Пролог
— Спокойнее. Тебе всё равно некуда деться, - насмешливо произнёс парень, глядя сверху вниз на меня, истекающую кровью и беспомощно лежащую у его ног.
— Это мой мир. Всё здесь подчиняется мне. Хотя… - он медленно опустился на одно колено, схватил меня за челюсть, сжав так сильно, что щеки занемели, и, выдержав короткую паузу, добавил с ухмылкой: — Ты довольно миленько выглядишь, так отчаянно цепляясь за жалкую надежду изменить свою судьбу.
Его пальцы сжались крепче, заставляя меня застонать от боли.
— Ты ведь даже не подозревала, что не единственная такая «особенная», не так ли?
Я с трудом сглотнула, глядя в его сверкающие, полные презрения глаза.
"Не единственная?"
— О чём ты… - прохрипела я, но он лишь сильнее сжал мою челюсть, заставляя замолчать.
— Тсс… - прошептал он, наклоняясь ближе. Его дыхание обжигало кожу. — Тебе не обязательно знать всё прямо сейчас.
Он резко отпустил меня, и я рухнула на холодный камень.
— Но если хочешь выжить… тебе придётся научиться играть по моим правилам. Не представляешь, как меня бесит, что ты меняешь сюжет.
Я слабо, но с вызовом взглянула на него снизу вверх.
— А если я откажусь?
Он улыбнулся.
— Тогда умрёшь (жуть какая, говорить подобное с таким выражением лица).
Тишина.
Его слова отозвались холодом в груди, а из уголка рта стекала горячая кровь. Я попыталась пошевелиться, но пальцы дрожали, а тело не слушалось.
Но самое страшное — я слышала, как в темноте за его спиной кто-то шевельнулся.
Мы были не одни...
— Кто... - мой голос дрогнул.
Он усмехнулся:
— А знаешь, что самое забавное? Я видел сотни таких, как ты. Все одинаковые. Все верят, что у них есть шанс... А потом плачут, когда понимают, что это ложь.
"Он не почувствовал чужого присутствия...?"
Я стиснула зубы.
— Я не такая.
Он рассмеялся, его смех прозвучал как издёвка.
— Конечно, не такая. Они все так говорят вначале.
— Да ты просто псих... - прошептала я, с трудом выговаривая слова.
Он уже собирался что-то ответить, но внезапно замер. Воздух вокруг нас сгустился, словно пропитался невидимой энергией.
Его ухмылка исчезла, взгляд стал настороженным.
— Что за...
Я тоже это почувствовала. Тёплая вибрация прошла по телу. Затем что-то внутри меня отозвалось — слабое, но знакомое ощущение.
То же самое чувство, что и тогда, четыре месяца назад. Вырваться из лап Сатаны и попасть в руки к его отцу. Думаю, это вполне можно так назвать.
"Только не говорите мне, что это ОН!.."
Я судорожно вдохнула, но слова застряли в горле. Этот холод, эта сила, исходящая от того, кто двигался в темноте, вызывали у меня страх, как никогда раньше. Мои пальцы сжались в кулаки, кровь все ещё капала на камень.
— Он здесь... - еле слышно произнесла я.
Парень снова повернулся ко мне, и его глаза начали загораться золотом, становясь всё ярче.
— Ты чувствуешь его…? - его голос стал хриплым, напряжённым. — Это невозможно...
Тень, движущаяся в темноте, сделала шаг, и теперь я могла различить силуэт. Он был высоким, его контуры расплывались в воздухе, как мираж.
— Не может быть, - прошептал он, отходя назад. — Ты... - хотел он обратиться ко мне, однако стиснул зубы.
Я злобно посмотрела на него.
— Это конец, - произнесла я, хотя знала, что для меня это только начало.
Но, как и тогда, мне не удалось избежать этого столкновения. В тишине, окружённой этим зловещем присутствием, я поняла: мы все поглощены одним и тем же кошмаром. И чем бы он ни был, меня это не отпустит, как и не отпускало в прошлые разы…"Человек девственен перед ликом Ужаса…" Начинаю понимать о чём он говорил…
Шесть месяцев назад
Рабочий день в редакции никогда не бывает тихим. Здесь всегда кто-то что-то обсуждает, спорит, звонит, стучит по клавиатуре, ругается на правки и нервно пьёт кофе литрами.
Я пробиралась между людьми и через проходы между столами, стараясь не задеть стопки бумаг, а заодно и не выронить свою кружку с чаем. Где-то в глубине офиса кто-то ожесточённо спорил о дедлайнах, за соседним столом журналист быстро набирал текст, морщась от напряжения.
— Ребята, у кого редакционная версия последнего выпуска? - спрашивает Марк, верстальщик, нервно теребя наушники. — Мы всё ещё ждём правки!
— Поговори с главным, - отзывается Эмма, старший редактор. — Он сказал, что хочет переделать заголовок.
— Конечно, он хочет, - вздыхает Марк и уходит, бормоча что-то себе под нос.
Я сажусь за свой стол, включаю компьютер и тут же слышу, как кто-то плюхается в кресло напротив.
— Ну, класс. Рукопись О'Доннелла не приняли, - раздражённо сообщает Лора, моя коллега, размахивая папкой.
— Ты шутишь? - Я поднимаю взгляд. — Её роман же обещал быть бестселлером!
— Говорят, тема неактуальна. - Лора закатывает глаза. — Я уже слышала этот бред раз десять.
Я вздыхаю. Такие вещи случаются постоянно. Кто-то пишет действительно сильную историю, но её отклоняют из-за каких-то рыночных трендов или предвзятости издателей.
— И что теперь? - спрашиваю я, открывая черновик с правками для другой книги.
— Да что… Будет искать другое издательство. - пожимает плечами Лора. — Или попытается внести правки...
Я киваю, но чувствую раздражение. Неужели хорошая литература теперь зависит только от того, «актуальна» она или нет?
Я сразу же вернулась к работе. Перебирая скреплённые бумаги я заметила на одной из них, до недавнего времени, незнакомое имя.
— Кажется, у нас проблема… - прошептала я, однако, к моему удивлению, Лора услышала это и мигом вскочила со своего места, и с интересом приблизилась чтобы взглянуть на бумаги в моих руках.
— Нам нужен главный редактор. Срочно...! - настороженно проговорила девушка. Я кивнула ей в знак согласия и, с тяжёлым сердцем, поспешила к дальнему кабинету.