Пешки в руках кондитера
Варвара
Неделя спустя
С первого дня, как я поселилась у Вадима, я выключила телефон. Да, знаю — звучит эгоистично. Но после всего, через что я прошла из-за этого морального урода, мне плевать, как это звучит. Угрозы, мольбы, манипуляции — весь этот цирк я уже видела. Лавочка закрыта. Конец спектакля. Если после похищения я ещё должна сидеть и дрожать? Пф, хренушки.
Просыпаюсь я, как настоящая принцесса, на белоснежной постели, в комнате, которую за эту неделю успела обжить как родную. Тут мой уют, мой бардак и мои тапки с ушами, которые Вадим мне купил. Всё остальное в доме — как из каталога для минималистов с комплексом бога. Всё серое, белое и подозрительно молчаливое. Будто не дом, а музей современной тоски.
Стук в дверь. Я зарываюсь в подушки по уши:
— Да? — голос выходит глухой, словно из подвала, но это максимум, на что я способна до кофе.
— Варечка, это я, — раздаётся голос Светланы Николаевны. Хозяйка кухни, королева пельменей и луч света в этом архитектурном гробу.
— Светлана Николаевна, заходите! — сразу вскакиваю, как будто по стойке смирно. При ней нельзя быть мямлей — она сама вихрь, забота и строгость.
Дверь приоткрывается, и она улыбается:
— Доброе утречко.
— Доброе! — тянусь и улыбаюсь в ответ. — Вам помочь, может? — предлагаю, собирая волосы в пучок, который через минуту распадётся, но это уже потом.
— Да всё уже готово, — отмахивается она, — я вечером ещё загляну.
— Всё равно помогу! Давайте договоримся: вы приходите в шесть, я режу лук и плачу, вы — готовите и жалеете меня.
— Договорились, — смеётся она. — В шесть буду.
— Отлично, — потягиваюсь и бросаю взгляд на часы. И замираю. — Двенадцать?! — почти визжу. — Я что, полдня проспала?!
— Вот так бури действуют, — шутит она, пока мы выходим в коридор.
Ну да, магнитные бури... А то, что я до пяти утра смотрела сериал про сумасшедших шеф-поваров — это так, детали.
— Эм, а Вадим где? — осторожно спрашиваю, чтобы перевести тему. Потому что если кто и умеет вылавливать ложь взглядом, так это Светлана Николаевна.
— На работу уехал. В девять.
— Понятно, — бурчу, а сама тянусь на кухню, где пахнет чем-то таким... тёплым, домашним и калорийным. Рай.
Она ещё немного хлопочет в прихожей, потом звучит её голос:
— До вечера, Варя!
— До вечера! — машу ей в ответ, как будто отправляю корабль в плавание.
Хлопают двери. Тишина. Снова я одна в этом огромном, гулком доме. Уже привыкла, но иногда всё ещё ловлю себя на том, что жду... не знаю чего. Шума? Скандала? Ещё одного стука в дверь?
Но сегодня нет. Сегодня — только я, круассан и кофе.
Завариваю себе флет, достаю из корзинки круассан, всё это дело ставлю на стол, и сажусь, как богиня завтраков. Он хрустит так, будто в нём спрятана магия, а заварной крем... ммм. Он такой нежный, что я почти прощаю себе все глупости за последние годы.
***
Позавтракав, я бреду обратно в свою комнату. Тут всё уже моё — даже зеркало, в котором отражаюсь чуть смелее, чем раньше. Жизнь с Вадимом — как новая книга, которая пахнет типографской краской и тревожит на каждой странице. Он странный. Очень странный. И чувства с ним — не те, что были раньше. Они... другие. Не похожие. Не удобные.
Я переодеваюсь — быстро и без драм. Ни страданий перед шкафом, ни терзаний на тему «что надеть». Я уже знала, чем займусь сегодня. Не потому что нечего делать, а потому что хочется.
Я иду на кухню. Уверенно. Как шеф.
Вчера были круассаны. А сегодня... сегодня будут кексики. С шоколадом, с ягодами, с неожиданной начинкой и неожиданным настроением. Потому что, чёрт возьми, если я уже живу в сером замке с Вадимом, хоть на кухне пусть будет праздник.
Кто знает, может, через пару недель я вообще открою кондитерскую. Назову её «У Варечки». Или «Сладкая месть».
Смех — мой саундтрек к новой жизни.
И запах выпечки.
И кофе.
И, возможно...
...чуть-чуть Вадима.
***
Доготовив крем — нежный, ванильный, такой, что пальцы хочется облизать, — я поставила чайник. Время летело незаметно: уже прошёл почти час с тех пор, как я начала возиться на кухне, и осталось каких-то пять минут до полной кексовой победы.
Когда чайник зашипел, я заварила в фарфоровом чайничке зелёный с жасмином — из тех, что делают вид, будто пьют ради здоровья, а на самом деле ради вкуса и эстетики. Затем отправилась на задний двор. Там стояла уютная беседка с кружевными занавесками и креслами, которые скрипели при малейшем движении — романтика, одним словом.
Расставила чашки, подставки, блюдца — так, будто ко мне в гости собирался английский лорд, а не... охранники.
Пошла обратно — за кипятком и, конечно, за главным героем сегодняшнего дня — кексиками. С хрустящей корочкой, с тёплой начинкой, с любовью. Всё готово. Я — тоже.
Села, сложила руки на столе и начала наблюдать. Как орёл. Кто, когда, откуда.
И вот — вижу. Две крупные фигуры движутся ко мне по двору, будто в замедленной съёмке.
— Виктор и Серге-е-ей! — радостно машу рукой. — Добрый день! Присоединяйтесь!
— Варвара, добрый день, — хором, с каменными лицами. Переглядываются. Подозрительно.
— Мы не голодные, — бурчит Виктор.
— Ааа, вот оно что... — театрально опускаю плечи. — Я-то думала, вам не понравились вчерашние круассаны. Вот вы и решили — "фу, больше ничего из рук этой Варвары не возьмём..."
На лице у меня — трагедия уровня Шекспира. Губы надуты, взгляд в никуда.
Сергей, конечно, ломается первым:
— Нет! Нам очень понравились! Круассаны были... ну... прям вау.
Виктор молчит, как танк, но кивает. Что для него — верх признания.
— Ага, ага. Не надо меня успокаивать, — отворачиваюсь, будто обижена навсегда. — Всё понятно. Я-то тут стараюсь, кексы с корицей... А вы: "не голодны".
— Да честно вкусно! — почти в унисон говорят они, и уже тянут по одному кексу, как голодные на шведском столе. Откусывают. Молчат. Жуют. Смотрят на меня, будто я гениальный кулинар. Ну да, я такая.
— Что ж вы всухомятку, а? — пожимаю плечами, стараясь не улыбаться. — Запейте уже, что ли.
Наливаю им чай — как хозяйка званого ужина. Они берут чашки.
— И что вы у меня над душой стоять будете? ? Садитесь уже! — закатываю глаза, а внутри смеюсь. Ну просто дети. Большие, бородатые дети.
Господи, какие же мужчины — пешки. Стоит чуть губы надуть, чуть вздохнуть — и всё, капкан. Манипулировать ими — легче, чем взбить сливки. Может, мне и правда стоит пойти учиться на психолога?
***
Через какое-то время к нашему мини-фуршету подтянулись ещё несколько охранников. И вот, уже не я одна в беседке, а целая бригада — пять бугаёв, каждый в чёрном, каждый с лицом «ничего-не-вижу-ничего-не-знаю», и все сидят и... пьют со мной чай. С кексами. Под птичек. На солнышке.
Мы обсуждаем сериалы. Ну как «мы» — я рассказываю с жаром, они слушают, кивают и даже советуют. Один рекомендует посмотреть какой-то «брутальный триллер», другой — слезливую до одури драму. Вот тут-то я поняла — день удался.
Ещё один день, когда я чувствую себя не просто в безопасности, а в каком-то странном уюте.И да, эти кексы точно вошли в топ лучших решений недели.
❗️ Ребятки, жду всех вас в своëм тг:
https://t.me/asyaaleksikova
Ася Алексикова в описание профиля есть ссылка на канал 😉(Там можно найти спойлеры к главам, а так же там будут выходить дополнительные главы)❗️
Спасибо за прочтение! Оставляйте комментарии и подписывайтесь💖(Если хотите, чтобы новые главы выходили как можно скорее, проявите активность, чтобы я знала, что вы ждёте )Также подписывайтесь на мой ТикТок аккаунт про книги: asxalexikov 💕