чашка кофе.
Я приехала сюда, на это побережье, чтобы сбежать от суеты. От звонков, от дедлайнов, от самой себя, которая вечно куда-то спешила. И это кафе, прямо на кромке прибоя, стало моим убежищем. Деревянные столики, выцветшие от солнца, соленый запах моря, смешивающийся с ароматом свежей выпечки, и бесконечный, гипнотический шепот волн.
Но настоящей причиной, почему я задерживалась здесь каждое утро дольше, чем планировала, был он. Парень за барной стойкой.
Его звали, кажется, Рома. Я подслушала, как к нему обращаются другие официантки. У него были темные, выгоревшие на солнце волосы, которые вечно падали на глаза, и он отбрасывал их небрежным движением. Кожа чуть тронута загаром, и сквозь рукава его простой футболки проглядывали накачанные, но не громоздкие, руки. Казалось, он был частью этого места, таким же органичным, как чайки, кружащие над водой, или камни на пляже.
Я сидела у окна, за моим обычным столиком, потягивая свой черный кофе. Пена на нем оседала медленно, как воспоминания. Рома двигался за стойкой с какой-то удивительной грацией. Никакой суеты, никаких лишних движений. Он наливал кофе, протирал столешницы, передавал подносы с такой легкостью, словно танцевал. Иногда он на мгновение останавливался, смотрел в окно на бескрайнее море, и в этот момент его лицо преображалось. Улыбка исчезала, уступая место задумчивости, глаза цвета морской волны становились еще глубже, словно он видел там что-то, недоступное обычным взглядам. Что-то, что знал только он и море.
Это были секунды, но они захватывали мое внимание целиком. Мне казалось, что он не просто работает, а проживает каждый момент, пропуская через себя и аромат кофе, и шепот ветра. Он не был похож на типичного бариста, который просто делает свою работу. В нём чувствовалась какая-то внутренняя свобода, будто он в любой момент готов отбросить фартук и нырнуть в волны, чтобы раствориться в морской пене.
Однажды он подошел к моему столику, чтобы забрать пустую чашку. Его движения были такими же плавными, как и всегда.
— Всё в порядке? – спросил он, и его голос оказался чуть хрипловатым, словно он тоже только что вынырнул из соленой воды.
— Да, спасибо. Кофе прекрасный, – ответила я, чувствуя, как предательски теплеют щеки.
Он чуть улыбнулся, и в уголках его глаз появились морщинки от солнца. Это была не дежурная улыбка, а какая-то настоящая, искренняя. В ней не было флирта, скорее, простое, доброе признание.
— Всегда пожалуйста, – ответил он и ушел.
Этот короткий диалог, эта улыбка, застряли у меня в голове до конца дня. Я снова вернулась к своей тетради, но слова снова не шли. Теперь мне хотелось писать не о волнах или закатах, а о парне, что смешивает аромат кофе с соленым ветром, и о его глазах, которые смотрят на горизонт, словно ищут там ответы. И я вдруг поняла, что, кажется, нашла здесь не просто убежище от суеты, но и нечто гораздо более важное.Его.