Глава 5
От лица Сайласа
⸻
Поздний вечер. Дом спал. Только в камине в моём кабинете медленно догорал огонь, разбрасывая блики по полу из черного дерева. Я наливал себе виски, когда услышал сигнал на воротах.
- Приехали, - пробормотал я.
Дверь открылась громко, будто это было её последнее усилие. Невио зашёл в сопровождении девушки, которая выглядела так, будто прошла через мясорубку.
- Ну что, брат, как и просил, получай свою... эм... королеву драмы. - Он толкнул Рейвен чуть вперёд. - Вся твоя. Только кормить её сам будешь. И за волосы больше не дёргай, отец просил.
- Вау, какой ты заботливый брат, - я усмехнулся и откинулся в кресле. - Подарки от тебя становятся всё интереснее. В прошлый раз был сейф с кокаином, теперь - твоя сестра.
- Надеюсь, она не такая скучная, как сейф, - Невио чиркнул зажигалкой, закурил и сел на край моего стола. - Хотя если скучно будет, просто подсыпь ей что-нибудь весёлое.
- Я предпочитаю живые игрушки, - ответил я с усмешкой и встал. - Привет, Рейвен.
Она молчала. Под глазами - синяки, волосы небрежно связаны. Сломанная, но гордая. Этот взгляд - смесь ненависти и презрения.
- Она пока в бешенстве, - сказал Невио, - но, думаю, день-два, и адаптируется. Ты же умеешь приручать дикую живность.
- Я не дрессировщик, я - коллекционер, - сказал я и кивнул Рейвен. - Пойдём, покажу тебе логово.
Она неохотно пошла за мной по длинному коридору. Дом был огромным - особняк отца достался мне, когда тот ушёл. В отличие от папочки, я не устраивал совещаний за длинными столами. Здесь был только порядок и железная дисциплина... пока ты не заходишь в мою спальню.
Я открыл перед ней дверь. Комната - просторная, с каменными стенами, полуприкрытая шторами кровать, стол с книгами и коллекцией холодного оружия.
- Это твоя. Пока не напортачишь.
Она бросила взгляд на кровать и сказала:
- И что, должна быть благодарна?
- Нет. Но если вдруг захочешь поблагодарить - моя комната этажом выше. Всегда открыта. - Я подмигнул.
- Мерзкий, - прошипела она, но голос дрогнул.
- Это да. Но, в отличие от остальных, я тебя не сдал и не выдал. Добро пожаловать в ад, принцесса.
Я закрыл за собой дверь и, спускаясь вниз, услышал, как она выругалась мне вслед. Значит, силы в ней ещё остались. А это... даже интереснее.
⸻
От лица Рейвен
⸻
Я не была в этом доме три месяца. Три месяца тишины, злости и потерь. Три месяца, пока все вокруг меня рушилось. Но сегодня я стояла на его пороге - не униженная, не слабая, не жертва. Я вошла туда как пуля, направленная точно в сердце семьи.
Охрана не хотела пускать. Один даже встал перед дверью, сложив руки на груди, и сказал:
- Тебя тут не ждут.
Я молча достала телефон, нажала одну кнопку. Прошло меньше минуты, и раздался голос отца через внутренний канал связи:
- Пропустите. Пусть шлюшка зайдёт.
Прохожу через холл. Те же стены, те же картины, тот же холод. Всё, как я помнила.
Он сидит в кресле у камина, в своей безупречно выглаженной рубашке, с бокалом бурбона в руке, будто бы я просто на пять минут выбежала в магазин.
- Шлюшка вернулась домой, - усмехается он, не поднимая глаз. - Нагулялась, милая?
Я останавливаюсь перед ним, выпрямляю плечи и сжимаю кулаки, чтобы не дрожать.
- Я выхожу замуж.
Тишина. На мгновение всё замирает. Бокал в его руке поворачивается, и янтарная жидкость чуть плещется.
- Что ты сказала?
- Я сказала: я выхожу замуж.
Он встает медленно, с опасной грацией хищника. Подходит ближе, смотрит в глаза.
- Ты? Женой? Ты - позор этой семьи. Ты - тень. Кто тебя возьмёт, кроме уличного наркомана?
- Я не прошу твоего благословения, - отвечаю ровно. - Я пришла сообщить.
- Тебя трахнули на камеру, - рычит он. - Ты опозорила не только своё имя, ты сожгла фамилию. Ты недостойна быть женой. Даже бордель не примет такую, как ты.
- Тогда тебе стоит начать привыкать, - раздаётся голос сзади.
Сайлас. Чёрт, как он умеет входить в нужный момент. Он идёт мимо охраны, как хозяин, хотя за ним никогда не числилось этого дома. Он подходит ко мне, кладёт руку мне на талию и смотрит на моего отца:
- Мы решили пожениться. Через два месяца. Ты, конечно, можешь не приходить на свадьбу - никто не обидится.
Отец хрипло выдыхает.
- Сын моего старого друга, ты хочешь жениться на испорченной девке?
- Я сам выбрал её. И если ты ещё раз оскорбишь её при мне - я забуду, что ты мне типо как семья. - В его голосе ни капли колебания.
Я стою рядом, пока внутри всё дрожит. Это спектакль, договор, игра. Но в этот момент... не знаю, что страшнее - что я начинаю верить в то, чего нет, или то, что мне это нравится.
Отец отворачивается.
- Проваливайте. Пока я не передумал.
Мы выходим, и я чувствую, как рука Сайласа крепко держит меня. Он шепчет у меня над ухом:
- Мы сожгли мосты. Теперь только вперёд.
И, может быть, впервые за долгое время - мне хочется идти вперёд. Даже в ложь. Даже в пламя.
⸻
От лица Сайласа
⸻
Когда она сказала, что готова, я знал - назад пути нет.
Это была моя идея. Сделать нас "парой". Не по любви - по расчету.
Чтобы выбить старика из равновесия. Чтобы показать, что его "шлюшка-дочка" ещё способна подняться с колен.
А ещё потому, что мне стало интересно... что будет, если эту разрушенную девушку чуть подтолкнуть к огню.
Я ждал её в машине, глядя, как охрана отца не знает - пустить или снова выбросить. Смешно. Как будто они забыли, что она - его кровь. Или, может, слишком хорошо помнят, кто её отец.
Я пришёл вовремя. Театрально, нарочито спокойно.
Положил руку на её талию - она не дрогнула.
Сказал её отцу правду: "Мы женимся". Он чуть не взорвался. А я едва сдержал улыбку.
И вот мы снова в машине. Она молчит, смотрит в окно. Её пальцы дрожат - не от страха, скорее от злости, боли, может быть, даже от усталости. Я тянусь к бардачку, достаю сигарету и прикуриваю.
- Не хочешь спросить, зачем я всё это затеял? - говорю.
Она оборачивается.
- Ты уже сказал - чтобы позлить моего отца.
- Это не единственная причина. - Я выдыхаю дым в сторону, не глядя на неё. - Я хочу больше.
- Больше чего?
- Власти. Уважения. Деньги у меня уже есть, а теперь мне нужно имя. А ты - ключ к нему.
Я слышу, как она сжимает зубы.
- Прекрасно. Значит, я теперь инструмент.
Я поворачиваюсь к ней, наклоняюсь ближе.
- Не делай вид, что ты не знала. Ты сама пришла ко мне. Ты знала, на что подписываешься.
- А ты? - её голос острый. - Что получаешь ещё? Секс? Власть? Насмешку над моим отцом?
Я улыбаюсь.
- Всё вышеперечисленное. Но если быть до конца честным... мне просто стало скучно. До тебя всё было предсказуемо.
Она отвернулась. Тихо.
- Я ненавижу тебя.
- Привыкай. - Я снова тянусь за сигаретой. - Мы же якобы жених и невеста. Это не сказка. Тут чувства ни к чему.
Она больше не отвечает. И в этом молчании я слышу куда больше, чем в крике.
Пока что - она моя пешка. Но пешки умеют превращаться в королев.
Вопрос только - кто из нас первым сделает ход, за который пожалеет?
⸻
От лица Рейвен
⸻
Я никогда не мечтала о свадьбе.
Меня не интересовали белые платья, лепестки роз, оркестры и замирающее сердце. Мой отец ещё в детстве приучил: союз - это оружие. Брак - это сделка. Любовь? Её оставляют для уязвимых.
Сегодняшний день - не исключение.
Мы с Сайласом заключили союз, от которого содрогнулся Бруклин и затаил дыхание Манхэттен. Марелли и Чёрное Солнце. Яд и клинок. Мы не любовники. Мы две династии, слившиеся во имя войны, которую ещё только предстоит начать.
В зале было холодно, несмотря на мрамор и хрусталь. Никто не хлопал, не улыбался. Мои братья стояли за моей спиной - Джимми смотрел, как на вскрытие, Невио закатывал глаза, Лука проверял телефон. Только Джейвон шептал Невио что-то на ухо, и тот еле сдерживала усмешку на его шутки. Они знали, что это спектакль. Все знали.
Но мне не было смешно.
На мне было платье цвета чёрного вина, плотное, как грех. Кожа под ним - ледяная. Сердце - ровное, как плоская линия на мониторе. Я чувствовала запах бумаги, чернил и власти.
Перед нами лежал брачный договор.
Сайлас сидел напротив, безупречно выбрит, с выражением спокойной агрессии на лице. На нём был чёрный костюм, и ни капли нерва. Он держал в руке авторучку, как оружие. Левша. Мне нравится левши. Они непредсказуемы.
- Готова? - спросил он тихо, будто не брак, а выстрел в голову.
- Я родилась готовой, - ответила я, не отводя взгляда.
Мы подписали бумаги одновременно. Чернила легли на бумагу, как кровь на снег. Всё - теперь мы связаны юридически, стратегически и символически. Он - мой муж. Я - его жена.
Кто-то в углу сделал фото - на случай, если придётся доказывать информацию. Но не ради воспоминаний.
Сайлас медленно обошёл стол, подошёл ко мне вплотную. Его рука обвила мою талию, другая - скользнула к шее, как будто хотел поцеловать... или задушить. Я не знала, что он выберет. В этом и была его сила.
Его губы оказались у самого моего уха.
- Притворись, что ты меня любишь, - прошептал он хрипло.
И прежде чем я успела ответить, он поцеловал меня.
Не в щёку. Не символически. По-настоящему. Вкус горький, настойчивый, требовательный. В этом поцелуе было всё - власть, угроза, желание доминировать. Он не спрашивал разрешения. Он брал.
Я не отстранилась.
Я поцеловала его в ответ - ровно настолько, насколько нужно, чтобы все поверили. Чтобы братья не вмешались. Чтобы фотограф сделал свою чёртову работу. Чтобы союз был скреплён не только подписью, но и спектаклем страсти.
Он отстранился первым. Его глаза были спокойны. Но я знала - под этой гладью скрывается зверь.
- Хорошая актриса, - сказал он негромко.
- Лучше, чем ты думаешь.
Мы повернулись к толпе. Нам даже аплодировали. Фальшиво, ровно, контролируемо.
В этом зале не было любви. Только стратегии.
Но внутри меня что-то сжалось. Не от страха. От осознания того, что теперь я не просто Марелли.
Теперь я Рейвен Морео.
И это - тоже оружие.
⸻
От лица Сайласа
⸻
Я всегда знал, что она не такая, как все.
Рейвен не просто дочь мафиози. Она - выдрессированная тень, которую заставили жить с огнем внутри.
И я решил: раз она уже здесь - в моем доме, под моей крышей, с моей фамилией звучащей всё чаще рядом с её именем - пусть будет полезна.
Я разрешил ей войти в бизнес. Не сразу. Сначала наблюдал. Проверял. Провоцировал.
Она ломалась, но не падала. Стиралась в кровь, но не ныла. Это мне подходило.
- Ты хочешь быть рядом? - однажды спросил я. - Тогда докажи, что умеешь не только нюхать и трахаться.
Она подняла на меня взгляд. Тихий, хищный. Без слов.
Я понял - она приняла вызов.
С этого всё и началось.
Я заставил её возвращаться к основам.
К боли.
К оружию.
К кулакам.
- С сегодняшнего дня ты снова в бою, - сказал я, стоя посреди спортзала, где воздух пах потом и железом. - Каждый день. Без жалоб.
Она промолчала. Просто сняла куртку, заплела волосы и встала на ринг.
Я смотрел, как она бьёт - точно, резко, как учили. Её движения были отточены до автоматизма.
Это был не просто спорт. Это было её прошлое.
Я видел, как у неё трясутся руки, когда она берёт пистолет.
Как дрожит грудная клетка, когда вспоминает, как отец заставлял её стрелять по бутылкам, кошкам, иногда - по живым животным.
- Это, конечно, не люди, - говорил он, - но сойдёт.
Она тогда была подростком. Сейчас - она сталь.
И всё же я понимал: одними ударами и выстрелами её не вытащить.
Нужны были эмоциональные тренировки.
Я заставлял её рассказывать о провале.
- Что ты чувствовала, когда Майлз тебя слил? -
- Ничего, - отвечала она.
- Неправда, - кидал я ей боксерские перчатки. - Будешь молчать - получишь по роже.
И она начинала говорить. Сквозь сжатые зубы, через злость и боль.
Такой метод работал.
Она срывалась. Орала. Плакала.
А потом била грушу, как будто перед ней был каждый, кто её предал.
Я стоял в углу зала и наблюдал.
Знал: из неё можно вылепить чудовище.
И это чудовище будет моим союзником.
- Рейвен, - как-то сказал я после тяжёлой тренировки, когда она упала на пол, задыхаясь от усталости. - Ты уже не жертва.
Она посмотрела на меня, пот с её лба стекал по шее.
- Я и не была, - ответила.
И я ей поверил.