Глава 3
Юля
Утро.
Я открываю глаза. С губ срывается испуганный вздох. Ох, черт! Зажмуриваюсь. Распахиваю снова. Нет, не приснилось. Что мы натворили?!
Я в плотном кольце рук Дани. Одна крепко обнимает за грудь, прижимая к себе. Вторая приятной тяжестью ощущается на талии. Мы в его номере. На его кровати.
Оглядываюсь. Солнечный свет бьет сквозь расшторенные окна. Покрывало валяется где-то у нас в ногах. Подушки в полном беспорядке раскиданы по спальне. На прикроватной тумбе упаковки презервативов. У нас был секс…
Фантастический, невероятный, жаркий секс!
Ох…
Ровное дыхание и мерно вздымающаяся грудь Милохина говорят о том, что парень крепко спит. Мое сердце фигачит на запредельных, как у загнанного в угол зайца.
Господи, зачем?! Как вообще это произошло?!
Нет, разумеется я помню, «как». Страстно. Долго. Много! Но это не отменяет того, что это было страшно глупым и недальновидным поступком с моей стороны. Мозг вчера в лифте позорно капитулировал. Отдал управление телом… нет, не сердцу. Какой-то совсем другой моей развратной части. Она теперь слегка поднывает от бесцеремонных и далеко не нежных вторжений.
Даня реально в этом хорош. И это — трындец! Еще вчера днем мы дружили, а уже сегодня ночью…
Прикусываю губу, тихонько взвыв. Долго удивлялась, почему все бабы на него так падки, да, Юля? Сама же и не устояла. Зато теперь лично знаешь, как он это делает. Сводит женщин с ума до того состояния, когда трусы слетают сами по себе. Не важно: в номере вы, в лифте, в ванне, на балконе или… Позорище! У нас это было везде. Четыре раза за ночь — я не уверена, что мои ноги смогут сегодня куда-то идти. Разве что ковылять.
Это было шикарно, но стоило ли того? Два года знакомства, год дружбы — все псу под хвост. А нам еще работать вместе!
Надо сваливать. Срочно. Судя по солнцу — уже позднее утро. Не знаю, как долго Милохин любит топить в подушку, но пока он сладко спит, у меня есть шанс уйти незамеченной.
И? Дальше-то что?
Об этом я подумаю потом. В следующей жизни. Или хотя бы после убойной дозы кофеина с коньяком. Когда в голове прояснится.
Осторожно выныриваю из крепкой хватки парня. Перекатываюсь на край постели. Матрас прогибается. Простыни предательски громко шуршат.
Даня завозился. Возмущенно пробормотал что-то типа:
— Еще пять минут… — и снова сладко засопел, переворачиваясь на живот.
Я обомлела. Боги, какая у него шикарная задница! Рельефные, подкачанные упругие ягодицы. Аж руки зачесались. Захотелось в прямом смысле жмякнуть пару раз…
Юлия, очнись!
Подбирая отпавшую челюсть, поднимаю свои нижние девяносто с кровати. На цыпочках, по стеночке, боком, выскальзываю с поля боя. Из спальни, короче. Озираюсь по сторонам — в гостиной не менее живописный бардак.
Платье. Где мое платье?
Ага, вот оно!
И нет, такое я не надену. Влажное и грязное после забега по лужам, свалено кучей на пороге ванной комнаты. Скверно. Бюстгальтера нет, стринги приказали долго жить. Были изящными кружевами, стали разорванными лоскутами. Варвар! Выставлю ему счет за испорченное нижнее белье. Включу в рабочие расходы. Они, между прочим, целое состояние стоили.
Не придумав ничего лучше, кутаюсь в махровый отельный халат. Он для меня явно великоват. Но вариантов немного. Плотнее затягивая пояс, умываюсь и прыгаю в отельные тапочки. Тоже мужские, судя по размеру. Выныриваю из номера.
У меня с собой нет ни ключ-карты, ни телефона, ни даже, теперь, одежды. М-да, такое утро в моей жизни впервые. Что я там вчера говорила про Вику и “пьяную лавочку”? Официально — я перепрыгнула ее по всем пунктам в списке корпоративного безобразия.
Делать нечего, придется спуститься в лобби в таком виде. Девушки на ресепшене обязательно меня вспомнят и снабдят новым ключом. Главное — держаться уверенно, врать напропалую и не думать о том, что под халатом у меня ничего нет.
Так я и делаю. С каменным лицом захожу в лифт, который останавливается меня забирать с шестью людьми в придачу. Давлю из себя улыбку.
— Утро доброе! — ныряю в самый дальний угол. И все шесть этажей мысленно умоляю железяку гнать быстрее. Не нравится мне плотоядный взгляд одного из “пассажиров”. Как будто он видит меня насквозь. И чем я всю ночь занималась, и где я проснулась пять минут назад, и даже размер моей голой груди под мешковатым нарядом. Жуть! Не удивлюсь, если он работает рентгенологом.
Лифт, пиликнув, наконец-то останавливается на первом этаже. Народ, предпочитая не задерживаться, вываливается из кабины, разбредаясь кто куда. Я выхожу последней. Оглядываю просторное лобби — знакомых лиц не наблюдаю. Это хорошо.
Мелкими частыми шажками, чтобы не потерять гигантские тапки, шуршу до стойки. Администратору Татьяне нужно отдать должное, она и бровью не ведет при виде меня: помятой, в халате и с гнездом на голове. Лишь одарила натренированной вежливой улыбкой, интересуясь:
— Доброе утро! Я могу вам чем-нибудь помочь?
— Здравствуйте, Татьяна! Тут такое дело, эм… мне крайне неудобно, — улыбаюсь заискивающе, — но я потеряла ключ от номера. Пошла к бассейну, бросила его в карман халата. Вроде бы. Наплавалась, стала подниматься обратно, а ключа нет, — пожимаю плечами, включая дурочку. — Может, промахнулась и кинула мимо. Не могли бы вы выдать мне дубликат?
— Да, конечно. Напомните мне, какой у вас номер?
— Пятьсот пятнадцать. На имя Юлия Гаврилину.
— Секундочку. Сейчас все сделаем.
Татьяна полезла в компьютер.
Я тихонько возликовала — шалость удалась. Осталось решить вопрос с моей сумочкой, в которой остались все банковские карты, документы и телефон. Надеюсь, кто-нибудь из более-менее трезвых коллег ее вчера забрал после моего исчезновения из ресторана.
Пока девушка что-то набирала в своем ноутбуке, я опасливо оглядывалась по сторонам, неловко переминаясь с ноги на ногу. У меня болит все! Даже те мышцы, о существовании которых я не знала. Этот секс-марафон я точно запомню надолго.
— Тяжелое утро? — слышу за спиной.
Крутанувись на пятках, оборачиваюсь. У стойки ресепшена стоит симпатичный рыжеволосый долговязый парень. На вскидку — мой ровесник. Зеленые глаза незнакомца смотрят с легким смешком. Примечательно, что в такую жару этот бедняга парится в костюме и при галстуке. Слишком пафосно для здешних мест.
— А что, похоже?
— Мужской халат, мужские тапки, испорченная прическа и шальной взгляд, которым вы бегаете по этажу. Боитесь на кого-то нарваться? На кого-то, от кого сбежали, может быть?
Да ладно, все настолько очевидно?! А я-то почти почувствовала себя гением конспирации. Провал по всем фронтам, Гаврилина.
— Я иду из…
— Слышал я вашу байку про бассейн, — улыбается молодой человек. — Занимательно. Какие у вас планы на обед, Юлия?
— Надо же, вы и имя мое подслушали? — заламываю бровь. — По-моему мне стоит начинать бояться вас.
— Острый слух и никакого жульничества, — подмигивает рыжеволосый Шерлок. — Так что насчет обеда? Может, сходим куда-нибудь вместе? Кстати, меня зовут Федор, — протягивает руку.
— Вы полагаете, что я в надлежащем для знакомства виде, Федор?
— Более чем. Люблю девушек с чудинкой.
— А вдруг у меня есть любимый мужчина?
— Ну, судя по тому, что он сейчас бегает где-то по отелю без тапочек и халата, которые вы у него вероломно похитили, вряд ли он сильно любимый. Да и здоровая конкуренция никогда не помешает.
Мне нравится этот парень.
Нет, то, что меня назвали “чудаковатой”, слабо тянет на комплимент. Но у этого Федора — Феди такой открытый взгляд и располагающая к себе улыбка, что я крепко задумываюсь о предложении вместе пообедать. Тем более, что сегодня мне нужно взять тайм-аут и не попадаться на глаза Милохину. Выработать тактику поведения в свете случившегося прошедшей ночью и желательно такую, чтобы не быть униженной, когда мне заявят, что это была “разовая акция”.
“Прости, детка, мне было с тобой хорошо, но подвинься, у меня там за твоей спиной уже целая очередь” — вот этого допустить нельзя!
Как это можно провернуть? Пожалуй, лучший выход — сделать вид, что это я использовала парня, а не наоборот. И ему проще — не надо лишних распинаний. И мое сердце целее. Ну, было и было — мы люди взрослые. Не мы первые, не мы последние, переспавшие разок по пьяни. Ладно, не разок. Но это дела не меняет. Да. Решено!
— Через час в ресторане отеля, — улыбаюсь, пожимая все еще протянутую новым знакомым руку, — обед так обед, Федор.
Настоящее время…
Юля
Он сменил прическу. Раньше у Дани была модный короткий ежик. Сейчас все так же бритые виски, но на макушке в беспорядке торчат длинные волосы. И ему это чертовски идет! Это сексуально и мило.
На щеках Милохина легкая брутальная небритость. В глазах все те же пляшущие черти, совращающие девушек на раз-два. Губы… эти губы слишком часто улыбаются. В общем, он все так же хорош собой. Пивное пузо не отрастил, второй подбородок не появился. Я даже слегка разочарована. Кажется, он, наоборот, еще больше подтянул в качалке то, что и так было до нельзя фактурным. Аж подушечки пальцев закололо от воспоминаний, как они касались рельефного пресса парня…
Чур меня!
Нет, мой Федор тоже не колобочек. Высокий, стройный, и мышцы проглядываются там, где надо. Но он скорее сухощав сам по себе. До стиральной доски Дани ему далеко.
Мы не виделись почти год. Наш большой босс вечно в разъездах и командировках. Если и появлялся в столице, то, как правило, заскакивал ненадолго и тут же исчезал. Все связи с отделом дизайна поддерживая через свою любимицу — дрессированного бультерьера Людвигу Львовну. Которая при острой необходимости и облает, и покусает.
Созванивались за этот год мы тоже редко. Практически никогда. По пальцам одной руки можно пересчитать. Наша безумная ночь после корпоратива сильно надломила взаимопонимание в наших отношениях. Дружба превратилась в сдержанное товарищество. Плохо ли это? Не знаю. А соскучилась ли я? Надо быть честной. Да. В сердце что-то закоротило, когда этот парень присел за мой столик. Но и об этом Милохин не узнает.
— Гаврилина, перестань, — выдергивает из мыслей голос моего “попутчика”.
Опомнившись, отрываю взгляд от футболки парня, переводя глаза в глаза:
— Что “перестань”?
— Так на меня таращиться, как будто со мной что-то не так. Я уже десять раз проверил, не забыл ли надеть футболку и застегнута ли ширинка.
— Да почему же “не так? — пожимаю плечами, — ты все так же невыносимо хорош, — фыркаю, — ничего не меняется, увы, — отворачиваюсь, удобней перехватывая лямку рюкзака.
Мы уже в самолете. Огромное преимущество бизнес-класса в том, что ты не стоишь в страшнющих очередях в узких проходах аэробусов. Заходишь последний, выходишь первый. Кайф. Я люблю летать бизнесом, но лишь в том случае, когда билет оплачивает фирма. То есть Даня. Нет, я ни разу не приживалка. Я просто экономный человек. Зачем отказываться от предложенного, верно? А уж за свой счет я могу и экономом полетать.
— Мое место «3C», — смотрю в посадочный талон. — У прохода, — вздыхаю разочарованно. — Блин, — с детства люблю места у иллюминатора. Даже если это ночь, а под нами унылые степи. Мне так спокойней.
— Мое «3А». Садись, — кивает Даня, пропуская меня вперед.
— Но в билете…
— Я как-нибудь переживу два часа без окна.
— Правда?
— Лучше шевелись, пока я не передумал, Карамелька.
Дважде мне говорит не надо.
Я сажусь, Милохин убирает нашу ручную кладь на полку. И падает в соседнее с моим кресло. Устраивается, пристегивая ремень безопасности. Я зачем-то снова за ним наблюдаю.
Хватит, Юль!
Отворачиваюсь. Запоздало в нос ударяет знакомый аромат мужского парфюма, возбуждая рецепторы. Снова против воли я делаю глубокий вдох, пряча взгляд в окне самолета. Два года прошло, а он его не поменял. Завидное постоянство. Направить бы его в другое русло.
Мы притихли. Бортпроводники начали подготовку ко взлету. Даня спросил:
— Ну, рассказывай, как дела на фирме?
— Ты это у меня спрашиваешь? — заламываю бровь. — Серьезно?
— А ты тут видишь кого-то еще из наших коллег? Серьезно? — обезьянничает наглец.
— Ты директор — тебе виднее, как дела на твоей фирме. Разве нет?
— Я был в командировке. Людвига не успела мне скинуть отчеты. Я два часа назад прилетел из Питера и сразу…
— Чаще в Москве появляйся и будешь в курсе всех дел, — бурчу, перебивая поток ненужной для меня информации. Достаю из кейса наушники. Настроя болтать все полтора часа полета у меня нет. Вчерашнее вино дает о себе знать, постукивая по вискам отбойными молотками. Очень надеюсь, что от перепада давления при взлете моя голова не треснет, как арбуз!
— Ладно, — поднимает руки Даня. — Я просто пытаюсь быть вежливым и поддержать разговор. Не кусайся, Карамелька.
— А то что?
— Зубы обломаешь. Поход к стоматологу нынче дорогое удовольствие.
— Все так же самонадеян, — закатываю глаза, — не переживай, у меня крепкие и острые зубы. Да и в любом случаем, денег мне хватит, после того, как ты оплатишь мне поездку в командировку и накинешь за моральный ущерб, — пролистываю песни в своем плейлисте: что я хочу? Рок? Поп? Или может вообще приколоться по классике? — Да, кстати, — добавляю, — и перестань меня так называть. Это звучит пошло и неуместно. Мы на работе.
— Формально мы в самолете. И как так?
— Ты прекрасно понял, о чем я. Не прикидывайся поленом.
— Ты сегодня какая-то раздраженная и бледная, Карамелька, — тянет руку парень, прикладывая свою ладонь к моему лбу. — Ты здорова? Все в порядке? Температуры нет? Бурчишь, как бабки пенсионерка в очереди в поликлинике.
— Серьезно? — психанув, скидываю горячие пальцы со своего лба. — Сам ты… бабка!
— Более чем.
— Ты правда у меня спрашиваешь, в порядке ли я? — игнорирую тот факт, что по рукам промаршировали хмельные мурашки от прикосновений парня.
— Не понял. А что не так?
— Все не так! Зачем ты потащил меня с собой? — впиваюсь взглядом в своего “соседа” по рейсу.
Мимика парня просто прекрасно отыгрывает глубочайшее удивление и полное непонимание. Выражение на лице такое, как будто я только что выругалась на китайском.
— Девушка, пристегнитесь, пожалуйста. Мы скоро взлетаем, — улыбается стюардесса.
Я послушно щелкаю ремнем. Девушка удовлетворенно кивает и уходит.
— Что б ты знал — это было подло! — рычу, понижая голос. — Я ждала этого дня год, месяц, две недели и один гребаный день, а ты взял и все испортил!
— Что именно я испортил? Больше конкретики можно?
— Ты знал, что у нас в конце июня свадьба с Федором. Знал же? — толкаю парня ладошкой в плечо. — Ты мог взять с собой в командировку любую, но потащил меня. На фига?!
— Ах, вот оно что, — качает головой Даня, ухмыляясь. — На фига, на фига. Раз потащил — значит, так надо. Решение начальства не обсуждаются. Точка.
— Говоришь, как твоя Людоедовна.
— И вообще, — пропускает мимо ушей мое замечание парень, — такую простую мысль, что я элементарно мог забыть, ты в свою голову не допускала?
— Ты бы не забыл. Ты никогда ничего не забываешь. Ты слишком педантичный, внимательный и скрупулезный, чтобы такое забыть.
— Спасибо, конечно, за комплименты, но, да, Юль, представь себе — я забыл.
— Нет. Ты намеренно решил мне насолить.
— И на кой черт мне это делать?
— Все элементарно: ты меня не любишь, тебе лишь бы испортить мне жизнь.
Даня молчит. Между бровей залегает хмурая морщинка. С его губ, наконец-то, сползает любой намек на улыбку. Фантастика!
Качнув головой, Милохин отворачивается, упираясь затылком в подголовник. И что это значит? Я попала в точку? Разговор исчерпан?
Ответа нет.
Я разочарованно отворачиваюсь. Вставляю в уши наушники и тянусь к первой песне в подборке свежих. За секунду до того, как заиграла мелодия, слышу:
— Нет у меня причин тебя не любить, Гаврилина.
Дальше мне по ушным перепонкам оглушительно начинают бить басы.
Плюсы перелетов на близкие расстояния — ты только взлетел и уже садишься. Минусы — заснуть не успеешь, даже когда очень хочется.
Так думала я, прикрывая глаза.
Я ошиблась.
Не помню, в какой момент, но музыка в наушниках ушла на задний план, впоследствии вообще исчезнув. Зато перед глазами поплыли хаотичные картинки: от студенческих вечеринок в Лондоне до рабочих будней на фирме и каких-то бытовых мелочей с Федором.
Дальше в мозгу что-то щелкает. Память переключает изображение, как в кинофильме. Сцена меняется, появляется знакомая кабина лифта. Запах сирени. Горячие ладони. И жадные влажные поцелуи…
Я явственно ощущаю, как меня бросает в жар. Градус неумолимо накаляется. Как и наши с Милохиным действия в моем сне. Я не представляю, как далеко готово было зайти мое подсознание, но на моменте, когда пальцы Дани оказываются у меня под платьем, что-то щекочет меня за нос. Легко, как перышком, поскребывет по кончику.
Я морщусь.
Отмахиваюсь раз.
Отмахиваюсь второй.
На третий — просыпаюсь.
Распахиваю глаза, резко отдергивая голову от плеча Милохина. Вот ешкин кот! Это он щекотал меня за нос!
— Выспалась, Карамелька?
— Мы уже прилетели?
— Начали снижение.
Вытягиваюсь по струнке, сонно озираясь по сторонам. Душно, жуть какая! Бросаю взгляд в иллюминатор, под нами уже виднеются очертания пригородов. Это хорошо, еще немного, и мы будем в отеле.
Приглаживаю ладонью выбившиеся из пучка непослушные пару кудрявых прядей. Даня сидит рядом и посмеивается. Старательно отводит от моего лица взгляд. Я не выдерживаю:
— Что смешного?
— Ничего. Анекдот вспомнил, старый, бородатый.
А я вспоминаю, что слушала музыку в наушниках. Которых сейчас у меня в ушах нет.
— Где мои наушники? Выпали?
— Убрал в сумку, — прячет улыбку за кашлем в кулак парень.
— Да почему ты улыбаешься? — начинаю злиться я.
— А почему я не могу улыбаться?
— Долго я проспала?
— Уснула почти сразу, как мы взлетели.
— О, правда? Я просто не выспалась, — зачем-то оправдываюсь.
Милохин ухмыляется теперь уже нагло:
— Мирились с Федором? Или прощались так долго, как будто я тебя на Камчатку увожу?
— Ч-что? Не твое, блин, дело!
— Правильно, от Сочи до Москвы расстояние-то ведь, как от Земли до Луны. Самолеты не летают, поезда не ходят, да что там, ни одной захудалой кобылы туда не поскачет.
— Заткнись!
— Знаешь, Карамелька, было бы желание приехать. А средства у взрослых мальчиков всегда найдутся.
— Это ты на что сейчас намекаешь?
— Я? Совершенно ни на что. Просто мнение со стороны. Отсюда, — тычет пальцем в свое кресло, — виднее.
Слишком много у меня за последние сутки «мнений со стороны». Прямо какое-то поветрие.
Я хмурюсь, Милохин опять странным взглядом рассматривает мое лицо.
— Хватит! Что у меня там? Рога выросли или усы? Чего ты ржешь?!
— Над ситуацией в целом, — отвечает пространно. — Ты и твой Федор — то еще…
— Лучше не заводи эту тему снова! — предупреждаю, — а то мы опять поругаемся. Ты мне жизнь испортил. У тебя права слова нет.
— Да пожалуйста. Я просто задвинул мудрость.
— В мудростях от того, кто и в отношениях серьезных ни разу не состоял, не нуждаюсь. Мое положение не настолько отчаянное. Мы и без тебя разберемся.
— Тогда я все еще жду свое приглашение на свадьбу.
Мы зло бодаемся взглядами.
Я демонстративно отворачиваюсь первой. Остаток пути лечу, уставившись в иллюминатор, а Даня на задницу стюардессы. Нет, я не видела. Просто предполагаю. Куда-то же ему надо было смотреть все полчаса, что самолет заходил на посадку, садился и готовил трап?
Сочи встречает нас комфортными «плюс двадцать три» и легкой облачностью.
Мы молча покидаем салон самолета и так же, не проронив ни слова, идем к выдаче багажа.
Топая по длинным коридорам аэропорта, я то и дело ловлю на себе любопытные взгляды. Сначала стюардессы в самолете провожали меня по-особенному радушно. Теперь вот, каждый второй встречный улыбается. Да что за ерунда?
Притормаживаю и смотрю на себя: майка на месте, пиджак тоже, джинсы и подавно. Все прилично. Ничего не просвечивает. Чего они все смеются?
— Ростовцева, ты чего зависла? — оглядывается Сережа, прилично ушагавший вперед.
Я оглядываюсь и вижу дверь в женскую уборную.
— Я сейчас.
Залетаю в туалет. Лечу к зеркалам.
— Вот скотина кудрявая!
Одного взгляда на свое отражение достаточно, чтобы понять, что всех так страшно веселиподрисовал мне усы! Кошачьи усы моей темно-бордовой помадой! И кончик носа разукрасил. Вот гад! Ребенок, ей богу!
Зло выдергиваю пару салфеток, оттирая следы от помады. Она у меня, как назло, суперстойкая. Приходится знатно повозиться, и все равно, окончательно оттенок не ушел. Я его прибью!
Умываюсь и выхожу в коридор. С ходу припечатывая Нагорному ладошкой в плечо:
— На фига ты это сделал?!
А потом бью еще и еще парочку раз для профилактики.
Сережа ржет. Отбивается.
Я замахиваюсь рюкзаком. Он уворачивается, посмеиваясь:
— Да ладно тебе, Карамелька, зато ты улыбаешься, а то ходишь все утро хмурая.
— Я не… — начинаю и понимаю, что таки да, губы разъехались в улыбке. Предатели! — Это от нервов мое лицо перекосило!
— Очаровательно перекосило.
Я все-таки попадаю рюкзаком ему по заднице:
— Больше так не делай!
— Заметано, — лыбится парень, сгребая меня своей лапищей за плечи.
Я дергаюсь и, ткнув локтем ему по ребрам, скидываю с себя руку. Припускаю вперед к багажной ленте. Третий десяток, а ему все хихоньки да хахоньки!
В зале выдачи багажа настоящее туристическое столпотворение. Дорожная сумка Нагорного появляется в числе первых. Мою приходится ждать. Долго ждать.
Я слоняюсь по залу, поглядываю часы и уже почти уничтожила бутылку воды — моего чемодана нет. Народ с нашего рейса начинает расходиться один за одним, утаскивая свои вещи — я начинаю нервничать.
— А ты вообще брала с собой чемодан? — не выдержав, раздраженно интересуется Сережа. Вальяжно развалившись в кресле, он поглядывает на табло, согласно которому отгрузка багажа с нашего рейса уже… завершена.
— Конечно! Как я, по-твоему, полетела бы без вещей?
— У тебя есть рюкзак из ручной клади.
— Это женская сумочка. Сколько, по-твоему, в нее влезет?
— Черная дыра вмещает меньше, чем любая женская сумочка.
— Мудрость номер два?
— Нет, — подмигивает Нагорный, — опыт. Однажды зажигал с девчонкой, которая умудрились запихать в свою сумочку платье, дорожный фен и бутылку Джека. А по размеру она была вдвое меньше твоего рюкзака.
— Потрясающий набор на все случаи жизни. И я даже спрашивать не буду, что ты имел в виду под словом «зажигал». Увольте.
— Секс без обязательств, Карамелька, — решает все же самодовольно уточнить этот астролопитек. — Решил сгладить углы для твоих нежных ушек.
— И в какой момент секса вам понадобился, прости господи, фен?!
— То есть к платью вопросов нет?
— Ну, знаешь, — пожимаю плечами, — может, она заявилась к тебе голая…
— И с сумочкой.
— Точно, — фыркаю.
А чемодана все нет. Яркого, желтого, позитивного чемодана, который никак нельзя было бы пропустить в потоке черно-серых — нет. Ни намека на его появление на багажной ленте.
Понимание того, что все плохо, приходит окончательно тогда, когда получение багажа пассажирами с нашего рейса заканчивается. К ленте тянутся вновь прибывшие отдыхающие прилетевшие из Питера. Зашибись!
— Походу, твой чемодан улетел в… — открывает сайт авиакомпании Сережа, проверяя вылеты по времени близкие к нашему, — о, в Красноярск. Прикольно. Ты была в Красноярске?
— Нет, — бурчу я.
— Теперь есть повод сгонять.
— Оборжаться просто! И что теперь делать?
— Бедовая ты, конечно, баба Ростовцева, — вздыхает и вешает сумку на плечо парень, хватая меня за руку. — Идем.
— Куда ты меня тащишь?
— Куда-куда. Разбираться будем, как так получилось, что вы с чемоданом оказались в разных самолетах. Заметь, ты меня побила, а я тебя не бросил. Я молодец.
— Еще бы ты меня бросил. Я из-за тебя свадьбы лишилась! Ты навечно мой должник.
— Хочешь, мы ее устроим тут?
— Чего?
— Жениха только поменяем.
— Да чего ты так прицепился к Феде? Что он тебе сделал, что ты так его не любишь?
— Слава богу, мне его любить не обязательно. А в целом, он просто простофиля и тормоз.
— Сам ты… вот это все!
Администрация аэропорта разводит руками. Мол, при отправке в столичном аэропорту что-то напутали. Видимо. Так бывает. Увы. Мой прекрасный желтый чемоданчик действительно укатил вместо Юга в Сибирь. А там было все! От косметики до трусов. И сколько Сережа с ними не ругался — без толку. Материализовать чемодан сюда сиюминутно работникам физически не по силам. Я их понимаю, но мне-то что теперь делать?
На ум сразу приходит брошенное вчера в сердцах пожелание моему чемодану вообще не долететь, и становится еще чуточку хреновей. Да что я за «фартожопая»-то, а?!
— Мы созвонились с администрацией аэропорта Емельяново, — выходит в зону ожидания менеджер авиакомпании Виталий, прямым шагом маршируя к Сереже.
— И? У вас есть для нас новости?
— Вещи вашей подруги действительно попали на другой рейс нашей авиакомпании. Мы приносим свои извинения за такое происшествие. Обещаем ближайшим же рейсом отправить их сюда. Оставьте свои контактные данные, как чемодан прибудет, мы вам позвоним и отправим его с нашими логистами в ваш отель.
— И когда ближайший рейс из Красноярска в Сочи?
— Завтра днем.
Мы с Нагорным переглядываемся.
Пипец…
Сутки без вещей. Ладно хоть женская сумочка с документами при мне.
Сережа оставляет Виталию свой номер и вызывает в приложении такси. Торчать в аэропорту нет смысла, мы и так потратили на все разборки почти три лишних часа. Спину ломит от усталости, а желудок жалобно урчит, моля о пощаде.
Ладно, фиг с ним, с чемоданом. Погуляет и вернется. Сейчас я просто хочу принять душ, пообедать и отдохнуть. Желательно в одиночестве.
— Не завидуешь, Карамелька? — спрашивает Сережа.
Мы топаем по парковке в поисках своего такси. Попутно отбиваясь от других жаждущих заработать и навариться на неопытных туристах. Спасительные облачка попрятались, и солнце парит нещадно. Сдуваю упавшую на глаза прядь, оглядываясь:
— Кому я должна завидовать?
— Чему. Чемодану. У него жизнь даже насыщенней, чем у тебя, не находишь?
Я молча проглатываю эту шпильку. Натягиваю на глаза солнцезащитные очки, перекидываю лямку рюкзака через плечо. Ускоряюсь, оставляя мистера я-проглотил-сборник-тупых-шуток позади.