Записка
Прошло пару дней.
После стрима у Амины я вернулась домой. Было как-то… пусто. Хоть я и знала, что поступила правильно, но всё равно иногда ловила себя на мыслях о нём. Не о Никите, как о парне, а скорее о тех моментах, когда он просто заботился. Когда напоминал поесть, ждал у подъезда с кофе, когда был… добрым. Без давления.
На третий день мне в домофон позвонили.
— Курьер! Цветы!
Я удивилась, вышла — и правда, стоял парень с букетом. Никакой записки. Только белые розы в стильной упаковке.
— Это вам. Без подписи. — он улыбнулся и ушёл.
Я занесла букет домой и поставила в вазу. Странно. Никто из моих близких не шёл на ум.
«Амина?» — написала я ей.
**"Неа. Но красиво, да?))"**
На следующий день — снова. Теперь это были пионовидные розы, нежно-розовые.
Без подписи. Без слов. Просто цветы.
На третий день — букет полевых цветов. Мой любимый стиль. Это уже было не совпадение.
Я начала догадываться. Никита.
Он больше не писал. Но это было даже страннее — он исчез из чатов, но начался какой-то новый, немой диалог через букеты.
Каждый раз, когда я ставила очередной букет в вазу, что-то внутри сжималось. Не потому, что мне не нравилось. А потому, что я скучала. По вниманию. По его взглядам, когда я говорила что-то глупое. По тому, как он запоминал мелочи.
— Чёрт, — сказала я как-то раз Аминe. — Я, кажется… скучаю.
— По нему?
— По тому, каким он был. До того, как начал давить.
Амина вздохнула.
— Слушай, ты имеешь право скучать. Но главное — не забывай, почему ты поставила границу. Цветы — это мило. Но если он всё тот же, что был в конце — тебе это снова станет тяжело.
Я молчала.
А в тот вечер пришёл ещё один букет. Самый простой — ромашки.
К ним — записка.
**"Я понял, что перегнул. Не хочу тебя терять. Просто хочу, чтобы ты улыбалась. Без обязательств. Прости."**
И вот тут моё сердце дёрнулось.
Надо ли отвечать?..