кивнул на фургон. - Но нам нужно ехать. Сейчас.