Пьяная честность - самая страшная
Ты стоишь у зеркала и поправляешь серёжку.
Чёрное платье обтягивает фигуру, оставляя открытыми плечи. Гладкие волосы, красная помада, уверенный взгляд. Ты собрана. Красива. Холодна.
Остин писал:
«Жаль, что не смогу быть рядом. Но ты знаешь — я доверяю тебе».
«Будь осторожна. И шикарна, как всегда.»
Ты ответила смайлом и сердцем. Потому что это проще, чем признаться, как странно чувствовать себя без него. Потому что, когда рядом нет ничего, ты сталкиваешься с собой.
Вечеринка проходит в модной квартире на крыше.
Свет. Смех. Музыка.
Ты держишь бокал шампанского и улыбаешься всем подряд.
Ты хочешь забыться. Или спрятаться. Разницы уже нет.
— Ты снова одна, — раздаётся за спиной.
Ты оборачиваешься.
Винни.
В чёрной рубашке, с расстёгнутыми верхними пуговицами, с тем самым взглядом — как будто он знает все твои слабые места и нажимает на них легко, почти нежно.
Ты вздыхаешь.
— Что ты тут делаешь?
— Меня тоже пригласили. Представляешь? Мир тесен. Особенно, когда я хочу быть рядом.
Ты отпиваешь. Глубоко.
— Не начинай.
— Я не начинал. Просто стою рядом с самой красивой девушкой здесь. Которую я, между прочим, когда-то называл своей.
Ты хочешь уйти. Но не двигаешься.
Ты хочешь закатить глаза. Но улыбаешься.
— Не скучаешь? — спрашивает он тихо.
Ты подносишь бокал к губам.
— Я пью, значит, скучаю.
Он хмыкает.
— Не думал, что ты когда-нибудь скажешь правду, даже через вино.
Музыка меняется на медленную. Кто-то из друзей тянет тебя за руку на танцпол, но ты отмахиваешься. И вдруг:
— Потанцуем? — предлагает он, протягивая руку.
Ты смотришь. Взглядом, полным войны.
Но пальцы — тянутся сами.
Вы в центре комнаты. Всё вокруг размывается. Его рука на твоей талии. Его дыхание близко.
— Ты дрожишь, — говорит он.
— Нет. Просто выпила.
— Ты всегда была плохой лгуньей.
Ты зажмуриваешь глаза.
— Перестань, Винни. Я не могу.
Он резко, но мягко, останавливает танец.
— Ты не дышишь сейчас. Я это вижу. Ты просто стоишь под водой и называешь это «жизнью».
Ты отстраняешься.
Выпиваешь ещё глоток. Слишком много.
Голова плывёт.
— Мне нужно выйти, — бормочешь.
Он провожает взглядом. Не следует.
Но ты знаешь: он подождёт.
Ты выходишь на балкон. Город внизу мерцает. А внутри — словно перевернули песочные часы.
Скоро всё рухнет.
И ты это знаешь.