1 глава
от лица Лейлы Исмаиловой
Я стояла посреди его особняка— безупречно обставленного, с видами на город, который я с этого момента должна была называть домом. Только это был не дом. Это была клетка. Золотая, просторная, но всё равно — клетка.
Тимур Магамедов.
Имя, от которого дрожит половина города. Богатый, опасный, известный своим характером и репутацией бабника, который меняет женщин, как дорогие часы. А теперь — мой муж. По контракту. По бизнесу. Не по любви.
Он вошёл спокойно, уверенно, будто это его сцена. Мы — актёры в его спектакле.
— Как тебе тут, Магамедова?— он прошёл мимо, даже не взглянув в мою сторону. — Просторно? Комфортно?
— Во-первых я Исмаилова. Как в мавзолее, — ответила я холодно. — Красиво, но мертво.
Он усмехнулся, снимая часы.
— Не притворяйся оскорблённой. Ты знала, на что идёшь.
— Я не шла. Меня продали. Твои и мои решили за нас.
Он резко повернулся, взгляд стал стальным.
— Хочешь устроить истерику прямо сейчас? Или подождёшь первую брачную ночь?
Я почувствовала, как ярость взлетает до горла.
— Не смей даже говорить об этом. Я люблю другого! Мне плевать, что у тебя там по договору — я тебя не выбрала!
Он подошёл вплотную. Его дыхание было горячим, но глаза оставались холодными.
— Запомни, Исмаилова. Я — Тимур Магамедов. Я никогда не делаю вид, что меня всё устраивает. Если мне нужно — я беру. Ты — теперь моя. И мне плевать, кого ты там любишь. У тебя был шанс отказаться. Но ты здесь.
— Потому что ты и твои родители надавили на мою семью! — закричала я. — Думаешь, я забуду? Думаешь, ты будешь мной командовать?
Он склонился ближе, чуть не касаясь лбом моего.
— Я не думаю. Я знаю.
Я стиснула кулаки.
— Это будет война, Магамедов.
Он чуть улыбнулся.
— Прекрасно. Я люблю сражаться — сказал он и я почувствовала его руки на талии.
— Что ты себе позволяешь? — пытаюсь оттолкнуть его, но этот шкаф даже бровью не повёл
— Останешься дома. Не вздумай выйти, Лейла. Это не просьба. Это приказ.
Он сказал это, накидывая пиджак, даже не посмотрев в мою сторону.
— Ты серьёзно? — Я вскинула бровь. — А ты кто, чтобы приказывать?
Тимур усмехнулся.
— Твой муж. Забыла? Сиди дома. И не зли меня.
Он хлопнул дверью, как будто поставил точку. Но он ошибся.
Через полчаса я уже вылазила из окна спальни на первом этаже. Я была не из тех, кто будет сидеть, сложа руки, только потому, что кому-то захотелось поиграть в собственника.
Кафе было уютным, мы с девчонками смеялись, фоткались, пили милкшейки. Я почувствовала себя свободной. Хоть на пару часов.
Но, как оказалось, свобода — слишком хрупкое чувство, когда за тобой следят.
Я только отпила из стакана, когда рядом раздался удар двери. Кафе замерло.
— Вставай. Сейчас же.
Я повернула голову и встретилась с тёмным взглядом Тимура. Он был в чёрной рубашке, с мокрыми волосами — видимо, сорвался с клуба сразу ко мне. Его челюсть была сжата, глаза сверкали яростью.
— Ты офигел?! — ахнула моя подруга, но он даже не посмотрел на неё.
— Не сейчас, девочки, — он смотрел только на меня. — Вставай, Лейла.
— Я не собака, чтобы ты меня по команде увозил! — Я поднялась, но не для того, чтобы уйти — для того, чтобы встать ему в лицо. — Ты забыл, что у меня есть свобода?
— Ты забыла, кто я.
Он схватил меня за руку. Не больно, но с такой силой, что спорить стало бессмысленно. В зале повисла мёртвая тишина.
— Пусти! — закричала я, — Ты ведёшь себя как псих!
Он не ответил. Просто развернулся и потащил меня к выходу, будто я не человек, а вещь. Все взгляды — на нас. Мне было стыдно. Но ещё больше — злило.
Подойдя к машине он усадил меня на переднее сиденье, как бы я не сопротивлялась. Через минуту мы уже ехали в его дом.
— Я же сказал сидеть дома? Ты слов не понимаешь? - произнёс он стальным голосом, от которого мурашки по коже
— Ты реально думаешь, что я буду плясать под твою дудку? - скрестила я руки на груди и посмотрела на него.
— Ты всё ещё не понимаешь кто я такой. Хватит протестовать! Я сказал сидеть дома - значит надо сидеть дома! - его тон становился выше
— Не кричи на меня! Если я сказала, что ты мне не указ - значит это так!
— Ты сама себе роешь могилу
—Тебе должно быть всё равно! Не обращай на меня никакого внимания!
— Не обращать на тебя никакого внимания? Чтобы ты потом позорила мою фамилию на улице?
— Раз так, то давай разведемся! Тогда никто не будет позорить твою фамилию!
—Я устал. Дома поговорим
После этих слов ехали мы в тишине
---
Позже. В особняке.
Он бросил ключи на стол и повернулся ко мне с лицом, полным гнева.
— Ты с ума сошла?! Через окно? В кафе? Ты в своём уме?
— Не смей орать на меня! — Я крикнула в ответ. — Я не твоя собственность, понял?! Хочешь — жену? Тогда веди себя как человек, а не как диктатор!
— Ты моя жена. По документам. По фамилии. И я не позволю, чтобы ты позорила моё имя, сидя в дешёвом кафе, как какая-то... школьница!
— Проблема в том, что ты не муж, а тюрьма! Я не выйду из этой клетки по расписанию, чтобы тебя не позлить!
— Тогда не жалуйся, если клетка станет жёстче. Ты думала, я шучу? Я тебя предупредил!
— Ты больной! Урод, которого никто никогда не полюбит!
Он замер.
На долю секунды в его глазах что-то дрогнуло — будто я задела что-то глубоко спрятанное. Но это исчезло, сменившись ещё большей яростью.
— А ты — глупая девчонка, которая играет в стерву, но даже не понимает, с кем связалась.
Он подошёл ближе. Наши лица были в сантиметре друг от друга.
— Продолжай. Только помни — я не терплю предательства. Ни от кого. Особенно от своей жены.
Я стояла прямо. Я не уступлю. Даже если внутри всё дрожит.
— И я не терплю тирании. Особенно от того, кого никогда не любила.