Конец Поэтической Эры

Мой памятник, твоих стараний результат.
Твой памятник - душа твоя, улыбка.
Я не терплю, когда меня пленят,
Но тут я сдался. И это не ошибка!

...

На склоне холодно и тихо,
Я тут стою, меня сюда несли.
И мысль скоро вылетела, лихо:
«О боже, все, меня спасли.»

Метет пурга, заносит сосны.
На склоне мертво все давно.
Сквозь веки проступают мои слезы.
И жизнь пьянит меня. Вино!

...

А на краю обрыва воет, душа перед другой душой.
А на краю обрыва тихла любовь людей.
С земли чужой.

Никто подняться здесь не сможет, никто пред грозным не стоит,
И я не смог бы без укора. Я верил: «Он меня сразит!»

...

Стою, весь мира как на ладони.

И это все - вершина, мир.

Я здесь? Не верю! Ущипните...

О боже... Это что? Олимп?