Глава 1. «Всё уже давно проебано»
—Лаура! — голос матери гулко раздался в пустой комнате. Дверь скрипнула, шаги — и тишина. Лауры нет. Только ветер рвёт занавеску у настежь открытого окна.
Она снова сбежала. Быстро и без сомнений — как только мать отвлеклась на телефонный разговор, а отец уже третью неделю где-то на севере, в своей вечной командировке. Домашний арест? Да плевать. Она свободна. Пока его нет — полная анархия.
На улице была жара, несмотря на вечер. В голове гудело от ярости и злости. Новый учебный год подкрадывался как болезнь. Девятый класс закончился, но выбора не было — мать придавила её к стенке, как таракана.
ПТУ или десятый. И нет, трасса как вариант не предлагалась. Хотя если бы она была одна, без этой вечной моральной удавки в виде матери... Да она бы давно уже свалила. А так — школа. Ещё два года в этом тухлом, сером здании, где каждый день как допрос с пристрастием.
У магазина она увидела Риту. Та, как всегда, расслабленная и с ухмылкой.
—Ну чё, купила?
—А ты как думала? — Рита потрясла двумя бутылками пива.
—О, огонь. Ща, подожди, мне сиги надо. Мои закончились, а без них я не выживу.
—Только быстро давай, я уже выпить хочу.
Лаура зашла в магазин. В нос ударил запах пыли и перегара. За кассой — бабка с вечно перекошенной рожей, будто она сама родилась злой.
—Пачку Havanas Cherry. — Голос у Лауры был хрипловатый, будто она уже выкурила полжизни.
—Паспорт, — безэмоционально бросила кассирша, скользнув взглядом по её черным волосам, густым ресницам и нарисованным ногтям.
—У меня его с собой нет.
—Нет паспорта — нет сигарет. Следующий!
«Сука. Карга старая. Чтоб ты подавилась своими сухарями».
Лаура сдержалась, но глаза выдавали раздражения. Она вышла, хлопнув дверью.
—Ну и чё ты такая злая? — Рита сразу почувствовала её настрой.
—Да бля, эта мымра меня нахрен прокатила. Знает же, что у меня нет паспорта. Всё равно спрашивает! Сука.
—Её бывает клинит. Иногда норм — особенно если с перекура пришла. Мне повезло. А ты, походу, обломалась сегодня.
—Ещё чё. — Лаура резко повернулась. У магазина шел какой-то тип — лет сорока.
Она подошла с натянутой улыбкой:
—Добрый день. Не могли бы вы купить мне сигареты?
Он осмотрел её с головы до ног, задержав взгляд на губах и груди.
—Такой красотке? Да легко. Какие?
—Havanas Cherry.
—У тебя хороший вкус.
Она полез за деньгами, но он остановил её:
—Деньги не надо. Лучше номер дай. Заодно и перекурим потом.
Она знала, как это работает. Скажи «нет» — останешься без сигарет. Скажи «да» — нарвёшься на какую-нибудь грязь.
Она натянула улыбку и склонила голову, словно соглашаясь, хотя внутри горело от отвращения.
—8-905... — начала она.
Когда тот тип наконец-то свалил, Лаура вернулась к Рите.
—О чём вы там так долго трындели? — Рита прислонилась к обшарпанной стене.
Лаура выдохнула, и всё-таки выдавила:
—Я же говорила — без сигарет не могу остаться. Пришлось договариваться... с этим мудаком. Сказал, купит, если номер дам. Деньги не просил. Чисто номер.
—Один хрен звонить будет. Блок кинешь.
—Ага... он ещё, прикинь, предлагал вместе как-нибудь встретиться. Типа «покурим, пообщаемся»... — Лаура закатила глаза, но в голосе скользнула хриплая усмешка.
—Ууу... новая пара: школьница и сорокалетний алкаш. Идеально просто, — Рита расхохоталась, — романтика по-нашему.
Лаура тоже чуть усмехнулась, но быстро спрятала выражение — будто эмоции надо было прятать, как деньги в хате, чтоб не спиздили.
—Ага... он тоже будет твоим хахалем. Поделим на двоих, как сиги, — выдохнула она, присаживаясь рядом.
Рита кивнула и сощурилась:
—Вот видишь. С нами, с парнями, ты могла нормально порешать. Умеешь же, когда надо. Молодец. Ты, блять, вообще лучше всех.
Они посмеялись. Смех у них был странный — с хрипотцой, будто его выкурили, а не выдохнули.
Юмор у них — как побитая плитка в школьном туалете: кривой, но свой.
***
Минут через десять тот мужик снова появился. Прёт себе спокойно. В руке — обещанная пачка сигарет. Улыбка у него была мерзкая, скользкая.
Лаура подошла к нему быстро, без слов.
Он, будто с гордостью, протянул ей сигареты, держа их за край, как будто одолжение делает всему человечеству.
—Я тебе как-нибудь позвоню, — сказал он, будто это был какой-то флирт, а не тошнотворный абсурд.
—Ага. Хорошо, — на автомате ответила Лаура, уже схватив пачку и развернувшись.
Ни «спасибо», ни «до свидания». Она ушла, с Ритой.
***
Они добрались до своего места — старая стройка за школой. Сломанный кран, ржавый вагончик и стена, разрисованная хуй пойми чем. Но это было их место. Здесь никто не доёбывался.
Рита молча достала бутылки пива из рюкзака и протянула одну Лауре. Та села на бетонную плиту, открыв бутылку сделала глоток.
Горькое, дешёвое, ледяное — как будто согревает изнутри, но на самом деле только напоминает, что она ещё тут. Жива. Типа.
—Ну что, выпьём? — спросила Рита, подняв бутылку вверх, будто бокал.
—Выпьем за нас с тобой. За то, что мы, ещё держимся, — ответила Лаура, чокнувшись.
Пару секунд было даже спокойно. Ветер трепал волосы, небо серое, как будто давило на грудь.
И тут завибрировал телефон. Лаура посмотрела на экран. Мама.
Она не вздрогнула. Просто отключила звук.
Плевать. Что она скажет? Где ты? Почему ты не дома? С кем ты шатаешься? Ей что, станет легче, если она узнает правду?
Что дочь торгует номером за сигареты, пьёт на стройке с подругой и ненавидит всё, включая себя?