Белый призрак Карпат
Лес дышал вокруг него, густой и влажный. Ему было холодно, несмотря на густую шерсть, облепившую его тело. Он помнил лишь обрывки прошлой жизни: яркий солнечный свет, смех… и боль. Имя… он знал, что у него было имя, но оно ускользало, как дым. Теперь он был просто Белым Волком, одиноким скитальцем в бескрайних Карпатах.
Он помнил, как рос. Вернее, ощущал это смутно, как эхо далекого прошлого. Сначала маленький, худенький мальчик со светлыми, почти белыми волосами, прячущийся в тени материнской юбки. Потом – подросток, резко вытянувшийся вверх, неуклюжий и робкий. Его всегда отличали от других: слишком светлые волосы, слишком бледная кожа, странная тяга к лесу. Он не помнил, что произошло, как случилась эта… трансформация. Он просто однажды проснулся в волчьей шкуре, с диким голодом и паническим страхом.
Ему, наверное, было около двадцати. Он прикинул это по ощущениям, по воспоминаниям о людях, которых видел краем глаза. Высокий, под два метра в человеческом облике, с широкими плечами и сильными руками, он был сложен как прирожденный воин. Но воин он был лишь в обличье волка. В человеческом теле он оставался запуганным ребенком, боящимся каждого шороха.
Первые годы были адом. Он не знал, как выжить. Охотиться он не умел, рычать боялся. Голод гнал его к поселениям, к человеческому жилью. Под покровом ночи он крался к курятникам, тырил отбросы, рискуя быть замеченным. Каждый раз он замирал от ужаса, заслышав лай собак или зычный крик человека.
"Уходи! – шептал он себе, превращаясь обратно в волка. – Беги! Они опасны!"
Люди… Он видел в их глазах страх, отвращение, иногда – любопытство. Но никогда – сочувствия. Он старался избегать их. Ему было легче в лесу, среди деревьев и диких зверей. Хотя и здесь его не ждали с распростертыми объятиями. Другие волки чуяли в нем чужака, нападали, прогоняли. Он был один, в двух мирах, нигде не принадлежащий.
Однажды, зимой, когда голод совсем одолел, он выкрался к самой окраине деревни. Запах свежеиспеченного хлеба сводил с ума. Он стоял в тени сарая, сглатывая слюну, когда услышал грубые голоса.
"Слышали про чудовище? Говорят, белый волк появился." – Голос звучал хрипло и угрожающе.
"Да ну? Брехня все это. Может, просто бродячий пес." – Отозвался другой.
"Не пес! Я сам видел! Шерсть белая, как снег, а глаза… как у человека!"
Он замер, прижавшись к стене сарая. Человек… Он видел в их глазах страх, но теперь к нему примешивалась охотничья злость.
"Надо его убить! А то на скот начнет нападать." – Первый голос был полон решимости.
"Завтра утром устроим облаву. Возьмем ружья, да и покончим с этой бедой."
Он больше не слышал продолжения. Превратившись в волка, он бросился в лес, его сердце колотилось в груди, как бешеное. Страх парализовал его. Он знал, что они опасны, что они хотят его убить.
С тех пор он стал еще осторожнее. Он углубился в самые непроходимые чащобы, научился охотиться, изучил язык леса. Он двигался как тень, появляясь и исчезая внезапно. Иногда, очень редко, он оставлял у порога бедной хижины тушку зайца или олененка. Это была его плата за возможность жить, за то, что они не выдавали его присутствия.
Прошло много лет. Он забыл, как говорить человеческим языком, его жесты стали скупыми и резкими. Он превратился в легенду. Люди поговаривали о Духе Леса, о Бедой Тени, о Белом Волке, который является предвестником беды. Его боялись и уважали.
"Бабушка, а правда, что в лесу живет белый волк?" – Спрашивала маленькая девочка, прячась за юбку матери.
"Правда, внученька. Он хозяин леса, его дух. Не ходи в лес одна, а то он тебя заберет." – Отвечала старуха, качая головой.
Он слышал эти разговоры, доносившиеся до него сквозь шум деревьев. Он был легендой, призраком, тенью. И все еще… одиноким.
Однажды, забравшись на вершину высокой скалы, он смотрел на раскинувшиеся под ним Карпатские горы. Солнце садилось, окрашивая небо в багряные тона. Он чувствовал… пустоту. Ему хотелось найти свое место в этом мире, понять, зачем он здесь, зачем он стал тем, кем стал. Но как это сделать, когда он – лишь призрак, легенда, белая тень, скользящая по лесам Карпат?
"Кто я? – прорычал он в пустоту. – Что мне делать?"
Лес молчал в ответ. Лишь ветер шелестел в кронах деревьев, унося его вопрос в бескрайние просторы. Он оставался один на один со своим страхом и одиночеством, Белый Волк, вечный скиталец, обреченный на вечное скитание в поисках дома, которого, возможно, никогда и не было.