...
"Ты в погоне за вечным, но как объяснить, что твою бесконечность утратили сны?"
Пишет она в блокноте. Пишет красивые сочетания слов и порой, даже в рифму. Есть только одна проблема - даже автор не видит в них смысла. Как же глупо такому случиться.
Она сидит на лавочке, в надоевшем всем и каждому графском парке, укрытая тенью старого дерева, посаженного, быть может, ещё тем самым графом, мечтающая о всякой ерунде. Её нежный возраст ей это позволит...
Ей сегодня приснился сон. Как она стоит у окна, вид на закат, романтика, только... Она почему-то одна. Годы пройдут, сон станет вещим. Она будет встречать свой печальный, пропитанный одиночеством закат в маленькой грустной квартирке. Отчего же так все случилось?
Мечтала о парках о принцах и вечной любви, о красивых фото и свадебном платье, о роскошной жизни и популярности, чтобы каждый ей восхищался и считал за честь получить от неё сей надменный взгляд...
А теперь она в одиночестве смотрит, как розовым становится синее небо, как одинокие прохожие разбегаются по коробкам-домам, словно спички здесь прячутся, и никогда, никогда не горят...
Забавно, что она всегда считала закаты пошлостью, не любила писателей, сопереживала только поэтам. Может быть, немного художникам...Только самым высокомерным! Глупая, глупая девочка! Жизнь расставит все по своим местам и вот, она сидит здесь совсем одна, курит тонкие сигареты и смотрит вдаль на ненавистный ею закат...
Где же твои принцы и платья? Где же твоя популярность? Почему ты работаешь уборщицей в местном театре и питаешься кое-как? Отчего же потухла в глазах твоих, та искра превосходства?
В её комнате сущий бардак! Она однажды найдёт среди кучи этих бесполезных вещей, глупых книг и сломанных пластинок, тот старый блокнот с очень красивыми сочетаниями слов. Только теперь осознаёт она их бессмысленность и больно кольнёт осознание, что она считала себя талантливой в своих глупых высказываниях! Ярость и равнодушие одновременно, сколько иронии! Девочке станет стыдно, она осознает свою бездарность, и вместе с тем встретит свою горестную старость...
Она посмотрит в этот глупый блокнот и напишет своим изящным почерком:
"Вы просите мне эти словечки, вы не любите меня!"
Загрустит отчего-то, солнце зашло, темное-темное небо, не покажутся людям сегодня звезды... Она сидит в темноте, курит тонкие сигареты и слушает какую-то тоскливую, никому неизвестную певицу. Та завывает о несчастной любви. А квартиру накроет темнота, и под утро узнают - она умерла.
А спустя много лет, когда её квартира станет музеем, каждый в городе будет знать её стихи и высказывания, её прекрасные цитаты, каждый будет её любить. Словно на зло всем этим высказываниям, на зло ей самой. Только знала б она это сейчас, сделала все, чтобы так не случилось. Ведь ей ли не знать, какие же глупые строки случились. Стыдно ей перед классиками, жаль себя саму. Жаль ту певицу и квартирку свою. А тем временем каждый знает:
"Ты в погоне за вечным, но как объяснить, что твою бесконечность утратили сны?"