Пролог
Они вымерли. Они, черт возьми, должны были умереть!
Меня брала лихорадка, холод пробирал до самых костей. Тряслись прожилки.
Я стояла у основания леса и не могла поверить своим глазам. Лунный свет проходил сквозь зеленые хвойные верхушки и освещал коричневую сухую землю, а вместе с этим - и их.
Ваши мамы не рассказывали вам в детстве истории про графа Дракулу? Как трансильванский граф по ночам пил кровь людей, не отражался в зеркалах и обладал блистательными физическими способностями. Каждый слышал эти байки про заточенные клыки, спасительный чеснок и возможность обратиться в вампира, выпив его кровь.
Три пары глаз блестели на свету и смотрели в упор на меня. Скоро их будет больше. Гораздо больше.
В пару секунд они одолели бы расстояние в пять километров. Я не успела бы моргнуть глазом, как они перегрызли бы мне глотку.
Но не в этот раз. Не сейчас. Не сегодня.
И дело даже не в том, что он им не позволит. Они не смогут справиться со мной. Отныне я - их главная мишень и леденящий душу страх.
Мои зеленые глаза встретились с его черными. Пепел. В его взгляде потух огонь, осталось лишь мертвое пепелище после бойни.
Я взяла себя в руки и выстояла эту схватку. Ничего не происходило, но для семнадцатилетней Авы Вудсон встреча с вампирами-убийцами - то ещё испытание.
Дилан. Констанция. И Равен. Барреллы. Но самое подходящее описание для них и единственно точное - вампиры.