между бывшим и вечностью

Я сидела в тишине библиотеки, погружённая в книгу, но мысли были далеко — у экрана телефона. Я всё ещё ждала его сообщения. Словно в этом крошечном окошке скрывался ответ на мучающий вопрос: почему он так исчез? Почему в тот день, когда мне было хуже всего, он просто пропал?

Вдруг — вибрация. Телефон дрогнул на столе. Сердце замерло, дыхание сбилось. Я резко схватила его, но... это была Мэри.

"Клуб. Сегодня. Вот координаты. Ты идёшь!" — гласило сообщение.

Нет. Конечно же, нет. Дэн наверняка будет там. Я не могу... да и надеть нечего. Всё это глупо. Я уже собиралась отложить телефон, как он вновь завибрировал. Звонок.

— Привет, Мэри. Что-то хотела? — спросила я с лёгким вздохом.

— Привет, Лейси! Ты идёшь в клуб? Только, пожалуйста, не говори "нет"! — взмолилась она.

— Мэр, я не хочу... Мне даже нечего надеть, — пробормотала я.

— Не слова больше. Я еду к тебе. У меня с собой гора вещей! — с воодушевлением выпалила она.

— Мэри, нет... Не надо... Мэри?! — но в ответ я услышала лишь гудки.

"Чёрт." — прошептала я. Слишком хорошо знаю свою подругу. Если она что-то задумала, остановить её невозможно.

⸻

Когда я подошла к дому, Мэри уже стояла на пороге с огромной сумкой. Ни слова не давая мне сказать, она тут же распорядилась:

— Открывай. Пошли собираться.

Я хотела сопротивляться. Сказать, что не пойду. Что это плохая идея. Что я не готова. Но... она бы не простила. А я не была готова потерять её тоже.

Пятнадцать минут пролетели в вихре косметики, платьев и её безудержной энергии. В зеркале я увидела себя — почти незнакомую: на мне было синее платье до колен, подчёркивающее глаза, белая аккуратная сумочка, лёгкий, но яркий макияж. Я выдохнула.

— Мэри, зачем мы туда идём? — всё же спросила я, не отводя взгляда от зеркала.

— Чтобы повеселиться, — просто сказала она. — Всё будет хорошо. Обещаю.

Но я знала: всё только начинается.

⸻

Перед клубом стояли два массивных охранника. Музыка доносилась даже на улицу. Очередь двигалась медленно, лица — незнакомые, яркие, нетрезвые. Мэри уже прошла внутрь, а я судорожно рылась в сумочке.

— Мэри! У меня нет паспорта! — крикнула я.

Она обернулась, поняла, и тут же пошла к охране. Начала с ними что-то живо обсуждать. В этот момент телефон снова завибрировал. Сообщение. Имя на экране заставило кровь стынуть:

"Дэн."

"Пришла на вечеринку ради меня, красотка?"

Сердце оборвалось. Он что, видит меня? Или кто-то сказал ему, что я здесь?

— Лейси! Ты заходишь или так и будешь стоять? — крикнула Мэри от входа.

Я быстро спрятала телефон и шагнула вперёд. Меня пропустили — не знаю, как ей это удалось, но я была внутри.

Громкая музыка, мигающие огни, танцующие силуэты. Всё сливалось в одно пульсирующее пространство. И среди этого хаоса... я увидела его.

Дэн.

Всё вокруг исчезло. Только он. Мой страх, моя боль, моя надежда — всё переплелось в одно имя. Я развернулась и направилась к бару. Мне нужно было хоть что-то выпить.

— Алкогольный коктейль, пожалуйста, — сказала я, не узнавая собственный голос.

Развернулась — и врезалась в него.

— Куда ты собралась? — прозвучал его голос. Низкий, знакомый, опасно близкий.

Я замерла. Глаза встретились. Я ничего не могла сказать. Он читал меня, как открытую книгу.

— Я тебя спрашиваю, Лейси, — повторил он, чуть мягче.

— Я... я к Мэри, — запнулась я.

— Понял. А поговорить не хочешь?

Почему? Что ему нужно? Загладить вину? Или просто снова сломать меня?

— Так поговорим? — настаивал он.

— Д-да, можно...

Мы зашли в небольшую комнату для двоих. Слишком интимно. Слишком опасно.

— Почему ты меня избегаешь? Боишься? Или я до сих пор тебе нравлюсь? — его слова разрезали воздух, как лезвие.

Я сжала кулаки.

— Я тебя не боюсь. И мне плевать на тебя. Ты просто мерзкий. Как ты мог бросить меня в тот момент?

Он молчал. Лицо налилось краской.

— Я... я не мог ничего сделать, — пробормотал он.

— Нет. Ты просто сбежал, — с гневом выплюнула я.

— Я думал, если буду рядом, тебе станет только хуже...

Он приблизился. Протянул руку. Хотел поцеловать. Я резко отступила.

— Зачем ты это делаешь? — спросила я с тревогой.

— Я думал... может, у нас остались чувства.

Он шагнул ближе и коснулся губами моей шеи. Затем — губ. Мгновение — и я оттолкнула его.

— Нет! — выкрикнула я и выбежала из комнаты.

⸻

В толпе я увидела Мэри. Единственный безопасный остров в этом бушующем океане.

— Мэри, пошли отсюда, пожалуйста! — сказала я почти с истерикой.

— Лейси, что случилось? — она испуганно взглянула на меня.

— Потом расскажу.

И мы исчезли в ночи.
Сквозь рев музыки и вспышки света я вырвалась в толпу. Сердце бешено колотилось, как будто вот-вот вырвется из груди. Воздуха не хватало. Слишком жарко. Слишком тесно. Слишком он.

Я видела, как Дэн остался стоять в дверях той комнаты, не сделав ни шага за мной. Может, он наконец понял. Или снова играет. Он всегда играл красиво.

И тут — Мэри. Моя Мэри. Та, которая может вернуть меня на землю одной лишь улыбкой. Я вцепилась в её руку, как будто она — единственное, что спасёт меня от бури.

— Лейси, что случилось?! — она кричала, но я почти не слышала её сквозь гул эмоций.

— Уведи меня отсюда. Просто... уведи.

Она не стала спрашивать. Только кивнула и повела меня сквозь танцующую, пьяную, распаляющуюся толпу. Мы выбежали на улицу. Ночной воздух ударил в лицо, и на мгновение стало легче дышать.

— Чёрт, — выдохнула я, утирая губы тыльной стороной руки. Его поцелуй всё ещё горел на коже. — Он... он хотел... — я не договорила.

Мэри взглянула на меня с пониманием и гневом одновременно.

— Ублюдок, — процедила она. — Я найду ему применение. Например, ботинком по яйцам.

Я рассмеялась. Сквозь слёзы. Это была Мэри — мой щит и меч, и внутренний огонь, который не даст мне потухнуть. Мы стояли, две девчонки на обочине ночного города, и мир вдруг показался менее страшным.

— Пошли ко мне, — сказала она. — Я налью тебе вина, ты наденешь мой самый смешной свитер, и мы обсудим, как сжечь его мотоцикл.

— Он теперь на мотоцикле?

— Ну а как же. Куда ж без байка, кожаной куртки и взгляда "я причиню тебе боль, но ты всё равно влюбишься".

— Чёрт, — усмехнулась я, — он такой и есть.

Мэри хлопнула меня по плечу.

— И ты тоже. Только не забывай, Лейси: ты — не его слабость. Ты — его урок.

⸻

Ночь прошла в сигаретах на балконе, винных бокалах, танцах в пижаме и бесконечном "вспомнишь — выпей". Мы смеялись. Мы плакали. Я снова чувствовала себя живой.

А потом... снова телефон.

Дэн.

"Прости. Я не хотел напугать тебя. Просто... я скучал."

Я держала экран, как будто он обжигал ладонь. Чёрт бы тебя побрал, Дэн. Почему ты не можешь уйти по-настоящему?

— Смотри, кто пишет, — протянула я Мэри телефон.

Она кивнула, зевнула и устало произнесла:

— Заблокируй. Или напиши: "Я тоже скучала. По времени, когда тебя не было в моей жизни".

Я засмеялась. Звук был звонким, немного хриплым, но настоящим.
Да. Я скучала. Только не по тебе. По себе. До тебя.

⸻

Прошло два дня. Я не отвечала. Он писал. Один раз. Второй. Потом снова пропал. Ну и пусть.

Я открыла свой гардероб, посмотрела на синее платье — то самое, в котором видела его в последний раз, и... надела его. Но не ради него. Ради себя. Макияж — смелый. Туфли — громкие. А внутри — тишина. Не пустота. Покой.

Мэри зашла в комнату с чашкой кофе.

— Ух ты, ты выглядишь как женщина, которая идёт завоёвывать мир.

— Ошибаешься, — усмехнулась я. — Я не иду его завоёвывать.

— Нет?

— Я просто иду напомнить ему, кто здесь королева.

Прошла неделя. За это время я успела выкинуть платье, в котором он меня коснулся. Оно пахло прошлым. Я сменила прическу, волосы теперь чуть короче и светлее — это был мой молчаливый жест: я начинаю заново.

Мэри предложила пойти в новый бар. Не клуб, не пафос. Там звучала живая музыка, висели картины молодых художников, и за стойкой работал парень по имени... Лоран. Он был не из этого мира — волосы цвета мокрого асфальта, загорелая кожа, высокий, с лёгкой улыбкой на губах и глазами, будто читающими мысли.

— Лейси, если ты не влюбишься в него — я это сделаю, — прошептала Мэри, когда мы в первый раз увидели Лорана.

— Перебьёмся, — ответила я, но сердце уже подскочило. Он посмотрел на меня, и... как будто увидел сквозь. Я вздрогнула. Не от страха — от интереса.

— Что будете пить? — спросил он. Голос мягкий, обволакивающий.
— Что-то... свежее, — выдохнула я.

— О, я знаю, что тебе нужно, — он подмигнул и ушёл готовить коктейль.

— О, Боже, он флиртует! — прошипела Мэри в ухо. — Я была права! Это момент твоего перерождения!

Когда он протянул мне бокал, наши пальцы едва коснулись. Казалось, время остановилось. Ни "привет", ни "как дела". Просто лёгкий электрический разряд. Но этого было достаточно. Его взгляд задержался на мне чуть дольше, чем принято. Я почувствовала, как по коже пробежали мурашки.

⸻

Следующие вечера мы проводили в этом баре. Всё чаще. Всё ближе.

Лоран начинал оставлять мне на салфетках смешные записки.
"Ты сегодня выглядишь, как апельсиновый закат — сладкая и опасная."
"Если ты опять придёшь и закажешь "что-нибудь свежее", я пойму, что ты скучаешь по мне."

Мы начали разговаривать. Долго. Глубоко. Смеяться. Молчать и смотреть друг на друга. Было что-то между нами, что ещё не сформулировано, но уже ощутимо.

И я начала забывать. Потихоньку.

До одного вечера.

Мэри снова потащила меня в клуб. Тот самый. "Ты не должна бояться этого места. Ты должна владеть им." — сказала она.

Я шла, высоко подняв голову. Новая Лейси. Девушка с глазами, полными истории, а не слёз.
На мне — алое платье с открытой спиной, яркая помада, туфли, в которых я не просто шла — я шествовала.

Но внутри... что-то предчувствовало бурю.

Мы зашли, музыка врезалась в уши, огни — в глаза. Я шла уверенно к бару, когда заметила его.

Дэна.

Он был на танцполе. И не один.

Длинноногая брюнетка с татуировкой на ключице терлась о него, как будто они знали друг друга всю жизнь. Его руки лежали у неё на бёдрах, а губы... почти касались её шеи. Он смотрел на неё так, как раньше смотрел на меня.

Что-то во мне сломалось.

Мир на секунду потемнел. Я будто провалилась в собственное тело. Всё, чему я училась — сила, спокойствие, гордость — рухнуло от одного взгляда.

— Лейси? — Мэри заметила моё выражение лица. — Эй, что с тобой?

— Мне нужно выйти, — только и смогла выдавить я.

Я выскочила наружу. Глотала холодный воздух, как кислород после удушья. И тут... зазвонил телефон.

Лоран.

Я посмотрела на экран. Он будто почувствовал.
Сердце бешено билось. Он не знал, где я, не знал, что я сейчас раздавлена, снова. Но он звонил.

Я нажала "ответить".

— Лейси? Всё в порядке? Я... просто подумал о тебе. Ты не пришла сегодня.

Молчание. Я закрыла глаза. Его голос был как якорь.

— Лоран... можно я приеду к тебе?

Он не спрашивал зачем. Не спрашивал, что случилось. Только тихо ответил:

— Конечно. Я жду.

⸻

В ту ночь он не задавал вопросов. Он просто открыл мне дверь, позволил войти, обнял. Долго. Без лишнего. И мне было достаточно.

Я уснула у него на груди, впервые чувствуя не влечение, не боль, не страх... а дом.
Я проснулась от света. Он пробивался сквозь белые занавески, будто осторожно трогал меня за плечо и шептал: "Эй, ты в безопасности."

Подо мной — мягкая постель. Рядом — тёплое дыхание Лорана. Его рука лежала у меня на талии, и, даже не открывая глаз, я чувствовала, что он не просто рядом. Он здесь. Не телом. Душой.

Я медленно повернулась лицом к нему. Он уже смотрел на меня.

— Доброе утро, огонь, — сказал он с той самой полуулыбкой.
— Ты так и будешь меня называть? — хрипло выдохнула я.

— Если ты продолжишь гореть у меня в голове — да.

Он нежно коснулся моей щеки, большим пальцем провёл по скуле. Мне казалось, если бы я была стеклом, он бы оставил на мне отпечаток.

Я прижалась к нему. И впервые за долгое время захотелось остаться. Не убежать. Не защищаться. Просто быть.

Но именно в такие моменты прошлое любит напоминать о себе.

Телефон на прикроватной тумбочке вибрировал. Я на секунду зажмурилась — будто от боли. Лоран это почувствовал.

— Посмотри, — мягко сказал он. — Или... не смотри. Я всё равно здесь.

Я взяла телефон, и, конечно. Конечно. Это был он.

Дэн.

"Значит, ты всё-таки пришла. Только не ко мне. Красиво ушла, Лейси. Но знай — я всё видел. Алое платье, твои глаза, твоя ярость. А потом ты исчезаешь... и появляешься у другого? Быстро ты забываешь."

Мои пальцы дрожали. Не от страха. От злости. От того, что он осмелился писать это после всего. После той ночи, после другой девушки, после его игры.

— Он тебе пишет? — тихо спросил Лоран.

Я кивнула. Он не стал лезть дальше. Только сказал:

— Если хочешь, скажи ему всё, что накопилось. Или ничего. Он не имеет права ни на одно из этих слов.
— А если я захочу сказать это вслух? — спросила я, глядя в его глаза.
— Скажи. Мне. — и он потянулся, целуя меня так медленно, будто знал: я сейчас стою на грани. И именно он — мой выбор.

⸻

Вечером я снова оказалась в клубе. Да, в том самом. С Мэри. Потому что бежать от воспоминаний — значит отдавать им власть. Мы вошли. Музыка уже не казалась гулом боли. Я чувствовала ритм — и свою силу в нём.

Дэн был там.

Он сидел в VIP-зоне, на диване, обняв ту же брюнетку. Но, когда увидел меня, потерял весь воздух. Он встал, отпустил девушку, как будто та внезапно перестала существовать, и медленно пошёл в мою сторону.

Я не отвела взгляд. Я ждала этого момента.

— Ты с ним теперь? — хрипло спросил он, подойдя вплотную.
— А тебе какое дело?

— Я скучал, Лейси... — он потянулся к моей щеке, но я отступила.

— Поздно. Ты скучал только, когда понял, что меня можно потерять по-настоящему.

Он сжал губы, его челюсть напряглась. Он привык быть нужен. Привык, чтобы возвращались. Но я больше не была его пленницей.

— Я... хочу всё вернуть. Я был дураком. Просто дай мне шанс.

— А мне не нужно, чтобы ты был моим шансом. У меня уже есть выбор.

Он понял. Я развернулась — и увидела Лорана, стоящего у входа. Он знал, куда пришёл. Он знал, кого встретит. Но всё равно пришёл за мной.

Мои каблуки стучали по полу, я шла к нему, будто по подиуму. А за спиной — прошлое, которое уже не касалось моих шагов.

Лоран взял мою руку. Его взгляд говорил без слов: "Пусть он смотрит. Пусть знает."

И я поцеловала его.

На виду у всех. Ярко. Настояще. Жадно.

Чтобы закончить одну историю — нужно начать другую в полный голос.
Прошла неделя после той ночи. Ночь, когда я не просто закрыла дверь за Дэном — я захлопнула её с грохотом, чтобы он точно услышал. Всё внутри меня менялось: я становилась собой. Смелой. Резкой. Глубокой. И рядом со мной был Лоран. Он не требовал, не подгонял, не играл. Он просто был. И это — пугало меня больше, чем вся боль с Дэном вместе взятая.

Мы стали проводить почти все вечера вместе. Иногда у него, иногда у меня. Он читал мне стихи на французском, целовал ключицу, готовил пасту и смеялся, когда я пересаливала омлет. Он называл меня "ma belle flamme" — моя прекрасная искра.

И я почти поверила, что всё будет спокойно.

Почти.

Это случилось в пятницу вечером. Мы снова пошли в тот бар с живой музыкой, где он работал. Только на этот раз — я сидела за стойкой, а он был по ту сторону. Его любимая рубашка нараспашку, рукавище закатаны, волосы чуть растрёпаны. Он выглядел... неприлично хорошо.

— Ещё один твой фирменный? — спросила я, проводя пальцем по краю бокала.

— Если ты пообещаешь не влюбляться каждый раз, когда пробуешь, — подмигнул он.

— Ни черта не обещаю.

Он рассмеялся. Всё было идеально, пока не открылась дверь.

Я заметила её сразу.

Высокая. Тонкая. С платиновыми волосами, собранными в идеальный хвост. Кожа фарфоровая, губы — цвет красного вина. Она вошла, как будто всё здесь принадлежит ей. Взгляд пронёсся по залу, зацепился за Лорана, и... она улыбнулась.

О, как же она улыбнулась. Так, будто только она знала вкус его губ и звук его вздохов.

Я сразу всё поняла.

— Лоран... — произнесла она, подходя ближе. Голос обволакивающий, будто мед с ядом. — Ты всё ещё здесь.

Он замер. И на его лице проскользнула та тень, которую я никогда раньше не видела. Он медленно поставил шейкер на стойку, вытер руки о полотенце и кивнул:

— А ты всё такая же своевременная, Эли.

Эли.
Имя, от которого стало холодно. Как глоток ледяного воздуха в солнечный день.

— Ты... давно в городе? — спросил он, явно пытаясь сохранить нейтральность.

— Вчера прилетела. И сразу подумала: а что делает мой любимый бармен? — она бросила взгляд на меня. Ровный, скользкий, оценивающий.
— А это кто у нас?

Я чуть приподняла подбородок.
— Я — Лейси. А ты?

— Эли. Его прошлое.

Вот мы и встретились.

— Интересно, как часто ты возвращаешься, чтобы напомнить о себе? — я не улыбалась. Ни на секунду.

— Только когда чувствую, что меня забывают. — она легко усмехнулась и дотронулась до его руки, всё ещё лежащей на стойке.

И Лоран не отдёрнул её сразу. Он смотрел на неё... как на главу, которую думал, что закрыл, но, оказывается, всего лишь перевернул.

— Лейси... — начал он, но я уже встала.

— Всё в порядке. Вы наверняка хотите поговорить.

Он сделал шаг ко мне.

— Нет. Подожди. Это не—

— Лоран. Я в порядке. Правда.

Но я не была в порядке. Совсем.

Я вышла на улицу, вцепившись в телефон, будто он мог спасти меня от мыслей.

И как назло — он звонил.
Дэн.

Я сжала челюсть. Но, чёрт побери, нажала "принять".

— Лейси?
— Ты выбрал ужасный момент, Дэн.

— Мне всё равно. Я знаю, ты сейчас снова ранена. Знаешь, почему я это знаю? Потому что я был тем, кто бил тебя первым. А он — второй.

— Ты следишь за мной? — прошипела я.

— Нет. Я просто знаю тебя. И, кстати, я ждал, когда он облажается. Как и все.

— Я не хочу слушать тебя.
— А хочешь увидеть, как я тебя защищаю?

— Что?
— Разворачивайся.

Я резко обернулась — и увидела Дэна. Он стоял у входа, руки в карманах, глаза в меня. Как буря перед грозой.
— Он внутри?

— Да. И его бывшая тоже.

— Тогда ты точно не вернёшься туда одна.

⸻

И вот я между двух мужчин:
Один — холодный огонь, от которого я едва оправилась.
Другой — моё новое тепло, которое теперь колеблется.

А посередине — я. Лейси. Девушка, которая устала быть чьей-то между.

Я стояла на тротуаре, сердце колотилось как безумное, а в голове — хаос. Дэн смотрел на меня, будто проверял, справлюсь ли я с этой ситуацией. Я взглянула на дверь бара — там Лоран и Эли всё ещё внутри.

— Что ты собираешься делать? — спросил Дэн, не убирая взгляда.

— Не знаю, — ответила я честно. — Но я не хочу больше прятаться.

Он кивнул и сделал шаг вперед.

— Тогда я с тобой. Не оставлю одну.
Мы вошли.
Музыка всё ещё играла, но для меня она стала фоном, глухим, будто в воде. Впереди — сцена. За стойкой — он. Рядом — она.

Лоран встретил мой взгляд. На его лице — сожаление, с примесью испуга. Но не действия.

Он не двинулся ко мне. Не вышел навстречу. Он просто стоял.
Как будто не знал, на чью сторону встать.

— Ты вернулась, — сказал он тихо, как будто не верил.

— А ты не вышел, — ответила я. — Это многое говорит.

Эли хмыкнула.
— Какая сила духа. Даже тронута немного.

— Надеюсь, это трогает не то место, где у тебя должно быть сердце, — ответила я спокойно, даже холоднее, чем ожидала от себя.

Лоран сжал губы.

— Хватит, — сказал он. — Это не—

— Не что? Не то, на что похоже? — я подняла брови. — Потому что, Лоран, оно именно то, на что похоже.

— Я просто... — он замолчал. — Я растерялся.

— Нет. Ты просто остался там, где тебе удобно. Между прошлым и настоящим. Только, похоже, ты не заметил, что я — не промежуток.

Эли ухмыльнулась, коснувшись его плеча.

— Ты знала, что он всегда выбирает тишину, когда всё рушится? Привычка, знаете ли. У него красиво получается молчать, когда причиняет боль.

— А ты, видимо, всё ещё хорошо умеешь возвращаться, чтобы досыпать соль в раны, — сказал вдруг Дэн. Его голос был мягким, но с жёсткой нотой.

Эли повернулась к нему, оценивающе оглядела.

— А ты кто?

— Тот, кто когда-то потерял Лейси. Но, в отличие от некоторых, умеет признавать свои ошибки.

Он обнял меня за плечи — не слишком интимно, но достаточно, чтобы я почувствовала тепло.
Я не отстранилась.

Лоран сжал кулаки. Его взгляд метнулся от меня к Дэну и обратно. Эли заметила это — и отступила на полшага, губы плотно сжались.

— Лейси... — прошептал Лоран. — Я...

— Нет, — перебила я. — Ты выбрал. Просто слишком поздно понял, что именно.

И вот, впервые за всё время, я увидела в его глазах не вину. Растерянность — да. Грусть — возможно.
Но не любовь.
И в этот момент я поняла: всё.

Я повернулась к Дэну, и он посмотрел на меня. Спокойно. Без давления. Просто... был рядом.

— Пойдём отсюда, — сказала я.

— Всегда, когда ты скажешь, — ответил он.

Я взяла его за руку — и в этот раз это была не слабость.
Это было решение.

Ночной воздух был прохладным. Легкий ветер трепал волосы, шум улицы заглушал музыку, оставшуюся позади. Мы вышли из бара, и Дэн всё ещё держал мою руку.

Я резко остановилась.

— Не надо, — сказала я тихо, но жёстко, и выдернула ладонь.

Он посмотрел на меня — в его глазах не было удивления. Только ожидание. Слов, которых он, возможно, боялся, но знал, что они будут.

— Ты сыграл. Красиво. Даже эффектно.
Но в следующий раз не делай этого.

— Лейси...

— Это была игра на публику, — перебила я. — Я не твоя. Не сейчас. Не после того, как ты оставил меня тогда... в той чёртовой машине. Одна. Помнишь?

Он отвёл взгляд, будто этот момент снова вспыхнул перед ним.

— Я не знала, выживу ли. Я звала тебя. Кровь в горле, стекло в коже. А ты просто исчез.

— Я испугался, — прошептал он. — Я был трусом. Я знаю.

— Ты не просто испугался, Дэн. Ты бросил. Это больше, чем страх. Это — выбор.

Мы замолчали. Машины проносились мимо, не зная ничего о том, что рушилось когда-то в нас.

Он наконец заговорил:

— Я не просил прощения тогда. Потому что знал, что не заслуживаю.
Но я стою здесь не ради себя. Я здесь, чтобы быть рядом, если ты... если когда-нибудь ты захочешь, чтобы я был.

Я посмотрела на него.

— Я не даю надежд, — произнесла медленно. — И не обещаю ничего.
Я даже не знаю, захочу ли. Но если когда-нибудь решу простить — это будет не сейчас.
И не скоро.

Он кивнул. Без лишних слов.

— Принято.

Я развернулась. Не потому что хотела уйти от него. А потому что не хотела терять себя.

И в спину мне впервые за долгое время не кричали. Не хватали за руку.
Он просто остался стоять. Тихо. Как будто уважал.
Я шла по ночной улице, не чувствуя ног. Свет фонарей рассеивался в глазах. Бессмысленно. Всё это — бессмысленно. Люди проходили мимо, пары смеялись, кто-то пил кофе в круглосуточной кофейне.

Я была одна.

Телефон зазвонил.
Мэри.

— Лейси?
— Что?
— Приезжай ко мне. Выпьем.
— Я... не знаю.
— Я уже открыла бутылку. И если ты не придёшь — я выпью её сама, а потом тебе будет стыдно.
— Уже иду.

⸻

У Мэри пахло ванилью и вином. Мы сидели на полу её гостиной, опершись спинами о диван. Музыка фоном — какой-то старый джаз. Вино уже на середине третьей бутылки.

— ...и вот он, этот идиот, стоит, с ней, а я — как фоновая фигура. Понимаешь? Просто исчезаю на глазах.

Мэри подала мне бокал.
— Ты не фоновая. Ты, мать его, главная героиня. Просто иногда сценарий пишет псих.

Мы засмеялись. Горько. Слишком громко.

— А Дэн? — спросила она потом, тихо.

Я выдохнула.
— Он говорит, что тогда испугался. Что сбежал.
— Ты его ненавидишь?

Я замолчала.

— Я не знаю. Но точно не прощаю. Не сейчас.

Она кивнула.
— Ты держишь в себе столько, Лейс. Это... тяжело. Я б уже стены голыми руками рвала.

Я усмехнулась.
— Была бы квартира, где стены можно рвать.

Мэри резко выпрямилась.
Её глаза засветились идеей — опасной, идиотской, пьяной.

— А у нас как раз есть такая квартира.

Я нахмурилась.

— Нет.

— Лейси. У тебя же ключи от его квартиры, верно?

— Да, но...

— Он не дома. Ты сама говорила, его сегодня не будет.
— Мэри, это сумасшествие.

— Знаешь, что ещё сумасшествие? Смотреть, как бывшая твоего парня гладит его по руке, пока ты стоишь с разбитым сердцем. Так вот, я предлагаю... терапию.

— Ты пьяна.
— И ты тоже. Это официально женская месть. Мы не навредим. Просто... разнесём его идеальный мирок.

Я смеялась. Плакала. Не знала, чего больше.
И всё равно — взяла куртку.
Ключи от квартиры жгли ладонь.

⸻

В час ночи мы стояли у его двери.
Я дрожала.

— Это ужасная идея, — прошептала я.

— И поэтому она нам так нравится, — ответила Мэри, и... вставила ключ.

Он повернулся с мягким щелчком.
Дверь открылась.

Тишина. Темнота.

— Ладно, начинаем, — прошептала Мэри.
— Тихо хотя бы, — попросила я.

— Ты серьёзно хочешь тихо крушить его хрустальные бокалы?

Я закусила губу. А потом... шагнула внутрь.

И в этот момент я точно поняла: этой ночью что-то изменится. Или во мне. Или в нём. Или в нас всех сразу.

Квартира Лорана
01:17 ночи

— У него всё идеально. Это уже раздражает, — пробормотала Мэри, входя первой.
— Просто... не трогай ничего, ладно? — прошептала я, всё ещё не веря, что согласилась.

Но Мэри уже скинула куртку.
— У него тут пахнет... самодовольством. Или этим его тупым парфюмом.

Я прошла в гостиную. Та самая картина на стене, которую он купил в антикварной лавке, висела точно по центру. Всё на своих местах.
Слишком на своих.

Мэри подошла к бару.
— О, вино. Дорогущие бокалы.
Она обернулась.
— Лейси?

Я молча кивнула.
Один бокал разлетелся в дребезги о пол.
Потом второй.

— Что мы делаем?.. — выдохнула я, но не остановила её.

Я увидела его рубашку — ту самую, синюю, с закатанными рукавами. Она лежала на спинке стула.
Я подошла и провела пальцами по ткани.

— Ты хочешь её оставить? Или...
— Или.
Я схватила зажигалку, которую он хранил рядом с книгами, и вышла на балкон.
Рубашка сгорела быстро. Как всё хорошее, что было между нами.

Мэри тем временем фломастером писала на зеркале в ванной:
"Ты потерял ту, кто любила тебя больше всех."
Потом сердечко. Потом перечеркнула его.

— Хочешь оставить ему послание? — спросила она.
Я взяла маркер. Написала рядом:
"Бывшие — не навигаторы. Не позволяй им вести."

Мы снова засмеялись. И снова... мне захотелось плакать.

Я опустилась на диван. Мэри принесла ещё вина.
— Почему он выбрал её? Почему ты всё ещё держишь ключи? Почему, чёрт побери, ты не кричишь?

Я посмотрела на неё.
— Потому что всё ещё люблю. Хотя знаю, что не должна.

Мэри села рядом.
— Дэн ведь звонил?
— Да.
— Он ведь всё ещё где-то рядом?

Я кивнула.
— Он спас меня тогда. Только для того, чтобы бросить умирать. А теперь хочет быть героем.
— И ты ему дашь шанс?

— Может быть. Но не сейчас. И не за просто так.

Мы замолчали.

02:10

Вдруг хлопнула входная дверь.
Я вздрогнула.
Мэри тоже.

— Он же не должен был вернуться...

Из темноты раздался голос:
— Лейси?

Мы с Мэри переглянулись.
И в тот момент я поняла — выбора уже нет.
02:11

— Лейси? — голос Лорана прозвучал громче, ближе.

— Он уже в квартире! — зашипела Мэри, уставившись на меня, как на привидение. — Чёрт, чёрт, чёрт. Мы что, реально собираемся тут с ним столкнуться?

— Он не должен был прийти! Я точно знала, что его не будет до утра!

— Ну, поздравляю, ты ошиблась, Мисс "Планы на месть". Быстро, назад — через балкон!

— Мы на третьем этаже!

— Да, но у него там пожарная лестница. Я всегда смотрю пути отхода, когда иду на дело.

— Это не дело, это... идиотизм.

В прихожей послышался щелчок выключателя. Свет вспыхнул.

— Лейси?

Он почувствовал наше присутствие. Он всегда чувствовал.

Я схватила куртку, бросила взгляд на исписанное зеркало, на пепел на балконе, на разбитые бокалы...

И вдруг засмеялась. Полностью, от всей души.
— Знаешь, я всё же рада, что ты меня вытащила. С ума сойти, как это тупо — но смешно.

— Тебе нужна была встряска. Я — твой личный землетряс. А теперь — в путь, Бонни.

— А ты — Клайд?

— Нет, я скорее безумная подруга с вином. Побежали!

Мы юркнули на балкон.
Снизу — чёрный пустой переулок, мусорные баки, тени.

Мэри спрыгнула первой, по лестнице, почти кошкой. Я — за ней, сердце колотилось.

Из квартиры донёсся голос:

— Лейси?! Мэри?!

— Поздно, любимый, — шепнула Мэри, — твоё эго было разбито вместе с бокалами.

Мы пробежали полтора квартала, прежде чем остановились, согнувшись от смеха и одышки.

— Я... не верю, что мы это сделали, — прохрипела я.

Мэри тяжело дышала, прислонившись к фонарному столбу.
— В следующий раз — идём к моему бывшему. У него, кстати, посуда ещё дороже.

Я вытерла слёзы — не пойму, от смеха или облегчения.
Впервые за долгое время мне было... легче.

Потом включился телефон.
Сообщение от Дэна.
«Ты в порядке? Я чувствую, что ты сейчас творишь дичь. И почему я улыбаюсь?»

Я ответила:
«Потому что иногда дичь — это единственный способ выжить.»

Утро.

Лейси проснулась с головной болью, как будто кто-то сжигал её мысли изнутри. Тело ныло, желудок протестовал, а рот был сухим, будто она глотала пыль.

— Ужас... — простонала она, с трудом сев на диване в квартире Мэри. Пустые бутылки, чипсы, валяющийся тапок и... следы конфетти? Отлично.

На кухне послышался стук стаканов.

— Прекрасно выглядишь, — раздался голос Дэна.

Лейси вздрогнула.

— Что ты тут делаешь?

— Мэри позвонила. Сказала, ты на грани смерти. Я принёс воду, кофе... и, кстати, таблетки от похмелья.

Она взяла стакан, глотнула и посмотрела на него исподлобья.

— Ты не должен быть здесь.

— А ты не должна была швырять вазы в чужой квартире. Но вот мы оба тут.

Лейси вздохнула. Тишина повисла между ними на пару долгих секунд.

— Вчера ночью ты снова попытался стать героем, — сказала она. — Влетел, защитил, повёл меня прочь. И все смотрели, как ты «спасаешь» меня.

— Я не ради публики это делал, Лейси.

— А зря. Это была хорошая постановка.
Она встала и подошла к нему, глядя прямо в глаза.
— Только не делай так больше. Не притворяйся, будто между нами ничего не случилось. Я всё ещё помню ту аварию. Как ты просто... исчез.

Он опустил голову.
— Я тогда был в панике...

— А я — в крови. Одна.
— Прости...

— Я не простила. И не прощу. Не сейчас. Не скоро. Но, может быть... когда-нибудь.

Она прошла мимо, схватила пальто. Дэн не двинулся с места.

— Могу я хотя бы проводить тебя?

— Как друг. Ни шагом ближе.

⸻

На улице.

Они шли в тишине. Утро было холодным и ясным. Всё казалось слишком реальным. Слишком острым.

Подойдя к двери своей квартиры, Лейси остановилась. Под ногами что-то белело.

Она наклонилась — и подняла сложенный лист бумаги. Ровный почерк. Без имени. Но она узнала его с первого взгляда. Лоран.

«Если ты это читаешь — значит, ты ещё не ушла.
Я не жду прощения. Но я хочу сказать тебе правду.
Сегодня в девять. В том баре.
Если придёшь — скажи мне всё в лицо. Если нет — я пойму.
— Л.»

Лейси медленно сжала письмо. Дэн стоял рядом, молча. Он увидел выражение её лица — и понял.

— От него?

Она кивнула.

— Ты пойдёшь?

— Я не знаю.

— Что бы ты ни выбрала... — он сделал шаг назад. — Делай это ради себя. Не ради меня. И не ради него.

Он ушёл.

А она осталась. На пороге. С письмом. С болью. И с выбором.

Сегодня она решит не быть чьей-то. Сегодня она попробует быть собой.

Бар. 21:04.

Она вошла, чуть задержав дыхание. Всё внутри будто замерло. Те же стены, та же музыка, та же стойка. Но не тот вечер. Не та она.

Лоран стоял у бара, без формы — в чёрной футболке и джинсах, будто хотел выглядеть проще. Смотрел в её сторону, как будто знал: она придёт. Или надеялся.

— Ты опоздала, — сказал он, без укора. Просто констатация.

— Я думала не приходить, — тихо ответила Лейси, приближаясь. — Хотела сжечь твою рубашку, вместо этого пришла в ней.

Он чуть усмехнулся. Улыбка была усталой.

— У тебя получилось бы. Ты всегда знала, где ударить точнее всего.

— А ты всегда подставлял спину, как будто не больно. Или неважно.

Молчание. Секунды медленные, как капли.

— Ты хочешь, чтобы я сказал, что жалею? — спросил он. — Я жалею.

— Нет, — она подняла взгляд. — Я хочу, чтобы ты понял, что ты потерял. И что не всё, что разбивается, можно склеить.

Он кивнул.

— Я не просил тебя прийти, чтобы вернуть тебя.

— Тогда зачем?

Он провёл рукой по барной стойке. Его голос был чуть ниже, чем обычно.

— Потому что я не спал три ночи. Потому что я не хочу, чтобы ты думала, что я выбрал Эли. Я просто замер. Как всегда, когда появляется кто-то из прошлого.

— Ты не просто замер, Лоран. Ты позволил ей коснуться тебя. Ты не убрал руку.

— Я смотрел на тебя в этот момент. А не на неё. Но да, я виноват.

Лейси опустилась на высокий барный стул. Смотрела на него — как на человека, которого когда-то любила так сильно, что он стал частью её дыхания. А теперь — больным эхом.

— У нас было настоящее, — сказала она. — Но ты так и не сделал шаг навстречу, когда было нужно.

— Я испугался, — признался он. — Ты стала для меня слишком важной. А я не умею быть в важных отношениях. Я умею только терять.

— Значит, ты был честен, когда называл это «игрой»?

— Я никогда так не говорил.

— Но ты так поступал.

Он закрыл глаза, как будто хотел стереть этот разговор из времени.

— У тебя появился Дэн.

— Он не «появился». Он вернулся. Как кошмар. Как часть меня, которую я не выбирала, но которая осталась.

— И всё же ты пошла с ним.

— Потому что в тот момент ты был с ней.

— Я был с прошлым, Лейси. А хотел — быть с тобой.

Она замолчала. Это было сложно. Слишком честно.

— Ты говоришь красиво, — сказала она. — Но слишком поздно.

Он сделал полшага ближе. Осторожно. С опаской.

— Я не прошу тебя вернуться. Только дай мне шанс снова стать кем-то, кому ты можешь доверять. Хотя бы немного.

— Это будет не сегодня. И не завтра.

— Тогда я подожду.

Она встала.

— Лоран?

— Да?

— Не жди меня вечно. Я тоже могу уйти — насовсем.

Он кивнул. Не останавливая. Не умоляя. Он понял.

И она ушла. Вышла на улицу. Прохлада вечера ударила в лицо, но внутри было тепло — странное, лёгкое, как будто она выжила. И сделала выбор.

Лейси шла быстро, будто могла уйти и от воспоминаний, и от голосов, что всё ещё эхом звучали в голове.

"Я подожду."
Слова Лорана горели в памяти. Но она знала, как это — ждать кого-то, кто не приходит. Знала лучше, чем хотелось бы.

Телефон в кармане завибрировал.
Дэн.

Сообщение:
"Ты где?"

Она не ответила. Не потому что злилась. Просто не знала, что сказать. Он появился, когда ей было плохо, защитил, стал поддержкой — но остался тем, кто однажды сделал хуже.

И всё же... когда она свернула за угол, он стоял у стены у её дома. Руки в карманах, волосы растрёпаны, взгляд — напряжённый.

— Ты следишь за мной? — спросила она, не сдерживая усталость в голосе.

— Я переживаю за тебя, — спокойно ответил он. — И знаю, что ты не расскажешь, как всё прошло, если я не спрошу лично.

Она подошла ближе. Лицо к лицу.

— Ты хочешь знать, что было? — голос у неё дрогнул. — Было тяжело. Больно. И бесполезно. Потому что даже если бы он плакал у моих ног, я бы не смогла поверить ему.

— Потому что он предал?

— Потому что он не выбрал. Ни разу. Я устала быть запасным планом, тенью или паузой между драмами.

Он кивнул.

— Я понимаю.

— Сомневаюсь, Дэн. Потому что ты тоже однажды ушёл. Ты выбрал себя. А меня — оставил. Умирать. В той чёртовой аварии.

Тишина. Лёгкий ветер. Она смотрела на него, как на призрак из прошлого.

— Ты имеешь право злиться, — выдохнул он. — Я бы на твоём месте ненавидел себя. Я ненавижу. Каждый день.

— Я не ненавижу тебя, Дэн. Но и не простила. Ещё нет.

Он кивнул снова. Шаг ближе.

— Ты дашь мне шанс это исправить?

— Когда-нибудь. Может быть. Но точно не сегодня. И не завтра. Понимаешь?

— Понимаю, — прошептал он. — Но я не уйду. Просто буду рядом. Без обещаний. Без требований.

Она устало улыбнулась. Первый раз за вечер.

— Тогда проводи меня. Просто до двери.

— Всегда.

И они пошли рядом, молча. Только их шаги по асфальту. Ни поцелуев, ни слёз. Просто два человека, слишком уставших, чтобы врать друг другу.
Лейси открыла глаза. Свет был мягкий, спокойный. Ни головной боли, ни тревоги. Только усталость в теле — не физическая, а какая-то тянущаяся изнутри.

Дэн сидел в кресле напротив, с чашкой кофе в руках. Он заметил, что она проснулась, и чуть улыбнулся, не двигаясь.

— Ты давно тут? — спросила она, подтягивая на плечи свитер.

— Часа два. Просто сидел.

— Мог бы уйти.

— Хотел дождаться, пока ты откроешь глаза. Это глупо, наверное.

— Нет, не глупо. Просто неожиданно. — Она посмотрела в его сторону. — Я ещё не привыкла к тому, что ты... рядом.

Он кивнул, будто понимал больше, чем говорил.

— Я не давлю. Мне просто хочется быть здесь. Не влезать, не мешать. Просто быть.

— Раньше ты всегда исчезал.

— Я был дураком.

— Ты был испуганным дураком, — поправила она мягко. — Разницу я теперь вижу. Но след от того испуга всё ещё болит.

— Я знаю. И не прошу забыть.

Лейси встала, подошла к подоконнику. Город за окном медленно просыпался.

— После той аварии... я не просто тебя потеряла. Я потеряла доверие. К людям. К себе. К чувствам. Всё стало будто ненастоящим.

— А теперь?

— А теперь я не хочу, чтобы всё снова стало иллюзией. — Она повернулась к нему. — Если ты пришёл, чтобы просто снова быть рядом, а потом — исчезнуть, лучше уходи сейчас.

— Я пришёл, чтобы остаться. Без обещаний, которые не смогу сдержать. Без красивых слов. Просто с правдой.

Она прищурилась.

— Тогда скажи правду. Зачем ты действительно вернулся?

— Потому что я не переставал думать о тебе. Потому что всё, что у меня было после тебя — не ты. И потому что я понял: ты не просто важная часть моего прошлого. Ты тот человек, с кем я хочу учиться быть лучше. Даже если начнём с нуля.

Тишина повисла на секунду, но Лейси тут же её разрезала:

— Я не обещаю, что у нас получится. Я не уверена, что смогу снова кому-то открыть всё. Но... если я когда-нибудь решу попробовать — я бы хотела, чтобы ты был рядом. Спокойный. Настоящий. Без игр. Без исчезновений.

Он поднялся, подошёл ближе, но остановился в шаге от неё.

— Я не прошу шанса. Я прошу возможности его заслужить.

Она посмотрела прямо в его глаза.

— Тогда докажи. Не цветами. Не завтраками. А поступками. Спокойными, простыми. Будь рядом, когда не весело. Когда я злая. Когда молчу.

— Я умею ждать. Если ради тебя — я подожду сколько надо.

— Хорошо. Маленький шанс. Без гарантий. Но честно.

Он осторожно взял её руку. Не крепко. Так, как будто просил разрешения просто держать.

— Спасибо.

Она не убрала руку. Только посмотрела на их пальцы, переплетённые почти случайно.

— Ладно. Раз уж ты здесь — хочешь блинчиков?

Он улыбнулся. Почти с облегчением.

— Только если ты не станешь кидаться сковородкой, если я их пересолю.

— Не буду. Пока что.

Они оба рассмеялись. И в этом смехе было что-то новое. Без давления. Без прошлого. Просто — лёгкое и настоящее.

Прошло почти две недели.

Лейси впервые за долгое время не считала дни, не ждала "следующего удара", не проверяла телефон в ожидании оправданий, сообщений или внезапных признаний. Всё стало... тише. И это молчание, вопреки прошлому, не ранило. Оно лечило.

Дэн приходил без звонка, но всегда вовремя. Не с цветами. Не с извинениями. Просто с собой — спокойным, заботливым, настоящим. Он не забивал паузы разговорами, не лез в её голову. Он просто был рядом, если она позволяла.

Однажды утром, за чашкой кофе на её кухне, он сказал:

— Знаешь, я каждый день думаю, что могу сделать для тебя.

Лейси приподняла бровь:

— Цветы? Завтрак в постель?

Он улыбнулся.

— Нет. Просто — ничего не испортить.

— Звучит, как план. — Она кивнула и впервые взяла его руку, не задумываясь.

Они начали встречаться не "официально", не с громких статусов или фото в сторис. Просто стали вместе. Шаг за шагом. Иногда — с сомнением, иногда — с робкой улыбкой, но вместе.

Лейси всё ещё носила в себе прошлое. Оно не ушло. Но она больше не позволяла ему говорить за неё.

⸻

Всё изменилось в один вечер.

Они с Дэном смотрели фильм, когда зазвонил телефон. Это была Мэри.

— Ты видела новости?

— Нет, что случилось?

— Лоран. Его машина. Он и Эли... Лейси, они... Погибли.

Тишина.

В уши ударил белый шум.

— Что?

— Авария. Шоссе. Эли была за рулём. Сильный ливень. Лобовое столкновение с грузовиком. Без шансов. Оба — на месте.

Дэн сразу встал, сел рядом, не говоря ни слова. Просто обнял.

У Лейси не было слёз. Ни истерики. Ни гнева. Только холод. Странный, неострый. Он обволакивал, как морская вода — от которой уже не сопротивляешься, а просто отпускаешь.

— Я ведь до последнего думала... что он появится. Что будет разговор. Закрытие. Что-то. А теперь — ничего.

— Это и есть закрытие, — мягко сказал Дэн. — Только не то, что ты хотела.

Она посмотрела на него. Его глаза были печальны, но твёрды. Не от жалости — от понимания.

— Я всё равно зла на него. Даже сейчас.

— Это нормально. Он многое сломал. Но ты выжила. Ты — здесь.

— А он — нет.

Дэн чуть сжал её ладонь.

— Значит, ты должна жить вдвое сильнее. И — не одна.

Она не ответила. Просто уткнулась лбом в его плечо.

⸻

Позже, в ту же ночь, они сидели на балконе. Тёплый воздух. Лёгкий шум города. Всё как всегда — и уже совсем не так.

— Лоран когда-то казался всем, — сказала Лейси, глядя на звёзды. — Всё сразу. Все чувства, всё вдохновение. А в итоге... он был просто эпизод. Я сделала его главным героем. А он был антагонистом моей собственной истории.

— А ты? — спросил Дэн.

— Я была... второстепенной. В его жизни, в своей. А теперь... я хочу быть главной. Даже если боюсь.

Он молчал. Просто слушал. И когда она замолчала, накрыл её пальцы своими.

— Я не хочу быть твоим "спасением", Лейси. Я просто хочу быть рядом. Если ты вдруг решишь идти дальше — я иду с тобой.

Она повернулась к нему. Не было пафоса, не было идеального романтического кадра. Только два человека, которые наконец научились слышать себя — и друг друга.

— Хорошо. Тогда... иди рядом. Только не торопись.

— Как скажешь.

И он поцеловал её. Нежно. Без нажима. С таким уважением к её границам, что сердце Лейси сжалось от неожиданной, тёплой боли.

Это было не началом сказки.

Это было началом — реальным.
«Пока сердце бьётся»

Прошёл год.
Ровно двенадцать месяцев с того самого звонка от Мэри. С того самого ливня. С той аварии. С той границы, за которой всё разделилось на «до» и «после».

Лейси шла по знакомой улице. Медленно. В наушниках играла старая композиция из времён, когда она ещё верила, что любовь — это буря. А не дом.

На углу, возле маленького кафе, стоял Дэн. С двумя стаканами кофе, с шарфом, небрежно накинутым на шею, и улыбкой, от которой всё сжималось в груди — но уже по-новому.

— Опоздала на целую минуту, — поддразнил он.

— Зато не на год, — мягко ответила она, забирая кофе.

Они пошли по парку. Деревья только начинали цвести, воздух был чистый, даже чуть наивный — как надежда. Было в этом что-то символичное. Особенно сегодня.

— Ты... помнишь, что за день? — спросила она, не глядя на него.

— Да. Я не забыл.
Он замолчал.
— Думаешь, я не должен был тебе говорить об этом?

— Нет. Должен. Я... я тоже помню. Просто иначе.

Они сели на скамейку. В той самой аллее, где когда-то он впервые не дал ей упасть. Где она впервые сказала: «Дай мне шанс... но осторожно».

— Знаешь, я сегодня думала... — Лейси смотрела в небо. — Что, может быть, всё это случилось, чтобы я наконец поняла: жизнь — это не сцена. И не война. Это просто дорога. И кто идёт рядом — важнее, чем кто был до.

Дэн посмотрел на неё долго. Не перебивал.

— Я не идеален, — сказал он, наконец. — И, может, не заслужил второй шанс. Но я каждый день благодарю за него. Даже если ты однажды уйдёшь. Я просто... рад, что ты снова умеешь смеяться.

Она повернулась к нему. И в глазах её не было страха. Только тепло.

— Я не уйду, Дэн.

Он не сразу ответил. Улыбнулся чуть-чуть. Как будто боялся спугнуть момент.

— Тогда, может быть, мы съездим к морю в эти выходные?

— А если я снова включу музыку из 2007 года и заставлю тебя петь?

— Потерплю. Ради тебя — всё.

Лейси засмеялась. И в этом смехе не было боли. Не было прошлых голосов, призраков, Эли, Лорана, аварий, недосказанностей.

Была она.
Было солнце.
И был человек, который не держал её — но шёл рядом.

⸻

Некоторые истории заканчиваются на пике.
Некоторые — в падении.
А у Лейси история закончилась... в покое.

Не идеально. Но — по-настоящему.

И это было самое главное.