Я не знаю, что правда. Но боль - настоящая
Ты почти заснула на диване, свернувшись с пледом.
Винни уехал по делам в студию — обещал вернуться к ночи.
На столе догорала свеча, из динамика играло что-то мягкое и медленное.
Всё было тихо. Слишком.
Вибрация.
Телефон подсветился.
Номер неизвестный.
Одна фотография. Без текста.
Ты открыла.
Фото мутное, будто снято издалека и наспех.
Бар. Красный свет. Мужчина сидит за столом. На него слегка склонилась девушка.
Она — светлые волосы, узкое лицо. Лиа?
Он... похож. Очень.
Тот же затылок. Та же посадка плеч. Его кожаная куртка.
Ты резко села.
Руки затряслись.
Ты набрала Винни.
— Абонент временно недоступен.
Раз.
Два.
Три.
Ты снова взглянула на фото. В горле пересохло. Ты вспомнила, как она стояла перед вашей дверью. Сказала, что он звонил. Что хотел вернуть прошлое.
«Он говорил, что скучает».
Сердце билось в висках.
Ты схватила чашку и швырнула в стену. Раздался звон.
Следом — ваза.
Стул.
Слёзы уже лились сами.
Ты кричала — в подушку, в пустоту, в боль внутри себя.
— Почему?! — вырвалось у тебя, как рёв. — Почему всегда всё рушится?!
Ты взяла его толстовку с дивана и запахнула её на себе, будто надеялась, что она даст тепло.
Но не помогало.
Ты забилась в угол кухни, между стеной и шкафом.
Колени к груди.
Голова в ладонях.
Ты не помнила, сколько так сидела.
Телефон молчал.
Он не звонил.
Он не объяснялся.
И ты не знала, что страшнее:
То, что фото — реальность?
Или то, что ты снова поверила.
Снаружи дождь начал стучать по окнам.
Всё внутри тоже лилось — только это была не вода. Это была ты. Та, которую ты так тщательно берегла. Которая боялась.
Ты прошептала в темноту:
— Если ты действительно там... с ней... не возвращайся.
Но глубоко внутри ты всё равно ждала, чтобы он пришёл.
Чтобы дверь открылась.
Чтобы он сказал: «Это не я. Я не предал».
А он всё не приходил.