Кровь Романо

Только не дрожи, Белла.
Только не покажи страх.

Я стояла на балконе и смотрела, как он выходит из машины.
Один.
Без охраны.
Как в кино. Только это не фильм — это реальность, в которой я могу умереть за секунду.

Чёрный «Мазерати» остановился у парадных ступеней.
Из него вышел мужчина, которого я знала лишь по досье, слухам... и взгляду, который всё ещё горел в моей памяти со встречи в ресторане.

Данте Костелло.
29 лет. Дон.
Мой враг.
Моя угроза.
Мой возможный... союзник?

Пиджак висел на широких плечах идеально. Рубашка — без галстука. Верхние пуговицы расстёгнуты.
На запястье — часы, блестящие от крови чужих решений.

Он увидел меня.
Поднял голову.
И... усмехнулся.

Медленно. Уверенно.
Как будто всё было по его плану.

— Пусть заходит, — сказала я Карле, даже не отводя взгляда от него.
— Охрана?
— Нет. Никто. Он пришёл один — значит, уверен, что выйдет. Пусть проверим.

⸻

Холл особняка всё ещё пах гарью, хотя уборка шла с утра.
На мраморе — нет крови, но я всё равно видела её.
В каждом шорохе. В каждом взгляде слуг.

Я стояла у лестницы, когда он вошёл.

— Доброе утро, Белла, — сказал он хриплым голосом.
— Для кого-то, может, и доброе. Для меня — обычное утро после нападения.

— Я приехал, как только узнал.
— Узнал или организовал?

Он усмехнулся.

— Я бы не стал убивать свою невесту до свадьбы.

Я сделала шаг ближе.
— Ты слишком самоуверен, Данте.
— А ты — слишком красива, чтобы прятать пистолет под платьем. Хотя это чертовски возбуждает.

Я затаила дыхание.
Нахал. Хищник.
Но... оба мы — хищники.

— Говори, зачем приехал.

Он не спешил. Снял пиджак. Повесил на стул. Остался в рубашке.
На шее — шрам. Не свежий. Видно, уже кто-то пытался добраться до его горла.

— Я приехал, потому что знаю, кто напал.

Я напряглась.

— Кто?

— Люди с Восточного побережья. Старые враги твоей семьи. Но они бы не рискнули, если бы не кто-то внутри. У тебя — предатель, Белла.

Я почувствовала, как по позвоночнику пробежал холод.

— Ты говоришь это, как будто заботишься.

— А ты не поняла? Я забочусь. Если ты умрёшь — мне придётся воевать с твоими капо, и поверь, это будет долго, грязно и неэффективно. Я предпочитаю иметь дело с тобой. Логичной. Грозной.
И... красивой.

Он подошёл ближе. Его рука — на моей талии.
Я не отстранилась.

— Скажи честно, Белла. — Его голос стал тише. — Тебе не страшно?

Я подняла глаза в его тёмные, бездонные зрачки.
— Страшно. Но я — Романо. А страх — топливо, не тормоз.

Он резко придвинулся ближе. Его ладонь — на моей шее. Осторожно. Нежно. Но с контролем.
Я чувствовала, как напряжение между нами становится электричеством.

— Знаешь, почему я хочу взять тебя в жёны?

— Потому что это удобно?

— Потому что ты — единственная, кто может мне противостоять.
Ты не боишься.
Ты не ломаешься.
Ты такая... чертовски живая.

Я резко выдернула его руку с шеи, но не отступила.

— А ты, Данте, слишком привык получать всё, что хочешь.
Но я — не вещь.
И не решение твоих проблем.
Я — твоя проблема.

Он посмотрел в мои глаза. Медленно. Жадно. Глубоко.

— Тогда будь моей самой любимой проблемой.

Он наклонился ближе. Я чувствовала его дыхание. Его губы почти касались моих.
Но он не поцеловал.
Он остановился.
Он... проверял.

— До встречи, Донна Романо, — прошептал он.
— Пока ещё Романо, — ответила я с холодной улыбкой. — Но не забывай — у меня тоже есть пули с твоим именем.

Он развернулся и ушёл.
Медленно. Грациозно.
Как король... или дьявол.

Я осталась одна.
Дыхание — сбивчивое.
Сердце — стучит.
И разум — кричит.

Не влюбляйся.
Он твой враг.
Он — опасность.
Он... Данте.