Кровь Романо

Я смотрела в зеркало уже не как девочка, сбежавшая из Италии, не как студентка-отличница, не как юрист.
Передо мной стояла Донна Белла Романо — женщина, которая сегодня подпишет самый опасный контракт в своей жизни.
Брачный.

Фиктивный, разумеется.
Холодный. Рациональный.
Так я себе говорила.

На мне было чёрное платье, шёлковое, струящееся, словно тень по полу. Волосы собраны в идеальный пучок, лицо — строгое, губы — тёмно-красные.
Платье сидело безупречно. Прорезь по бедру, тонкие бретели, открытая спина.
Ничего лишнего. Только власть.

Всё, как я хотела.

⸻

Вилла Костелло. Амальфитанское побережье.

Он встретил меня во внутреннем дворике, как король.
На нём был тёмно-синий костюм без галстука, волосы чуть растрёпаны, на щеке — лёгкая щетина.
Он улыбнулся.
Я — нет.

— Прекрасна, как всегда, Белла, — сказал он, целуя мою руку.
— Деловой тон, Данте. Сегодня мы обсуждаем условия, не флиртуем.

Он усмехнулся.
— Знаешь, ты могла бы стать адвокатом дьявола. Только вот дьявол — это я.

Мы прошли в сад. Там, под белым навесом, стоял стол. На нём — документы. Два бокала вина. Красные розы.
Слишком романтично для войны.

— Значит, ты согласна? — спросил он, усаживаясь напротив.
— На фиктивный брак, — подчеркнула я.

Он поднял брови.
— Белла...
— Не перебивай. Мы заключаем союз. Юридически. Формально. Ты получаешь примирение с Романо. Я — гарантию безопасности для своих людей. Мы играем в спектакль, в который верит мафия.

Я сделала глоток вина.

— Я не сплю с врагами, Данте. Даже если они хорошо выглядят. Особенно если — хорошо выглядят.

Он молчал.
Долго.
Смотрел на меня, будто видел насквозь.

— А если я не соглашусь на спектакль? — тихо сказал он.

— Тогда будет война.

Он встал. Подошёл ближе. Наклонился ко мне, но не касался.

— Я не хочу фиктивный брак, Белла.
— Это не предложение. Это условие.

— Я хочу тебя по-настоящему. В своём доме. В своей постели. Под своей фамилией.
— Твоя фамилия ничего не значит для меня.
— А ты для меня — всё, чего я не должен хотеть. Но хочу.

Он взял моё лицо в ладони.
— Ты не игрушка. Не сделка. Ты — буря. И я хочу утонуть в ней.

Я резко оттолкнула его.
Встала.

— Я не шлюха, Данте.
— Я и не просил. Я прошу быть женой. Моей. До конца. Со мной. Без масок.

Я молчала.
В голове — шум. В груди — жар.
Он снова подошёл. Его голос — почти шёпот.

— Я знал твоего отца. Он мечтал, чтобы ты выросла сильной. Умной. Но он боялся, что ты будешь одна.
А я больше не хочу, чтобы ты была одна, Белла.

Я взяла ручку.
Подписала документ.

— Союз. Без постели. Без чувств. Один год. Потом — развод.
— Это не контракт. Это вызов, — усмехнулся он. — Посмотрим, кто сломается первым.

Мы стояли друг напротив друга. Я — в чёрном, он — в синем.
Ярость и притяжение.
Сдержанность и химия.

Два льва. Один прайд.

Он шагнул ближе.
Я думала — поцелует.
Но он прошептал:

— Эта война окончена. Но между нами — только начинается.