tears of memory
Когда любишь того, кого любить нельзя, мир меняется. Нет, он не становится прекраснее или ужаснее, он просто переворачивается с ног на голову. И ты не поймешь все никак, хорошо это или плохо. Не понятно, что происходит в голове, что происходит в мыслях, не понятно, зачем живешь, да и живешь ли? А если даже просто существуешь, то как и на каком основании? А потом вспоминаешь, прокручиваешь в голове, фильтруешь пресные мысли и прорисовываешь в мельчайших таких деталях ее образ.
Посмотри, как она улыбается. Ну разве не чудо? А вот эти ямочки на ее щеках, овал лица, как щурятся ее глаза, когда она смеется. А как она смеется, ты слышал? Послушай.
Одна мысль.
Один потухший взгляд.
Пробивает насквозь, проходит, как ледяная молния. Прошибает, задевая все позвонки, каждый нерв, дергает, как за нитки, заставляя дрожать даже корни волос, по которым нервно проводишь ладонью, стараясь сдержаться, чтобы не выдернуть клок, другой; чтобы продолжать казаться веселым и непринужденным, будто это тебя совсем не касается.
А ведь и правда, не касается. Ты теперь не имеешь никакого отношения к ее жизни. Ты его никогда не имел.
Ключ к ее сердцу.
Ключ к сердцу? Она предпочтет выкинуть его в урну, засыпать пеплом, растопить в камине, бог мой, да все что угодно, парень, лишь бы не всучить его тебе снова, по ошибке.
Это все неправильно, так быть не должно, так не будет.
Лист.
Давай еще один.
Третий.
Покури в углу, чтобы хотя бы капля боли, пропитанная никотином, выветрилась сейчас, не добив ту самую чашу терпения до конца.
Чтобы выветрилось, но не разлилось.
Боль делает тебя живым, но насколько нужно вот так вот жить?
Хотя, ты знаешь, иногда бывает приятно чувствовать боль. Когда живешь как еж, проткнутый сотней ножей, шпаг и всем колюще-режущим, начинаешь замерзать, когда их по одному вытаскивают. Почему? Просто ветер задувает в дыры на спине и становится как-то особенно холодно.
Холодно внутри.
Пока в тебе есть нож, ты способен чувствовать.
Когда нож вытаскивают, твой хладный труп следом заносят в морг и вешают на большой палец ярлык.
Ярлык? Можно подумать.
Сколько раз на тебя вешали ярлыки, как смело ты их снимал.
Но вот как-то подустал к концу и сил уже нет ни на что, согласен.
Да к черту оно все пошло, к черту эту жизнь.
К черту этих людей.
Одноразовые, как гандоны. Ни толку, ни удовольствия с ними не получишь.
Я сдаюсь, я опускаю руки.
- Очнись, ты давно их опустил.
- Заткнись. Она снова смеется.