Моменты, как из фильма
ВАРВАРА
— И зачем нужно было заходить за мной? — бубню я, шаг за шагом ускоряя темп.
— Варя, тебя к Диане отвести ?
— Я спросила, зачем ты пошёл за мной? Вот что бы произошло в больнице без тебя? А? Апокалипсис? Доктора начали бы целовать пациентов в лоб?
Он делает вид, что не слышит.
— Не хочешь заехать перекусить? — пытается он отвлечь меня, когда мы подходим к машине.
— Да, хочу, — говорю. — Но не с тобой.
Он хмыкает, открывает дверь, и я демонстративно запрыгиваю на заднее сиденье, как королева драмы.
— Почему ты села назад? — спрашивает он, недоумённо повернувшись.
— Вадим, хотела тебе сказать: машина у тебя, конечно, шик и блеск, но переднее сиденье — бетонная плита, обтянутая кожей. А моя пятая точка — хрупкий организм. Хочу спать, а не проходить курс выживания.
Разваливаюсь на сиденье и устраиваю руки под голову. Едва прикрываю глаза, как чувствую — пялятся.
Открываю один глаз.
— Что?
— Да вот думаю... может, Диана подождёт? У меня в квартире шикарные кровати. Мягкие. Удобные. Прямо для твоей... пятой точки.
Я зависаю, как глюкнувший планшет.
— Повтори, — говорю тихо, но с опасной интонацией.
Он моментально делает лицо невинного младенца и начинает копаться в бардачке, как будто там срочно нужно найти ядерный код. Или хотя бы свою совесть.
— Повтори, говорю, — тяну настойчиво, не сводя с него взгляда.
— А? Что? — он делает большие наивные глаза. — Я вообще-то про мебель говорил. Я человек заботливый. Забота — моё второе имя.
— Ага. А первое — "Виляю Как Угорь".
Он хмыкает и включает музыку. Заводит машину, и мы выезжаем с парковки. Я закрываю глаза и через пару секунд понимаю, что в колонках звучит какая-то музыкальная катастрофа.
— Переключи, — говорю, морщась, как от кислого лимона.
Следующая песня... Упс. Ещё хуже. Звучит, как будто кто-то завёл стиральную машину и плачет рядом.
— Не то.
Третья — как будто кто-то шепчет мне в ухо слово "тоска".
— Нет.
Четвёртая. Я даже не знаю, что это было. Возможно, крик отчаявшейся ламы, но в битбоксе.
— Ммм... не нравится.
Музыка резко выключается. На несколько секунд воцаряется подозрительная тишина.
Я открываю один глаз:
— Ну? Включи музыку.
— Тебе ничего не нравится. Что мне включать?
— Ну просто включи что-то, что не вызывает уши в кровь. Неужели так сложно?
Он фыркнув, тыкает в экран, и звучит первая песня.
— Ну вот! Другое дело! Почему сразу нельзя было это включить?
— Я с тебя поражаюсь, — ворчит он.
— А я вот не понимаю, о чём ты, — сладко тяну я, как будто мы не устроили музыкальный геноцид. Закрываю глаза и наконец-то проваливаюсь в сон, с лёгкой, довольной улыбкой.
Потому что если в этой жизни и есть смысл, то он в том, чтобы доводить Вадима до легкой истерики.
***
Через несколько минут мы поднимаемся по ступенькам одного из обычных многоэтажных домов. Всё серое, облупленное, пахнет пылью и... ну, знаете, этим типичным "подъездным духом". Я впереди, Вадим — сзади,.
— Варя, во сколько тебя забрать? — спрашивает он.
— Не знаю. Я думаю, останусь у неё до тех пор, пока не приедет бабушка. Я не особо горю желанием оставаться одна в квартире.
— Варя... — зовёт он меня как раз в тот момент, когда мы выходим на этаж, где живёт Диана.
Я оборачиваюсь, он поднимается ещё на пару ступенек, чтобы мы оказались на одном уровне.
— Да?
Он достаёт из кармана телефон. Хороший. Дорогой. Из тех, которые сами бы тебя позвонили, если б у тебя настроение испортилось.
— Держи. Там мой номер, номер твоей бабушки и Дианы. Прошу тебя — звони, если что, — говорит он. И почему-то становится тепло в груди, как будто мне выдали не гаджет, а кусочек заботы.
— Это... дорого, — отступаю на шаг, но он тут же делает шаг вперёд, теперь мне приходится закидывать голову, чтобы посмотреть ему в глаза.
— Варя, это не обсуждается, — мягко, но настойчиво. Он берёт мою ладонь, вкладывает в неё телефон и кивает на дверь: — Теперь можешь идти.
— Ладно... — вздыхаю, разворачиваюсь, подхожу к двери и поднимаю руку, чтобы позвонить. Но... что-то тормозит. Как будто сцена не доиграна.
Я поворачиваюсь обратно.
— Спасибо... ещё раз, что спас меня, — смотрю на него. Постепенно его лицо расплывается в улыбке.
— Ну раз ты начала об этом... — он опускает голову чуть ближе. — Сделай мне услугу.
— Какую? — хмурюсь, не понимая, куда он ведёт.
Он вдруг резко берёт меня за подбородок. Глаза расширяются, мозг не успевает выдать реакцию, потому что в следующую секунду его губы прижимаются к моим. Горячо. Уверенно. Без слов и предупреждений.
Сердце делает кульбит, дыхание сбивается, а пальцы дрожат.
Я толкаю его в плечо — не сильно, просто чтобы напомнить, что я ещё тут, не совсем растаяла. Он отстраняется ровно на пару сантиметров, его глаза — тёмные, блестящие, изучают моё лицо.
— Ты... — пытаюсь выдохнуть хоть что-то внятное, но язык застрял где-то между "офигеть" и "что это было?!"
— Ты ведь сама хотела говорить об этом, — шепчет он, не отдаляясь. — Вот я и говорю.
И снова приближается. Медленно. Но теперь уже смотрит так, будто спрашивает:"Можно?"
Я не знаю, что сказать. Раньше бы точно послала. А может, даже влепила. Но сейчас... сейчас всё внутри как желе, и я не узнаю себя.
Я гляжу в его глаза — и вижу, что он действительно ждёт.
И тут, как гром среди поцелуйного неба, сзади распахивается дверь.
— Архипова! — раздаётся голос Дианы на весь этаж.
Я резко поворачиваюсь. На пороге — моя подруга. И нет, это не та Диана-директор ресторана с идеальным хвостом, ровной спиной и лицом без эмоций. Это моя Диана — с растрепанной косичкой, в огромной футболке и... в одном носке?
— Дианка! — выдыхаю и бегу к ней, врываясь в объятия, которые могли бы с лёгкостью друг друга задушить.
Первая отстраняюсь, но руки не отпускаю.
— Варя, я тебя убить готова! Ты пропала! Я не знала, что с тобой! — говорит она, и по щекам текут слёзы.
Моя безэмоциональная подруженька — и плачет. И как бы я ни старалась держаться, глаза предательски увлажняются. Но нет. Я не плачу. Не сейчас. За эти дни я пережила больше, чем многие за годы, и слёзы я пока оставлю на потом.
Я просто улыбаюсь и крепче прижимаю подругу. Сейчас — я дома.
Но в голове всплывает: Вадим.
Обернувшись, вижу, что он уже спускается вниз. Но перед тем как исчезнуть на повороте лестницы, он оглядывается и... улыбается. Не как обычно. Не с той его фирменной ухмылкой. Сейчас это тёплая, спокойная улыбка. Настоящая. И он подмигивает мне.
А потом — исчезает. Только звук шагов по ступенькам. И всё.
Теперь мы с Дианой вдвоём.
— Пошли пить чай. Ты мне всё должна рассказать, — говорит она, смотрит пристально... и вдруг морщится: — Господи, Варя, ты исхудала.
— Да ладно тебе, — усмехаюсь. Но она уже включает "мамочку".
— Пошли, я тебя накормлю, — решительно кивает на дверь и разворачивается.
И тут я замечаю... что она действительно выбежала в одном носке.
У меня невольно расплывается улыбка. Такая глупая, тёплая. А заодно и тревога: ну дура же ты, Диана.
Я иду за ней, но не упускаю шанс пошутить:
— Это у нас сейчас новая мода, да?
— Что? — оборачивается.
Я молча киваю на её ноги.
Она оглядывается, видит и смеётся.
— Ну... типа того.
— Ага. Потом будешь сидеть с циститом и грелкой. Мода модой, а почки — не трендовая вещь, да? — заявляю с сарказмом, драматично вздыхая, как будто читаю лекцию.
Диана закатывает глаза:
— Господи...
— Да лучше помолись, — фыркаю. — А то больше ничто тебя уже не спасёт.
И захожу в квартиру за ней.
***
Когда я иду мыть руки вдруг слышу, что подруга начинает делать что-то подозрительно громкое для просто готовки.
Две минуты назад. Поцелуй. С Вадимом.
Как вообще такое возможно? Я же его терпеть не могу! А сейчас что? Где это?
Да, он спас меня. Но это же не повод, чтобы... что? Чтобы вспоминать этот поцелуй, как будто он что-то значит..?
Бесит. Жутко бесит.
Я запуталась в своих чувствах...
Но долго рефлексировать не выходит — с кухни доносится глухой звук, как будто на пол приземлился бегемот... но из теста.
Я в панике вылетаю из ванны и бегу по коридору:
— Ты там что, упала?! — кричу я на ходу, и только потом влетаю на кухню. — Афигеть. Может, мне на "Битву экстрасенсов" податься?
И правда. Дианка как раз поднимается с пола, вытирая свою футболку от чего-то липкого и странного. Я подхожу, беру её за руку и помогаю подняться.
— Как ты так умудрилась? — спрашиваю с искренним удивлением.
— Это ты виновата, — с каменным лицом отвечает Диана.
— Ого. Интересно, как это? — поднимаю бровь.
— А ты как думаешь? — фыркает она, направляясь к тряпке, что уныло свисает с батареи. — Я хотела приготовить тебе пасту с томатным соусом. Взяла яйца, поставила их на край столешницы, случайно задела, несколько упали и разбились. А когда пошла убирать скорлупу — подскользнулась! — бубнит Диана, повернувшись ко мне спиной.
Я осматриваю её кулинарный арсенал. Что-то тут не так...
— Эм... А какую именно ты хотела приготовить пасту с томатным соусом? — задаю наивный, но стратегически важный вопрос.
— Ну... ту, которую мы делали! Помнишь? — говорит она, а я уже начинаю усмехаться.
— Евгений Клопотенко, можно поинтересоваться, зачем тебе были нужны яйца? — продолжаю допрос с пристрастием.
Диана замирает. Медленно поворачивается ко мне, будто в замедленной съемке.
— Ну... я... — начинает неуверенно.
— Хотела замесить тесто на домашнюю пасту? — подкидываю ещё один логичный вариант.
— Очень смешно, Варя, — закатывает она глаза, но я уже не могу сдерживаться. Смеюсь в полный голос. Диана смотрит на меня, как на сумасшедшую, но через пару мгновений тоже начинает смеяться. И вот мы уже обе стоим посреди кухни, в окружении разбитых яиц и разбросанных продуктов, ржём как две дурочки на свободе.
После этого привели кухню в порядок — сколько можно хохотать, пора и еду готовить. Теперь Диана уже действительно готовит пасту, носится туда-сюда.
— Ди, у тебя либо поздний завтрак, либо ранняя Пасха, — усаживаюсь на табуретку, подтягиваю колени и кладу подбородок на руки.
— Молчи и не порть мне момент заботы! — отрезает она с серьёзностью шеф-повара Мишлена.
— Как я могла! — театрально поднимаю руки в знак капитуляции.
Через пару минут, когда мой живот уже начал выстукивать ритмы, на столе появляются две миски, от которых пахнет так, что можно расплакаться от счастья. Что-что, а готовить Диана точно умеет.
Мы начинаем нашу трапезу, болтаем обо всём, но не про похищение.
Диана знает: расскажу. Но чуть позже.
А сейчас — просто девчачий вечер. Без драмы. Без боли. Только паста, смех.
***
И вот уже мы сидим в зале, трясёмся, как листья на осеннем ветру, потому что двадцать минут назад зачем-то включили ужастик. Как будто у нас было мало стрессов в жизни — решили добавить экстрима.
На экране то скример, то какая-то непонятная тень, то шорох, от которого волосы встают не только на голове, но и на руках, ногах и, возможно, даже у кота на соседнем этаже.
Мы впечатались в диван так, будто он нас может спасти, если в дверях появится нечто. Прижались друг к другу, как будто это нас спасет.
А потом... ЗВОНОК В ДВЕРЬ. А за ним — синхронный женский визг:
— ААААА!
— Кто это?!
— Не знаю... — она пожимает плечами, а глаза у неё такие же круглые, как у меня. — Я никого не жду, — уже шепчет тише. — А может...
Она поворачивается на экран, как раз в тот момент, когда там должно произойти что-то очень и очень стремное.
— Выключи телевизор, — киваю на пульт, который лежит на кофейном столике. Неудобно, конечно. Надо ноги свесить с дивана, а вдруг там что-то или кто-то? Ну уж нет.
— Чего это я? — фыркает Диана. Ей тоже не хочется проверять, есть ли под диваном монстр.
— Диана, ты трусиха?
— А ты?
— Нет.
— Тогда сама потянись.
— Не хочу.
— Ладно, давай вместе, но на счёт три ставим ноги, — предлагает Диана.
— Давай на пять, — торгуюсь.
— Ладно...
И вот начинается этот героический отсчёт. На пять мы одновременно свешиваем ноги, дотягиваемся до пульта — Диана его хватает и мы, как будто спаслись от гибели, прыгаем обратно на диван.
Тем временем, звонок всё ещё звенит, как зловещий саундтрек к нашему страху.
— Выключаю эту фигню, — говорит Диана и клацает пультом. Телевизор гаснет. В комнате теперь тьма, как в фильме ужасов, ага.
— Нет, лучше включи обратно! — говорю я, и не успеваю договорить, как...
БАХ! Скример.
И снова вопли:
— ААААА!
— Зачем ты включила?!
— Ты же сама сказала! — огрызается Диана, глядя на меня как на сумасшедшую.
— И что? А если я скажу с окна выброситься — ты тоже послушаешься?
— Ну, может быть...
— Ой, Диана...
— Короче, на счёт три бежим к двери, — говорю я с пафосом настоящего стратега.
— Три! — внезапно выпаливает она и срывается с места.
— ЭЙ, А Я?! — ору и срываюсь следом. Быть последней в зале во время хоррора — плохая идея. Очень плохая.
Выбегаем в тёмный коридор. Я нащупываю выключатель:
— Да будет свет! — и щёлкаю.
Теперь уже чуть легче дышать. Но всё ещё — кто за дверью?! Мы тихонько подходим к глазку, выглядываем вдвоём, и...
— Это курьер, — шепчет Диана. — Вы кто? — спрашивает она уже вслух, но через дверь, на всякий случай.
— Курьер. Суши и пицца, — отвечает парень.
— Мы ничего не заказывали... — растерянно бормочет Диана.
— Уверены? Тут ваш адрес,— спокойно отвечает курьер. — Всё оплачено.
— Открываем! — решаю я и щёлкаю замком.
— Добрый вечер. Ваш заказ, — курьер вручает нам коробки, и уже разворачивается уходить, но я его останавливаю:
— А кто заказал?
— О, точно, — он шарит в кармане и достаёт сложенный листочек. — Попросили передать Варваре.
Я забираю записку, закрываю дверь, и направляюсь на кухню, где уже вовсю шуршит Диана — распаковывает суши с видом человека, которого вообще не волнует, откуда взялась еда. Главное, что есть.
Я смотрю на листок в руке, разворачиваю и читаю:
"Приятного аппетита, моя красивая должница."
— Вадим... — говорю тихо.
— А, так это от него? Прикольно, — улыбается Диана.
— Ага... прикольно, — бурчу.
— Ну что, продолжаем вечер с вкусняшками?
— Только не с той фигнёй, что мы еле выключили. Может, комедию?
— Точно. Комедия!
Через пять минут мы уже свернулись в пледы, разложили пиццу и суши, налили себе газировки и выбрали фильм. Живём, ржём и больше никаких скримеров. Хотя бы на сегодня.
❗️ Ребятки, жду всех вас в своëм тг:
https://t.me/asyaaleksikova
Ася Алексикова в описание профиля есть ссылка на канал 😉(Там можно найти спойлеры к главам, а так же там будут выходить дополнительные главы)❗️
Спасибо за прочтение! Оставляйте комментарии и подписывайтесь💖(Если хотите, чтобы новые главы выходили как можно скорее, проявите активность, чтобы я знала, что вы ждёте )Также подписывайтесь на мой ТикТок аккаунт про книги: asxalexikov 💕