Глава 2: Глаза, которых не забыть
В тот вечер Оливия вернулась домой промокшей до нитки, но внутри было тепло. Он не держал её за руку всю дорогу — только в начале, когда предложил укрыться под козырьком старого книжного магазина. Но её ладонь всё ещё помнила его прикосновение.
Они говорили мало. Слишком много эмоций передавалось молчанием.
— Ты часто гуляешь под дождём? — спросил он, опираясь на стену, наблюдая за каплями, которые стекали по витрине.
— Когда нужно спрятаться от людей, — ответила она, не зная, почему говорит ему то, чего никому не говорила.
Он кивнул, будто понимал. Или чувствовал так же.
— А ты? — спросила она.
— Я просто не хочу сидеть дома. Там слишком… громко, — он замолчал, потом добавил, — даже когда никто не говорит.
С этими словами он посмотрел на неё. Его глаза… карие, с янтарными искрами. Глубокие и будто усталые от жизни. Оливия почувствовала, как внутри всё сжалось. Она хотела что-то сказать, но не смогла. Лишь смотрела в ответ, забывая, как дышать.
В этот момент между ними возникло что-то большее, чем симпатия. Боль, одиночество, нужда быть понятым — всё это сплелось в одну, странно родную нить.
— Мне надо идти, — вдруг сказал он, оттолкнувшись от стены.
— Мы ещё увидимся? — спросила она тихо, почти не надеясь на ответ.
Он улыбнулся уголком губ:
— Думаю, да. Я ведь запомнил твои глаза.
Он ушёл, растворяясь в дождливой темноте, а она стояла ещё долго, сжимая мокрую книгу в руках.
Оливия не знала, кто он, откуда, и что за тень прячется за его улыбкой. Но в одном она была уверена: это была не последняя их встреча.