Глава 2. Сентябрь. Учебный год
Сентябрь. Новый учебный год. Последний. Финальный. Самый важный и самый ответственный.
Милана только недавно вернулась из Дубая — там она провела всё лето с родителями. Те, как всегда, были занятыми бизнесменами, у которых на первом месте — работа, деньги, встречи. Но при этом почему-то всё время лезли в её личную жизнь, контролировали каждый шаг. Поначалу она терпела, но с годами начала уставать от их "заботы" — душило. Поэтому, когда купили ей отдельную квартиру — пусть и как бы "для удобства учёбы" — она только выдохнула. Наконец-то тишина, наконец-то своя атмосфера, свои правила.
Лето выдалось скучноватым. Вроде бы Дубай, солнце, жара, отели, но — всё по ресторанам, по магазинам, всё как-то слишком правильно. А хотелось — по-настоящему. Тусовок, драйва, эмоций. Хоть на денёк забыть, что ты "хорошая девочка". Хотелось того, чего всегда не хватало — этой лёгкой подростковой грязи: флирта, бессмысленных разговоров до рассвета, смеяться без повода, терять голос на вечеринках. Не бухать, не курить — она не из таких. Просто — прожить что-то своё. Настоящее.
2 сентября. День Х. Первый день в школе.
Милана вошла в здание, будто в музей, где уже всё видела. Загорелая, с новым взглядом — взрослая. Уверенная. Слишком уверенная, чтобы кидаться в обнимашки, но подруги, конечно, налетели. Она вежливо, без особого энтузиазма, обняла каждую, кивнула пару раз, натянула лёгкую улыбку — и всё. Общаться не хотелось.
Всё те же лица. Всё те же разговоры. Всё то же чувство, что ты не совсем отсюда.
Где-то рядом — компания пацанов с параллели. И среди них — он.
Гриша Ляхов. Тот самый. Популярный, самоуверенный, вечно с кем-то, вечно кому-то обещающий перезвонить. Местная звезда, который сам себя и придумал.
Он проходил мимо — оглядел всех девчонок холодным взглядом, будто бы сканировал. Но когда взгляд упал на Милану — замедлился. Не заинтересованно, нет. Скорее... с вызовом. С каким-то презрением. Странно. Она это даже не заметила — не до него было. А вот подруги уже шепчутся:
— Слышала? Он на тебя прям... особенно посмотрел.
— Не так, как на остальных. Странный какой-то.
— Может, залип?
А сам Гриша в этот момент отошёл в сторону, пожал плечами, сказал пацанам:
— Видели ту, загорелую? Показушница. Даже на меня не глянула. Типа выше этого. Наверное, думает, что я не в курсе, как она на меня запала.
Сказал, поднял брови — и тут же опустил, будто злился не на неё, а на себя. Или на то, что в нём что-то дрогнуло. Но он этого даже себе не признал...