Бутылка
Давеча на улице какой-то молодой парнишка бутылку разбил.Чегой-то он нёс. Я не знаю. Керосин или бензин. Или, может быть, лимонад. Одним словом, какой-то прохладительный напиток. Время жаркое. Пить хочется.Так вот, шёл этот парнишка, зазевался и трюхнул бутылку на тротуар.И такая, знаете, серость. Нет того, чтобы ногой осколки с тротуара стряхнуть. Нет! Разбил, чёрт такой, и пошёл дальше. А другие прохожие так, значит, и ходи по этим осколкам. Очень мило.Присел я тогда нарочно на трубу у ворот, гляжу, что дальше будет.Вижу — народ ходит по стёклам. Чертыхается, но ходит. И такая, знаете, серость. Ни одного человека не находится общественную повинность исполнить.Ну что стоит? Ну взял бы остановился на пару секунд и стряхнул бы осколки с тротуара той же фуражкой. Так нет, идут мимо.«Нет, думаю, милые! Не понимаем мы ещё общественных заданий. Прём по стёклам».А тут ещё, вижу, кой-какие ребята настановились.— Эх, говорят, жаль, что босых нынче мало. А то, говорят, вот бы здорово напороться можно.И вдруг идёт человек.Совершенно простого, пролетарского вида человек.Останавливается этот человек вокруг этой битой бутылки. Качает своей милой головой. Кряхтя, нагибается и газетиной сметает осколки в сторону.«Вот, думаю, здорово! Зря горевал. Не остыло ещё сознание в массах».И вдруг подходит до этого серого, простого человека милиционер и его ругает:— Ты что ж это, говорит, куриная голова? Я тебе приказал унести осколки, а ты в сторону сыплешь? Раз ты дворник этого дома, то должон свой район освобождать от своих лишних стёкол.Дворник, бубня что-то себе под нос, ушёл во двор и через минуту снова явился с метлой и жестяной лопаткой. И начал прибирать.А я долго ещё, пока меня не прогнали, сидел на тумбе и думал о всякой ерунде.А знаете, пожалуй, самое удивительное в этой истории то, что милиционер велел прибрать стёкла.
1927