слишком много пишу.
я знаю, я пишу слишком много. очень много повторяюсь, говорю одни и те же слова, но люди, которые хотя раз в жизни когда-либо любили, поймут меня.
поймут тебе самые ночные мысли и чувства, которые переполняют тебя, когда ты не можешь их куда-то деть, с кем-то разделить. когда они съедают тебя с головой, что тебе кажется, будто ты задыхаешься в них. и единственным твоим спасением - это слова, написаные на бумаге. ведь так ты понимаешь, что они реальны. что ты реален.
так ты понимаешь, что эти чувства кто-то сможет прочесть. так ты понимаешь, что могут найтись те люди, которые разделяют твои страдания и твою тоску. потому что понимают, какого это. потому что находят себя в этих строчках.
такими словами, множествами словами, которые ты повторяешь из раза в раз, ты пытаешься заглушить свою боль. боль от разлуки. боль от настолько сильных чувств, будто кажется, что это все неправильно. что это все не по-настоящему. и что однажды все это закончится.
боль от ожидания, сомнений, что ты пытаешься заглушить, ведь боишься, что все эти чувства однажды останутся без ответа. и что все эти чувства однажды будут уже не нужны. и что все это оказалось лишь коротким мигом, когда ты был счастлив.
как бы не пытался прогнать плохие мысли, они все равно будут. поэтому пишешь что-то поэтическое, чтобы сказать себе, что то, что ты чувствуешь, для тебя слишком важно, слишком сильно. и слишком любимо.
все те метафоры, эпитеты, что ты пишешь, пытаясь высказать свои чувства, все равно никогда не смогут передать истины. лишь малую ее часть. но так ты дашь понять, что все, что ты чувствуешь - не наигранное, а настоящее.