Глава 7. Перевязка
Дождь превратился в мелкую морось, когда они ворвались в подъезд старого дома на окраине. Артём выбил дверь плечом — замок сломался с треском.
Темнота. Запах пыли.
— Где мы? — Вика едва переводила дыхание.
— Безопаснее не спрашивать.
Он щёлкнул выключателем. Голая лампочка осветила пустую квартиру-студию: матрас на полу, стол с ноутбуком, аптечка на подоконнике.
Артём прислонился к стене, сжимая окровавленный рукав.
— Чёрт...
Вика впервые разглядела рану — пуля пробила мягкие ткани, оставив рваный след.
— Ты истекаешь кровью!
— Не смертельно, — он попытался улыбнуться, но лицо исказила гримаса боли.
Она рванула к аптечке.
— Сядь. Сейчас.
— Ты не обязана...
— Заткнись и снимай куртку!
Артём послушался.
---
Кровь.
Её было больше, чем она ожидала. Тёмная, липкая, пахнущая железом.
Вика налила перекись на марлю — он даже не дрогнул, когда жидкость зашипела в ране.
— Тебе не больно?
— Привык.
Она резко дёрнула бинт, и он наконец всхлипнул.
— Врёшь.
Артём засмеялся — хрипло, с надрывом.
— Ладно, больно. Довольна?
Вика не отвечала, завязывая узел. Пальцы дрожали.
— Почему ты не бросил меня там?
Тишина.
Потом он положил ладонь поверх её руки.
— Потому что ты бы поступила так же.
Она подняла глаза — и увидела в его взгляде то, чего не замечала раньше.
Усталость.
Не от раны. От всего.
От лжи, от бегства, от одиночества.
Вика отдернула руку.
— Не надо.
— Что?
— Этот взгляд. Ты смотришь на меня, как на жертву. А я не жертва.
Артём нахмурился.
— Я знаю.
— Нет. Ты думаешь, что должен меня спасти. Но я сама выбираю, во что ввязываться.
Он замолчал.
За окном подъехала машина.
Вика вскочила.
— Они нашли нас?
Артём уже держал пистолет.
— Не думаю.
Но она не поверила.
— Дай мне оружие.
— Что?
— Я сказала — дай!
Он изучил её лицо — и достал второй пистолет из-под матраса.
— Только не стреляй в меня.
Она схватила оружие.
В этот момент в дверь постучали.