«Смерть - не всегда худшее из наказаний.»
Дорогой читатель... Меня зовут Крис Вильям, и если вы читаете это- значит я давно мёртв.
В любом случае не знаю, кто найдёт этот дневник - и найдёт ли его вообще.
Может быть, это будут воры, измученные жизнью и вечно ищущие наживу. Они ворвутся в пустой дом, в надежде найти золото, но наткнутся лишь на липкий запах отчаяния и горечь скорби, от которых першит горло и мутнеет сознание.
А может, это будут подростки - беспечные, ищущие острых ощущений. Они проникнут в этот дом ради забавы и, столкнувшись с тишиной, пропитанной чужими стенаниями, выбегут оттуда с криками, запинаясь о собственный страх.
Или, быть может, они обнаружат старика, повесившегося на чердаке, чьё тело уже источает зловонный запах распада - как напоминание о том, что конец всегда ближе, чем кажется.
03.08.1957, 14.10.1960, 27.02.1965 и 18.05.2007.
Для вас это, вероятно, всего лишь случайные даты, ничего не значащие.
Для меня же - четыре раны, четыре точки невозврата, что разорвали мою жизнь на части.
Одно лишь их упоминание заставляет меня беспокойно ворочаться даже в могиле.
И всё же, не всё в моей жизни было мраком.
Были и светлые мгновения: 07.05.1975 и 09.06.1981.
Катастрофически мало для шестидесяти двух лет, но за эти два дня я вечно буду благодарен судьбе,
что растоптала меня и размазала по стене, словно грязь,
но позволила хоть раз почувствовать, что значит жить.
Моя мать - скрипачка, хрупкий ангел, чьи пальцы будто разговаривали со струнами.
Отец - владелец автомобильной промышленности, человек железного характера и безупречной логики.
Он был строг, но справедлив. Она - добра, но уязвима.
И, как это часто бывает, прекрасные люди уходят из жизни невыносимо быстро.
Позвольте задать вопрос.
Если бы вы нашли прекрасный сад, полный пышных цветов,
какие из них вы бы сорвали, чтобы забрать с собой?
Наверное, самые благоухающие, самые яркие, самые живые, верно?
Ведь вряд ли кто-то протянет руку к гниющим, мёртвым цветам.
Вот и жизнь, дорогой читатель, поступает так же - забирает самых чистых и прекрасных, оставляя гнить остальных.
Но хватит о прошлом, ведь каждое начало должно иметь свою отправную точку. Моя история начинается в тот злополучный день - 3 августа 1957 года...