На его месте

Вечер. За окном — лёгкий дождь. Комната пахнет мятой, тишина нарушается только звуками её всхлипываний. Эмилия сидела, прижавшись к Кими, будто он был спасательным жилетом в её разбитой бурей голове.

— Он даже не понял... — её голос дрожал, как ветка под дождём. — Он просто посмотрел, развернулся и ушёл. Как будто всё, что между нами было — ничего не значит.

Кими сидел, молча. Руки дрожали от бессилия. Он слышал каждое её слово про Оскара, и с каждым разом, будто нож тыкали всё глубже.

— Эми... — тихо, еле слышно.

— Я люблю его, Ким. Я реально думала, он тоже... я же... — она всхлипнула, зарывшись лицом в его плечо.

Он обнял её крепче.
Тепло. Безопасно. Но не то. Не "то", чего она хотела. Не "тот", кого она хотела.

— Он не стоит тебя... — прошептал он, закрыв глаза.
"Но я бы на его месте..." — добавил про себя, зная, что вслух говорить — бессмысленно.

Тишина. Только её дыхание, прерывистое, заплаканное, и его руки, держащие её, как будто она сейчас растворится, если отпустить.

— Спасибо, что всегда рядом, Ким... — устало, но искренне. — Ты единственный, кто меня по-настоящему понимает.

Он не ответил. Просто кивнул.
Улыбнулся сквозь слёзы, которые она не увидела.

Она не знала: каждый раз, когда она разбита, его сердце трещит сильнее. Не потому что она плачет. А потому что она плачет не из-за него.

Прошло почти полгода с того момента, как Кими в последний раз видел Эмилию с заплаканными глазами. Полгода, в течение которых он отчаянно учился не надеяться. Не смотреть на экран телефона в ожидании её сообщений. Не появляться «случайно» в тех же местах, где она бывала.

Он снова начал тренироваться по максимуму. Вылетал на сборы первым, возвращался последним. Гонка за гонкой. Цель одна — забыть.

И всё шло неплохо... пока однажды его телефон не завибрировал от сообщения, которое пахло прошлым.

Эмилия:Ким, привет... Можем увидеться?

Он замер. Никаких смайлов. Просто текст. Просто имя. Просто она.

Они встретились в маленьком кафе неподалёку от центра. Эмилия пришла раньше. Он увидел её через стекло: та же причёска, пальто цвета молочного шоколада. Та же... и всё равно другая. Более спокойная.
Словно нашла то, что давно искала. Или кого.

— Привет, — сказала она, когда он сел напротив.

— Привет, — кивнул Кими, пытаясь не дать лицу дрогнуть. — Ты хорошо выглядишь.

— Спасибо, — её пальцы нервно играли с чашкой. — Я... мне нужно кое-что сказать.

Он догадался. Почувствовал это в тот момент, как получил сообщение.

— Он вернулся, — сказал Кими тихо.

Эмилия замерла. Потом кивнула.

— Он... он извинился. Сказал, что ошибся. Что не мог меня забыть. Что всё это время пытался убедить себя, что чувства прошли, но... — она остановилась. — А я поняла, что всё ещё люблю его. И, может, всегда любила.

Кими отвёл взгляд. Сделал вид, что что-то рассматривает за окном. В реальности — просто пытался не показать, как внутри сжимается грудь.

— И ты снова с ним?

— Да. — она выдохнула. — Я хотела сказать тебе первой. Потому что ты заслуживаешь это знать. Ты был... остаёшься самым важным человеком в моей жизни. Просто не в том смысле, как ты бы хотел.

Он кивнул. Один раз. Медленно.

— Я рад за тебя, Эми. Правда.
Слова выходили ровно. Без дрожи. Он отрепетировал их тысячи раз в своей голове. Но это не делало их менее болезненными.

— Ким, я не хочу, чтобы ты исчезал из моей жизни. Пожалуйста... скажи хоть что-нибудь.

Он усмехнулся. Тонко, грустно.

— Я ведь говорил тебе когда-то, что просто хочу, чтобы ты была счастлива. Я не врал.
Он сделал паузу.
— Но мне нужно время. Чтобы научиться жить... на фоне.

Эмилия сжала губы, а потом накрыла его ладонь своей. Её глаза были тёплыми. Но не любящими.

— Спасибо тебе за всё.

Он сжал её пальцы в ответ.

— Пожалуйста. Просто не теряй это. Он же теперь рядом — держи покрепче.

Они сидели в тишине. Последний раз.

Прошла неделя. Семь долгих, выматывающих дней после встречи в кафе. Кими не отвечал на сообщения. Он тренировался, ездил на симуляторе по ночам, глушил эмоции под звуки двигателей.

Но она всё равно пришла. В тот день, когда дождь заливал Монако с утра до вечера. Она стояла у его двери, промокшая, в той самой молочной куртке.
Он открыл не сразу. Но всё же открыл.

— Мы можем поговорить? — спросила она, не глядя в глаза.
Он молча отступил в сторону, впуская её в квартиру.

Внутри было темно. Только экран включённого монитора освещал комнату, на котором был трек Спа.

— Я не могу просто... вот так уйти, — начала она. — Ким, я скучаю по тебе как по другу. Ты был рядом всегда.

Он встал у окна. Скрестил руки на груди. Тишина давила.

— Знаешь, что самое обидное? — наконец заговорил. — Что ты никогда не замечала, как сильно я старался быть для тебя всем. Абсолютно всем.

Она отвернулась, слёзы стекали по щекам.

— Это неправда. Я замечала. И я всегда это ценила. Но... любовь — она не приходит по расписанию, Ким.

Он усмехнулся. Горько.

— А ты знала, что я даже думал отказаться от одной гонки, когда у тебя была операция на колене? Потому что хотел быть рядом. А ты в тот день писала Оскару.

Эмилия замерла.

— Я не знала...

— Конечно не знала, — перебил он. — Потому что я был рядом тихо. Ненавязчиво. Всегда. На всякий случай.

Она подошла ближе, посмотрела ему в глаза.

— Прости.

Он посмотрел на неё. И в тот момент его сердце сжалось так, как будто его снова и снова ударили в одну и ту же точку.

— Я не злюсь, Эми. Я просто... устал быть запасным вариантом. Знаешь, каково это — быть "почти"?

— Ты никогда не был "почти". Просто ты не был... им.

Он кивнул. Всё правильно. Всё честно. Всё больно.

— Ты любишь его, — сказал он, делая шаг назад. — А я... я любил тебя достаточно, чтобы смириться с этим. Даже если это разрывает меня изнутри.

— Ты встретишь кого-то. Она будет любить тебя всем сердцем.

Он покачал головой.

— Я не хочу "кого-то". Я хотел тебя. Но я справлюсь. Просто... не зови меня на вашу свадьбу, хорошо?

Спустя минуту, когда она ушла, он сел на диван. Лицо оставалось спокойным. Только руки дрожали. Он поднял телефон, открыл заметки.
Вбил туда всего одну фразу:

"На его месте мог быть я. Но она выбрала его. И теперь я выбираю скорость."

Три года спустя.
Рим. Лето. Белоснежная вилла, утопающая в зелени и цветах. Улыбки, бокалы с шампанским, скрипка, играющая нежную мелодию.

Эмилия Бофорт сегодня выходит замуж.
За того самого. За мужчину, который однажды ушёл, но потом вернулся и больше не отпустил её руку. Оскар Пиастри.

Она стояла перед зеркалом, поправляя фату, пока вокруг суетились подруги и визажисты. Но в голове была лишь одна мысль: придёт ли он?

Кими Антонелли.

Он не отвечал ни на одно сообщение. Только прислал одно короткое письмо месяц назад:Поздравляю. Я искренне желаю тебе счастья.
Но он пришёл.
В строгом чёрном костюме, с девушкой на. Красивой. Совершенной. Но... искусственной. Его глаза всё сказали с порога. Он держался идеально, но в его взгляде была пустота.
— Кими, — Эмилия подошла к нему в фойе, за несколько минут до начала церемонии. — Я так рада, что ты здесь.
Он улыбнулся. Почти искренне.
— Не мог не прийти. Всё-таки ты — единственная невеста, ради которой я когда-либо отменял гонки.
-Спасибо, что пришёл, — её голос дрожал.
— Ты с девушкой?
— С сопровождающей, — поправил он холодно, но вежливо. — Её зовут Валерия. Мы... знакомы несколько часов.
Эмилия нахмурилась.
-Зачем?
Он пожал плечами.
— Чтобы ты не переживала, что я один.
Задержал взгляд.
-А может, чтобы я сам это забыл хоть на вечер.
Эмилия сделала шаг ближе, хотела что-то сказать — но в этот момент подошёл Оскар.
— Антонелли, — сказал он сдержанно. — Рад, что ты пришёл.
— Пиастри, — голос Кими был идеально спокойным. — Не облажайся. У тебя есть то, что когда-то было смыслом моей жизни.
Оскар понял. И просто кивнул.— Я сделаю всё, чтобы она была счастлива.
-Посмотрим, — Кими слегка усмехнулся. — Иначе мне придётся участвовать не только в гонках, но и в твоей жизни.
Оскар взял Эмилию за руку.Кими посмотрел на их пальцы, переплетённые между собой. И понял: всё. Это финишная прямая.

Свадьба была идеальной.
Клятвы, смех, медленный первый танец под живое пианино. Эмилия в платье цвета шампанского выглядела как картина. Она смеялась, целовала мужа, обнимала гостей.

Кими смотрел. Издалека.
Он держал бокал, кивал, смеялся с Валерией, которая играла роль слишком хорошо.

Но глаза его постоянно возвращались к ней.

И она видела.
В момент, когда их взгляды пересеклись на долю секунды — между свадебным танцем и фейерверком — она знала, что он всё ещё чувствует. Но он молчал.

Ночью, когда почти все разошлись, он подошёл к ней в саду.

— Это была красивая церемония, Эми.
Он произнёс её имя впервые за долгое время.

— Спасибо, Ким. Спасибо, что пришёл.
Она задержала взгляд.
— Знаешь, ты когда-то сказал: "просто хочу, чтобы ты была счастлива". И ты сдержал обещание. А я... я никогда этого не забуду.

Он кивнул.

— А я никогда не забуду, каково это — любить того, кто смотрит сквозь тебя.
Пауза.
— Удачи вам.
Он наклонился и поцеловал её в щёку. Быстро. Почти мимолётно.

И ушёл.

Прошёл год.
Год без Эмилии. Без её голоса, без её сообщений, без её случайных прикосновений, когда она что-то рассказывала и забывала, что он чувствует.

Она вышла замуж, уехала с Оскаром в Мельбурн, потом в Монако. У них родились дети — мальчик и девочка. Двойня. Он узнал об этом через Instagram. Подпись под фото: "Наши маленькие чудеса. Добро пожаловать в этот мир, Джемма и Скай."

Он не лайкнул.
Он просто смотрел. Минут десять.
Потом вышел из приложения, выключил телефон и на следующий день подписал контракт с Mercedes на три сезона вперёд. Гонки. Только они.

Он теперь другой.

Холодный. Расчётливый. Феноменально точный.
За год он взял восемь подиумов и три победы. Репортёры называли его «Железный Антонелли». Он не давал интервью про личную жизнь. Не появлялся с девушками. Только трек.

На каждой гонке — как будто последний шанс забыться.
Каждый поворот — это как будто разговор с самим собой.
Каждое ускорение — крик души:
«Я не на его месте. Но я нашёл своё.»

Имола. Домашняя трасса.
Вокруг — фанаты, баннеры, флаги с его именем. Но он их не видит. Перед стартом он смотрит в зеркало внутри кокпита. И видит свои глаза. Одинокие, взрослые, уставшие.

Гонка начинается.
Он едет, как будто сражается со своими демонами. Обходит троих на старте. Потом ещё двоих. Погоня за первым местом. 10 кругов. 5. 2. Последний.

И он выигрывает.

Стадион взрывается. Команда орёт в рацию. Его инженер кричит:
— P1, Kimi! Ты это сделал!

Но Кими не кричит.
Он просто тихо говорит:

— Спасибо, ребята.

На подиуме он улыбается. Но не глазами. Цветы, шампанское, кубок — всё как всегда. Но где-то внутри — пустота. Уже не острая, но глубокая. Осознанная.

Через неделю он сидел на балконе отеля в Барселоне. Пил кофе. В телефоне — новая статья: «Пиастри и Бофорт: интервью о родительстве».

Он не открывает.
Просто выключает экран.

Иногда он думает, что всё могло быть иначе.
Что если бы он сказал тогда, раньше?
Что если бы рискнул, не ждал, не был удобным?

Но потом вспоминает, как она смотрела на Оскара. Как улыбалась, когда говорила о нём. И всё становится на свои места.

Он не проиграл.
Он просто не был её выбором.

Прошло ещё несколько лет.
Его карьера достигла пика. Он выиграл чемпионат.
Но на пресс-конференции, когда его спросили:

— Кими, вы добились всего. Есть ли что-то, о чём вы жалеете?

Он улыбнулся.
Медленно. Задумчиво.

— Нет, — ответил. — Я ни о чём не жалею. Я стал тем, кем должен был быть. Даже если путь был не тот, что я хотел вначале.

Он встал.
Отошёл от микрофона.
А сам в голове тихо добавил:«Я не жалею, что любил её. Я жалею, что не смог быть её "тем самым".»

В тот вечер он сел в машину, включил трек, где только звуки дождя. Ездил по ночному городу один. Вспоминал моменты.

Как она заснула на его плече.
Как она целовала Оскара на крыше отеля.
Как она вышла к нему на свадьбе в белом, а он стоял с девушкой-актером.
Как он улыбался, чтобы она не плакала.

Он не нашёл ту самую.
И, может быть, никогда не найдёт.
Но он нашёл себя.

В скорости.
В одиночестве.
В дороге.

«На его месте был бы я.
Но я выбрал быть на своём.
И в этом — моя победа.»

КОНЕЦ

Вот такая получилась грустненькая история... 😔
На самом деле меня вдохновила она в час ночи — история моего дяди, который когда-то по-настоящему полюбил свою подругу. И вот уже столько лет он остаётся ей верен... 💔
Жаль, что он так и не познал взаимную любовь. Иногда чувства — это не про «вместе», а про «навсегда в сердце» 🕊️

✨ Надеюсь, вам понравилось. Если да — жду ваши отзывы 🙏
Если будет отклик, то обязательно продолжу выпускать такие душевные истории... может, даже подольше и с новыми героями.

Спасибо, что читаете меня 🌙