Глава XX. Маленькая боль.
Судьба - очень странная и непредсказуемая вещь. От нее не убежишь, не спрячешься. Она преследует тебя на протяжении всей жизни, решает все за тебя, создавая иллюзию твоего мнения и желания.
Передо мной стоят два мужчины. Они - моя семья. Я даже и не представляла, что моим братом окажется мистер Кроуфорд. В моей голове пролетают самые странные мысли. Я задаю себе целую кучу вопросов, но не знаю ответов на них.
Он смотрит на меня не менее удивленно. Его челюсть немного напряжена, что видно из-за слабого освещения. Глаза бегают по заведению.
- Вы?- я не замечаю своего голоса, будто спросила у самой себя.
- Вы знакомы?- отец спрашивает, поворачиваясь лицом к моему учителю. Он удивлен не меньше.
- Отец, представляешь,- он немного улыбнулся,- я ее учитель математики.
Я напряглась еще сильнее. Колени трясутся.
- Это правда?- приподняв брови, спросил у меня мужчина.
- Да,- я слегка улыбнулась. Я не представляю, что будет дальше.
Вечер.
Наша встреча, как мне кажется, была очень напряженной. Каждый из нас часто издавал чрезмерно громкие звуки. Мы поговорили. Я выяснила, что им обоим нравится синий. Они любят эспрессо. Но это все не кажется таким милым. Меня терзает что-то едкое. Что-то, что не дало мне в полной мере насладиться вечером.
Он меня ненавидит. Моя семья чуть не разрушила его. Взгляды, которые он изредка, будто заставляя себя бросить их, кидал в меня, кажутся такими острыми, приносящими боль.
Я - его враг. Я - внебрачный ребенок, который приносит лишь боль и разруху. Разруху в сердца, в души других людей, оставляя шрамы, которые всю оставшуюся жизнь будут преследовать их.
Сейчас я сижу за столом и пытаюсь дописать сочинение заданное моим учителем английского. Все буквы меняются местами, создавая невероятные слова, предложения. Наверняка, я схожу с ума, раз задумываюсь о том, что происходит с текстом после того, как я напишу его. Возможно, он будет жить по написанному мной сюжету. В противном случае, он бездушно пролежит в стопке с остальными тетрадями учеников.
Мой телефон завибрировал, давая понять, что мне прислали СМС. Мэтт. Снова он. Что он хочет от меня?
"Привет, как дела?"
Я всегда поражаюсь тому, как люди могут так спокойно отправить СМС человеку. Их не волнует то, что о них могут подумать. Я перечитываю каждое написанное им сообщение по десятку раз. Его слова кажутся такими красивыми. То как он оформляет каждое сообщение заставляет что-то внутри меня трепетать, волноваться.
Я стираю уже которое сообщение, потому что мне кажется, что весь мой набор слов является полным бредом.
" Привет, нормально) А у тебя?"
После кнопки отправки я сделала выдох. Я напряжена.
" Тоже, Тейлор, ты сможешь встретиться со мной завтра?"
Что? Я в недоумении.
" Конечно) А что случилось?"
" Ничего особенного, просто увидеться хочу."
Какого черта? Вдох и выдох.
Сердце стучит быстрее.
" Хорошо"
Воскресенье. На следующий день.
Я стою напротив зеркала уже который час, пытаясь довести до совершенства прическу. Признать, все выходит не так хорошо, как я изначально планировала. Пряди моих темных волос выбиваются в разные стороны, заставляя меня нервничать. Я пытаюсь собрать их в высокий хвост.
В десятый раз осматриваю свою одежду, разыскивая какую-нибудь выбившуюся нить из моего темно-розового шерстяного свитера. Поправляю джинсы, ремень и кулон в виде квадрата на шее.
Я взволнована. Что-то странное происходит со мной. Влюбленность? Не может быть!
Снова смотрю на свое лицо в зеркале. Что со мной? Мои глаза не похожи на себя. Они другие. Тот, давным-давно потерянный огонек, снова начинает загораться. Я надеюсь, что совсем скоро все изменится в лучшую сторону.
Я невольно улыбаюсь. Воспоминания о том танце заставляют меня почувствовать себя лучше.
Центральный парк.
Мои волосы развиваются из стороны в стороны с изумительной силой. В такие моменты я представляю себя героиней в какой-нибудь истории. Еще не вся листва опала, продолжая укрывать широкие ветви деревьев от надвигающихся холодов. Перистые облака, похожие на мазки белой краской, неподвижно украшают синеву в небе.
На фоне этого всего виднеется Мэтт. Он опирается на перила моста. Брюнет немного озадачен. Интересно чем? Сердце колотится чуть быстрее.
Еще двадцать шагов. Я делаю глубокий вдох.
- Привет! - я подхожу к нему на расстояние двух метров.
- Привет, - парень продолжает смотреть в сторону озера, не смотря на меня. Мне становится не очень приятно.
Я оглядываюсь. По всему парку разносятся радостные крики детей. Не удивительно, ведь сегодня воскресенье. Выходной.
- Ты, - я поправила шарф, - говорил, что нужно встретиться и поговорить.
- Да, - его голос пугает меня. Сейчас он удивительно холодно ко мне относится. Вчера он был другим.
- Ну? - я подходу чуть ближе. Моя уверенность пропадает, когда он поворачивает ко мне голову. Его глаза. Они пустые. - Что случилось, Мэтт?
- С чего ты взяла, что что-то случилось? - парень продолжает смотреть на водоём, изредка моргая.
- Вопросом на вопрос? Ну, ладно,- я подошла к нему еще ближе.
Я продолжаю делать вид, что смотрю на воду, хотя сама в это время осматриваю идеально лицо парня. Подумать только, я никогда не видела настолько красивых людей. Я наблюдаю за тем с какой частотой он моргает. Раз в тридцать секунд. Я точно сошла ума.
- Может хватит? - голос парня выводит отвлекает и заставляет быстро отвернуться, чтобы не казаться дурой в его глазах.
- Хватит? Ты о чем? - я задаю идиотский вопрос. За это даю мысленный подзатыльник самой себе.
- Хватит сверлить во мне дыру, - я делаю глубокий вдох,- мне это надоело!
- Мэтт, что с тобой? - я жалобно смотрю на него.
- Ничего! Хватит! Чего ты прицепилась ко мне? - он выплевывает эти слова прямо мне в лицо. Где-то в глуби моего сердца погасла последняя искра надежды, веры и чувства прекрасного. Я перестаю слышать что-либо вокруг себя.
- Прости, но ты сам сказал встретиться, - мой голос не похож на себя. Внутри меня засела обида. В чем я провинилась? Почему он так со мной разговаривает.
- Я не хочу что-либо говорить тебе, мне надоело все это! - он не похож на того доброго и отзывчивого Мэтта, каким я видела его раньше. Что же произошло? Мои мысли спутываются в огромный клубок.
- Ладно, я пойду, - в горле появилась невыносимая боль, будто меня кто-то или что-то душит, давит. Каждое слово дается с невероятным усилием. - Зря я пришла.
Его выражение лица ни капли не изменилось. Он холоден, словно лед, словно ночь, словно нож, приставленный к горлу. Он - моя маленькая боль.