Глава 9. Моя трещина
Он ждал её у выхода из школы. Как всегда - неожиданно, бесшумно, будто просто вырос из тени. Ваня стоял, облокотившись на перила, с телефоном в руке. Но едва Лера вышла, он сразу поднял голову.
Она остановилась. Мгновенно насторожилась.
- Что тебе нужно? - спросила, не приближаясь.
- Поговорить, - ответил зеленоглазый, медленно спрятав телефон в карман.
- Нам не о чем, - твёрдо сказала она. И сделала шаг в сторону.
Но он шагнул вперёд, перехватывая её взгляд.
- Вареник, ты избегаешь меня. Уже очень давно. Прости за тот случай. Все?
- Нет.
- Почему?
- Может, потому что я больше не хочу играть в твои игры? - с накатившейся злостью произнесла кареглазая.
Он фыркнул. Повернулся к ней лицом полностью.
- Игры? Лер, если бы это была просто игра, я бы давно нашёл себе кого-то другого. Я бы не помнил, как ты закусываешь губу, когда нервничаешь. И не знал бы, как ты пишешь ночью в заметки о своей печали, когда не можешь уснуть.
- Откуда ты... - она резко замолчала.
- Я много чего знаю. И много чего помню. Даже то, чего не должен.
Она стояла как на ножах. Словно каждый его шаг это шаг к её границе. К хрупкой защите, которую она строила месяцами.
- Перестань. Просто... уйди.
Он посмотрел на неё долго. В его глазах не было злости. Но было что-то ещё хуже - одержимость.
- Не приближайся ко мне, - твердо, но почти шёпотом сказала Лера. Голос дрожал, но взгляд оставался холодным.
Он усмехнулся. Этот смех, тихий, бархатный, с нотками насмешки и чего-то тёмного, будто царапал под кожей.
- Иначе? - шаг в её сторону.
Она сжала руками ткань своего свитера. Сердце било в груди, как птица в клетке.
- Ты ничего мне не сделаешь, я же знаю, - Ваня подошёл вплотную и одним движением притянул её к себе. Запах дорогого парфюма, знакомый до боли. Он всегда пах чуть сладко, но внутри был холод, как лёд.
- Я буду приближаться к тебе, когда захочу. Запомни это, Вареник, - сказал он, впиваясь взглядом в её лицо.
- А как же твоя девушка? - прошептала она. - Она видела, как ты смотришь на меня?
Он усмехнулся шире, но в глазах было пусто.
- Та блондиночка с лавочки? - переспросил зеленоглазый, вспоминая тот случай на аллее. - Ничего больше, чем моя вещь. Красивый чехол. Внешне - всё идеально. Но ты... - его пальцы скользнули по её щеке, - ты моя трещина. Ты боль, и зависимость, и яд. Но ты всё равно моя.
Она резко оттолкнула его. Он позволил. На лице - всё та же кривая, контролирующая улыбка.
- Ты сам себе придумываешь драмы, Ваня. Я тебе не принадлежу. И никогда не принадлежала, - холодно сказала она и пошла прочь, быстро, но с прямой спиной.
- Ты больной, - произнесла Лера, пытаясь отойти назад.
- А ты глупая, если думаешь, что можешь уйти. Я удержу тебя, Лера. Знаешь как? - он наклонился ближе, - ты ведь ждёшь, когда я напишу. Ты проверяешь телефон, когда просыпаешься. И ненавидишь себя за это.
Слёзы подступили, но она сдержалась. Он был прав. Парень всегда знал, на какие нитки тянуть. Когда молчать, когда исчезнуть, когда снова появиться. И она каждый раз, как сломанная кукла, падала в его руки. А он... держал её крепко, но не для того, чтобы защитить. А чтобы напоминать, что она ничья, кроме него.
- Но знаешь что, Ваня, - сказала она, вытирая глаза и поднимая подбородок, - куклы тоже ломаются. А потом режут тех, кто с ними играл.
Он прищурился, но ничего не ответил, не привык к её сопротивлению.
Она ушла. Но он снова потянул за нить спустя два месяца.
Лера изменилась. Волосы стали чуть длиннее, взгляд прямее, спокойнее. Телефон больше не проверялся каждые пять минут. Его имя было удалено. Номер заблокирован. Но... память не стереть. Ни воспоминания, ни голос, ни запах, ни ту зависимость, которая осталась где-то глубоко под кожей.
Он не писал. Почти два месяца.
И вот:
«Завтра. 19:00. Там, где был наш первый разговор.»
Сообщение пришло с неизвестного номера. Без подписи. Без «привет». Только это.
Она не ответила. Но пришла.
Чёрное пальто, волосы накрученные. Сердце глухо билось. Всё это было ошибкой, но ноги шли сами.
Он уже ждал. Стоял под козырьком старого кафе, уличные фонари отсвечивали в его зелёных глазах. Куртка чёрная, расстёгнутая. Ветер трепал его волосы. Он не изменился. Только что-то в лице - будто усталость? Или сожаление? Она не могла разобрать.
- Привет, - сказал он.
Она кивнула.
- Ты знал, что я приду?
- Конечно, - он слабо усмехнулся. - Я всегда знал, что у тебя внутри осталась я.
- Не ты, Ваня. Осколки. Раны. Не ты.
Он подошёл ближе, но она не отступила. Просто смотрела. Глухо. Прямо. Непробиваемо.
- Ты изменилась, - сказал он. - Стала твёрже.
- Ты хотел увидеть, сломалась ли я? - спросила Лера. - Извини. Нет. Я не та кукла, что была раньше.
- Я тебя не для этого звал.
- А зачем?
Он опустил глаза. Молчал. Долгие секунды.
- Потому что скучаю, - наконец выдохнул. - Потому что ни с кем не работает. Не так. Не как с тобой.
- Потому что никто не позволяет тобой играть, Ваня. А я позволила. Раньше.
Он стиснул челюсть.
- Я правда думал, что ты моя, - тихо сказал он. - А потом ты ушла. Как будто у меня ничего не осталось.
- У тебя и не было. Ты держал меня, но не любил. Ты владел, но не знал, кто я. Ты не звал, когда было больно - ты приходил, когда удобно. А теперь хочешь обратно?
Он шагнул ближе, резче.
- Да, хочу. Потому что с тобой - живо. Болезненно. Грязно. Но реально.
- А мне теперь нужен покой. Без игры. Без манипуляций. Без тебя, Иван.
Он смотрел на неё молча. Словно впервые увидел ту, что перед ним стоит. И она улыбнулась. Едва. Тихо.
- Спасибо, что напомнил мне, кем я была. Чтобы окончательно понять, кем больше не хочу быть.
Лера развернулась и ушла. Он не остановил.
⸻
Старалась спустя время редактирования сохранить теже эмоции что и тогда, когда писала