Прости,что я - это я.
Комната была тёмной, как в подвале. Майлз выдернул лампочку — слишком ярко. Он не заслуживал света.
Прошло три дня с тех пор, как он накричал на Эйба. И три дня, как он не мог дышать нормально.
Слова, которые он выкинул в гневе, эхом отражались в голове.
"Ты лучше без меня."
"Заткнись!"
А ведь он так и не сказал главного.
Что любит его. Что он — единственное, что держит его в этом мире.
Он снова сел на пол у кровати и стянул бинты.
Свежие порезы были грубыми. Глубокими. Он почти не чувствовал боли — только ноющее онемение. Как будто тело больше не его.
"Ты монстр."
"Ты просто разрушаешь всё."
Он нашёл старую коробку с бритвенными лезвиями. Упаковка была заклеена изолентой — как будто этого было достаточно, чтобы остановить.
Он разорвал её, как будто что-то внутри требовало ещё.
Внутренний голос больше не шептал. Он кричал.
"Ты не нужен. Никому. Даже ему."
Он вздрогнул. Хотел снова спрятаться под пледом, как в детстве. Но он уже не ребёнок.
Он — руины. Обломки.
Он написал второе письмо.
"Извини. Я не выдержал."
⸻
Тем временем Эйб сжимал телефон, глядя на серое окно своей комнаты. Он пытался отстраниться. Но не мог.
Что-то внутри тянуло обратно.
Интуиция.
Страх.
Любовь?
Он уже третий день не мог нормально спать. Вспоминал, как Майлз закричал на него. Как дрогнул его голос.
"Ты не знаешь меня."
Но он хотел знать. До конца. Даже то, что страшно.