Эмма
Он сидел рядом, молчал. И в этой тишине будто бы не было угрозы. Даже наоборот — спокойствие. Но я всё равно напрягалась.
Крис.
Громкое имя, громкий смех, громкий взгляд.
Всё в нём будто нарочно сделано для того, чтобы притягивать внимание. Магнитный, дерзкий, невыносимо красивый.
И отвратительно уверенный в себе.
Я не верила ему.
Вот он протягивает воду, вот приподнимает бровь с дежурной усмешкой, вот говорит фразы, которые звучат, будто вырезаны из школьного спектакля «Плохой парень с сердцем».
Слишком гладко. Слишком правильно.
Он мог бы быть кем угодно — тем, кто играет на баскетбольной площадке и разбивает сердца под шум трибун, или тем, кто обещает позвонить и забывает имя на следующий день. Может, он и был всем этим.
Я видела, как на него смотрят. Эти девчонки в коридоре — они будто выстраивались в очередь за вниманием. И он мог бы выбрать любую. Наверное, выбирал. Может, даже не одну.
Почему тогда я? Почему девчонка в растянутом худи с катышками и с головой, которая болит от слишком громких людей?
Ответ прост.
Потому что я — вызов.
Потому что я — не падкая на его многозначительные взгляды.
Потому что, черт побери, я не верю в его «обаяние».
Я — новая игра для него. Уровень посложнее.
А он — геймер. Только не с джойстиком, а с полным арсеналом ухмылок и полунамёков.
— Самый честный мерзавец, которого я встречала, — сказала я вслух. И, чёрт, именно так я его и воспринимала.
Пусть он и пытался казаться другим.
Может, он и правда заботился — когда ставил книгу, чтобы я могла поспать на паре. Может, ему было не всё равно — когда он ушёл от девчонок и молча протянул воду.
Но всё это не стирало основного факта: он опасен.
Потому что умеет быть таким, каким хочется его видеть.
А я... я не хочу видеть в нём кого-то хорошего.
Он не должен становиться для меня чем-то большим, чем раздражающий сосед.
Он не должен.
Я не позволю.
Но — вот проблема — он уже здесь.
На кухне. В коридоре. В универе. В моих мыслях.
И я, возможно, ненавижу его за это больше всего.
Он встал, потянулся и пошёл к выходу, будто сцена ему аплодировала.
— Я курить, — заявил он.
И, конечно, за ним — процессия. Две, три, потом ещё пара. Девчонки, как по команде, будто только и ждали сигнала.
— Крис, подожди! — кто-то уже бежит, кто-то поправляет волосы, кто-то шепчет подружке. Одна из них — яркая блондинка с ногтями цвета малины и юбкой, короче здравого смысла — отстаёт на пару шагов, поворачивается ко мне.
Я чувствую: сейчас будет.
— Ты ведь Эмма, да? — спрашивает, как будто мы подруги, только что не приобнимает. Я видела её на паре. Она тоже в моей группе.
Я едва киваю.
— Соседка Криса?
Глаз дёрнулся.
Секунда паузы.
Я поднимаю на неё взгляд. Холодный. Как утренний чай, про который забыли.
— Если ты об общежитии — да. Временно.
Она присаживается рядом, запах её духов атакует мгновенно. Сладкий, липкий. Как её голос.
— О боже, это же... ну, просто вау. Я бы умерла, честно. Он такой... — она закатывает глаза, будто вот-вот растает, — идеальный. Такой уверенный, и взгляд у него, ты замечала? Прямо прожигает.
Я не отвечаю. Только чуть дергается бровь.
— Он какой вообще? В жизни? Ну, когда не с нами. Не с фанатками, — она смеётся. Я нет.
— Ходит в душ. Ставит кружку не туда. Придумывает идиотские прозвища. Думает, что харизма — это когда игнорируешь правила. — Я глотаю паузу и добавляю: — Самовлюблённый клоун. Местами вежливый.
— О-о, — блондинка выдыхает, будто я только что зачитала ей роман. — Но это же... ну, по-своему мило. Типа, плохой парень, но с золотым сердцем? Да?
Я качаю головой.
— Или он просто плохой. Без украшений.
Она моргает, чуть теряется, но потом снова улыбается.
— Слушай, — говорит, наклоняясь ближе, — если я хочу его, ну... заинтересовать, что посоветуешь? Что он любит? Каких девчонок?
Я смотрю на неё, как на домашку по математике в пятом классе. Понимаю вопрос, но абсолютно не хочу в это ввязываться.
— Попробуй быть собой, — говорю. Сухо.
Она сияет.
— Правда? Думаешь, сработает?
Я пожимаю плечами.
— Если не сработает — по крайней мере, будет честно.
Она уносится, довольная. Почти порхающая.
А я остаюсь.
С мыслью, которую не хочу думать.
Почему я вообще ответила?
Почему мне неприятно, что она так хочет его заинтересовать?
Почему мне кажется, что он не расскажет ей, что спит с включённым светом, когда плохо спит? Что он пропустил завтрак, потому что снова говорил с братьями до глубокой ночи?
Почему мне вообще кажется, что я знаю его лучше?
Я стискиваю зубы.
Это всё просто раздражение.
Просто... сосед.
Просто...
Засранец с сигаретой и улыбкой, которая, чёрт бы её побрал, иногда действительно заставляет растаять.