19. Ленка-сплетница чертова
— Только аккуратно, Влад. Не на меня, а на помидоры.
— Да понял я. Я ж не маньяк.
Врубаю воду, направляю шланг на грядки — и вроде всё идёт по плану. Но потом рука срывается, и…
— ЭЭЭЙ! — Саша резко отпрыгивает назад.
Я поднимаю голову — и умираю.
Футболка на ней стала абсолютно прозрачной. Белая, тонкая, без лифчика. Просвечивает всё.
Я замираю. Глаза, как у идиота.
Саша сначала не понимает, потом смотрит вниз.
Смеётся.
— Боже, Влад, ты будто в первый раз видишь женскую грудь.
— Так… эээ… Ну…
Я отворачиваюсь, не зная, куда деть глаза.
— Ты как будто сам её только что открыл, — продолжает она. — Ну давай, не стесняйся. Хочешь — сделаю круг, покажусь получше.
— Саша…
— А что? Местные старички вон каждый вечер сидят на лавке и глаз не отводят. Чем ты хуже?
Я молчу. В горле пересохло.
Она подходит ближе, ухмыляется:
— Ты в курсе, что у тебя майка тоже липнет к телу?
— Я её не прозрачной выбирал.
— Ну не знаю… я там уже вижу пресс. Причём в деталях.
И тут она неожиданно брызгает в меня из шланга.
Холодная вода — прямо в живот.
Я вздрагиваю, вздыхаю, отступаю.
— Месть сладка, — говорит она и хитро щурится.
— Ты реально издеваешься.
— Я тебя просто разогреваю. Лето же.
Мы в малиннике уже давно. Всё вокруг тихо, розовеющее небо, запах ягод.
Саша собирает медленно, специально, наклоняясь так, как будто случайно.
Я за ней не успеваю — ни руками, ни глазами.
— Влад, ты вообще мимо половины ягод проходишь.
— Я, может, и не за ягодами слежу.
— Подозреваю, что ты за ягодицами.
— Может, и так.
— А ты честный. Мне нравится.
Она подходит ко мне, протягивает руку с тремя малинами:
— Хочешь?
Я наклоняюсь, беру одну губами. Она не отводит взгляда.
— Сладко?
— Опасно.
— Почему?
— Ты как ягода. Только если укусить — уже не остановишься.
Она улыбается, а потом медленно облизывает палец — тот, на котором остался малиновый сок.
Я сглатываю. Просто стою, смотрю. Она знает.
Она всё знает.
Мы садимся в траву, где-то между кустами. Я хочу поцеловать её. Реально хочу.
Момент правильный. Воздух сладкий. Всё тихо. Она совсем рядом.
Я чуть поворачиваюсь — и тут:
— ПЕТЬКА! ТИМОХА! ВЫ ГДЕ, ШАЙТАНЫ МАЛЫЕ?!
Мы вздрагиваем одновременно.
Из кустов вылетают два пацана, лет по десять. За ними — их мать. Лица красные, руки в бока, а глаза у неё — выше уровня шока.
Она замирает.
Вижу, как она смотрит на Сашу, на меня, на то, как мы сидим, близко, распаренные, растрёпанные.
И делает выводы. Громко.
— О БОЖЕ! Срамота какая! Постыдились бы хоть при детях!
— Тёть Лен, мы просто сидели, — говорю я.
— Ага. Я вижу. По лицам.
— А вы, может, сначала за своими детьми бы смотрели?
— Я вашим бабушкам расскажу!
— Отлично. Я ей сам расскажу. Только без ваших комментариев.
— Срам! Да что ж это такое!
Саша уткнулась лицом в колени и трясётся от смеха.
— Влад… твоё лицо… ты как будто собаку в церкви поцеловал.
— Саша, я на грани.
— Угу. Это видно.
— У меня реально уже вся малина была на подходе.
— И тут — обломали. Знаешь, у тебя дар слов.
Мы подходим к дому. Я открываю калитку, Саша хихикает:
— Скажешь бабушке, что малина не уродилась?
— Нет. Скажу, что уродилась сплетня.
На кухне бабушка что-то помешивает. Только мы заходим, она оборачивается — и говорит с тем самым выражением лица, которое бывает у людей, насмотревшихся деревенских новостей:
— Я, конечно, всё понимаю, ребята. Молодость, жара… любовь…
— Бабушка… — тяну я.
— Но обжиматься в малиннике? Ну стыд какой…
— Кто это сказал?! — одновременно с Сашей.
— А кто у нас тут местная телегазета? Конечно, Лена эта, мать Тёмы и Петьки.
— Ну шикарно, — фыркаю я. — Потеряла детей, а виноват Влад.
— Да я и не верю ей, — бабушка отмахивается. — Я её с шестого класса помню. Сплетница чертова.
— Спасибо, бабушка, — говорит Саша. — Мы реально просто собирали.
— А потом сидели, — добавляю я.
— И не целовались, — говорит Саша, глядя на меня с ухмылкой.
— Вот это уже хуже, — бабушка усмехается. — Бездельники.
Мы ржём.
Бабушка кивает на чайник:
— Идите, остывайте. Гляжу, перегрелись оба. Особенно ты, Влад.
— Это Саша перегрела.
— Ага. А я просто стояла. В футболке. Без лифчика.—шепнула мне на ухо Саша.
Я выдыхаю.
Саша подмигивает.
Бабушка качает головой:
— Лето — страшное время.
——————
Привет! Вот такая глава. Она мне кажется странной, но и одновременно нравится. Напишите мнение в комментах) приятного чтения 👋🏻🩶