Затопленные мысли...
Он не спал уже третью ночь подряд. Сердце билось слишком быстро, даже когда он просто лежал, глядя в потолок. Мысли будто стали водой — холодной, вязкой, липкой — и они медленно тянули его вниз. Тревога разрасталась внутри, как яд, как плесень, покрывающая всё изнутри.
"Ты слабый. Ты жалкий. Ты виноват."
Он слышал это внутри себя каждый день. Он ведь был с ними в ту ночь. Просил вернуться, потому что забыл на заднем сидении рюкзак. Если бы он не сказал... может, машина не попала бы под удар.
Это его вина. Его руки — в крови. Даже если никто этого не говорит. Он это знал. Каждый порез — это попытка вырезать вину из себя. Но она всё равно возвращалась. Сильнее.
Эйб не знал. Не знал всего. Он знал только верхушку айсберга.
— Майлз, ты выглядишь как призрак, — сказал Эйб в тот день, когда тот наконец пришёл на учёбу после недели пропусков.
Майлз только пожал плечами.
— Я в порядке.
— Ты не в порядке. И ты не обязан делать вид, что всё хорошо.
Он снова хотел сказать ему. Хотел рассказать о том, как в голове всё стало темно, как иногда он просто стоит на крыше, глядя вниз. Не потому что хочет прыгнуть — пока. А потому что мысль об этом даёт ощущение контроля. И в этом безумном мире хотя бы что-то — зависит от него.
Но голос в голове снова шептал:
"Если он узнает, он уйдёт. Он будет бояться тебя. Он подумает, что ты псих."
И Майлз улыбнулся. Фальшиво, устало.
— Просто плохо сплю. Не парься.
Эйб нахмурился.
— Я всё равно рядом, даже если ты думаешь, что не заслуживаешь этого.
Майлз опустил глаза. "Вот именно", — подумал он. — Я не заслуживаю. Ни тебя. Ни спасения. Ни любви.