Пролог
Окна моего дома дрожат от раскатов грома. Вдалеке сверкает молния, озаряя ночь. В это мгновение, в несколько секунд ослепительного света можно увидеть человека, стоящего за моим окном. Наблюдающего за мной. Всегда наблюдает за мной.
Я делаю все, как обычно. Мое сердце то учащенно бьется, то учащенно стучит, дыхание становится поверхностным, а руки становятся липкими. Неважно, сколько раз я ее вижу, она всегда вызывает у меня одну и ту же реакцию.
Страх.
И волнение.
Я не знаю, почему она меня возбуждает. Наверное, со мной что-то не так. Это ненормально, когда по моим венам течет жидкий жар, оставляя после себя горящие мурашки. Это ненормально, когда мой разум начинает думать о том, о чем не должен.
Может ли она увидеть меня сейчас? На мне только тонкая майка, соски проступают сквозь материал? Или шорты, которые едва прикрывают мою задницу? Нравится ли ей этот вид?
Конечно, нравится.
Вот почему она наблюдает за мной, не так ли? Вот почему она возвращается каждую ночь, становясь все смелее и смелее, подглядывая за мной, а я молча бросаю ей вызов. В надежде, что она подойдет ближе, и у меня будет повод приставить нож к ее горлу.
Правда в том, что я боюсь ее. Очень боюсь.
Но человек, стоящий за моим окном, заставляет меня чувствовать себя так, будто я сижу в темной комнате, единственный свет льется из телевизора, где на экране идет фильм ужасов. Это пугает, и все, что я хочу сделать, - это спрятаться, но какая-то часть меня не дает мне покоя, заставляя смотреть на этот ужас. Она находит в этом небольшой кайф.
Снова темно, и молнии бьют все дальше.
Мое дыхание продолжает учащаться. Я не вижу ее, но она видит меня.
Оторвав взгляд от окна, я поворачиваюсь, чтобы оглядеться в затемненном доме, параноидально думая, что она каким-то образом нашла путь внутрь. Неважно, насколько глубоки тени в поместье Парсонс, черно-белый клетчатый пол всегда кажется видимым.
Я унаследовала этот дом от своих бабушки и дедушки. Мои прадедушка и прабабушка построили трехэтажный викторианский дом в начале 1940-х годов кровью, потом, слезами и жизнями пяти строителей.
Легенда гласит - вернее, бабушка гласит, - что дом загорелся и убил строителей на этапе возведения конструкции. Мне не удалось найти никаких новостных статей об этом печальном событии, но от душ, которые обитают в поместье, веет отчаянием.
Бабушка всегда рассказывала грандиозные истории, от которых мои родители закатывали глаза. Мама никогда не верила ничему, что говорила бабушка, но я думаю, что она просто не хотела верить.
Иногда я слышу шаги по ночам. Это могут быть призраки рабочих, погибших во время трагического пожара восемьдесят лет назад, или тень, которая стоит возле моего дома.
Наблюдает за мной.
Всегда наблюдает за мной.