Глава 13
Мы не зря пришли сюда:
Здесь обиды кончатся,
И прощаться навсегда
Нам с тобой расхочется.
Я уже и думать забыл о той встрече, (это так - самообман, с которым легче жить) как мне пришло письмо. Взяв в руки конверт, я понюхал его. Он ничем не пах. Тогда я распечатал его. Письмо.
"А я любила тебя всю свою жизнь. И буду любить, только теперь уже потом".
Это все, что было написано на белом листке бумаги. Я знал этот аккуратный почерк с легкими завитушками. На конверте не был указан обратный адрес, но он был ни к чему. Я знал, от кого письмо, знал хозяйку этого почерка.
"Америка", - как обычно пронеслось в голове, и я забыл весь мир.
К чему такие откровения? Эта женщина - сплошная загадка, ответ на которую мне приходится искать из года в год. Странные словечки: "только теперь уже потом". Как мне это вообще понимать? Я решил, что это своего рода призыв. Я должен приехать к ней.
Мне пришлось изрядно попотеть, но уже через неделю я был в ее городе. На ее месте.
И думал, что бы могло значить ее письмо. Вдруг ей стало скучно, и она всего-навсего играется со мной? Хотя разве Америка играла хоть раз с чувствами людей? Нет. Она не бессердечна, она не такая. Почему я так плохо стал думать о ней? Ответ я знал, и он был прост. Я боялся. Боялся вновь быть отвергнутым, брошенным. Какой же я все-таки слабак.
Я долго искал Америку и окончательно запутался. Некоторые утверждали, что она уже давно уехала из этого города, другие говорили, что скрывается невесть из-за чего, а третьи уверяли меня в том, что она умерла, что и вовсе казалось мне абсурдным. Я твердил себе, что это не так, но в душе затаился страх. Зверский страх потерять ее еще раз. Навсегда.
- Она умерла, умерла, понимаете? - проворчала бабка.
- Нет, не понимаю. Мне поступило письмо. Она пригласила меня сюда.
- Ее нет уже как две недели. Сходите на пригорок и сами убедитесь.
"Какой противный голос".
- Куда, куда?
- На пригорок.
"Что, какой еще пригорок?"
- А что там? - спросил я.
- Поднимись - увидишь, - сказала мне старуха.
- Спасибо, - угрюмо ответил я.
Я шел по деревне с тяжелой душой. Внутри все переворачивалось и не хотело вставать на место. Мне было страшно. Взрослый мужчина, а боялся как мальчишка. Я даже сам толком не знал, чего боялся. Просто было страшно и все.
Я поднялся на пригорок. Сердце сковал ледяной страх. Нет-нет, капкан. В глазах потемнело, во рту пересохло. Я присел на траву. На сухую траву около надгробья.
"Амелика Гранд 1942 - 1998"
Больно, страшно и обидно. Всю жизнь я любил только ее. Я думал, это первая любовь, и я вскоре ее забуду, но нет. Не забыл. Сердце билось как ненормальное. Слезы капали на сухую землю. Я опять ее потерял. Снова. Только на этот раз навсегда. От чего же она умерла так рано, прожила такую недолгую жизнь?
Не знаю, была ли она счастлива без меня, но я не был. Я обманывал себя. Вся эта моя жизнь - сплошной обман. Правда осознал я это только сейчас, сидя на земле и горько оплакивая свою любовь. А заодно с ней и свою молодость, жизнь...
Я остался один. Старый, никому не нужный. У меня нет ни жены, ни детей, ни любимой работы. У меня нет ничего, кроме воспоминаний. Когда-то я остался, не решился, дал волю слабости. И сейчас остался ни с чем, потому что когда-то побоялся взять на себя ответственность за другого человека, за другую жизнь. А счастье требует взаимности. Как и любовь...
Я горько плакал, осознал тогда, насколько ничтожен. Плакал до позднего вечера, пока на горизонте не зашло солнце, и не появились первые звезды. Тогда я успокоился. К надгробью пришел человек. Он посмотрел на меня с жалостью и нескрываемой болью.
- Вы тоже знали ее? - спросил парень. Я не мог понять, кем он ей приходился. Для мужа слишком молод. Любовник, сосед?
- Да, - кратко ответил я.
- Вы не представляете, как я ее любил и до сих пор люблю.
"Какой преданный", - подумал я с ухмылкой. Не хотел ее делить ни с кем. Я точно знал, что сильнее меня ее любить никто не мог.
- Я тоже, - вздохнул.
- Она - главная женщина в моей жизни, - сказал парень.
"Какой нахал", - возмутился я про тебя.
- Извините, но кем вы ей приходитесь? - спросил я надменным тоном.
- Сыном, - произнес парень.
Это заставило меня встрепенуться и отбросить прошлые мысли прочь. Он вовсе не был нахалом, он был Мартином. Мартином Гросом. Ее единственным сыном.
- Мартин Грос, - сказал я. - Я тебя не забыл.
- Кто вы? Откуда вы знаете мое имя? Кем для вас являлась моя мать? - посыпались вопросы один за другим.
- Я Мартин Стюарт - хороший человек.
- Что, прям так? - изумленно спросил парень.
- Так меня называла ваша мать, - ответил я и улыбнулся, погрузившись в воспоминания.
- Почему Амелика?
- В смысле? - спросил парень.
- Почему на надгробье написано "Амелика", а не "Америка", разве я не отчетливо задал вопрос?
- Потому что ее звали Амелика, - сказал парень. Он ничего не знал.
- Ее имя Америка, только Америка. И она очень любила жизнь, - бросил я и ушел.
Америка простила меня, я уверен. Теперь никто не сможет помешать нам. Осталось только дождаться. Она вернется, чтобы настичь меня снова. Заберет меня, и мы вновь будем вместе. В этот раз навсегда.
И да, друзья, берегите любовь!
Любви окончена глава,
растаял звонкий смех.
И запоздалые слова -
как прошлогодний снег.