Глава 20
Утро.
Проснулась я, конечно же, от звонка телефона. Опять. Лениво поднялась с кровати, злая, с примятым щекой лицом. Подняла трубку.
— Ди? — голос был знакомый до боли. Да как не узнать голос Марата.
— Да я. — зевнула в трубку.
— Дома никого нет?
Я оглянулась, не двигаясь с места, просто головой поводила туда-сюда.
— Никого.
— Хорошо. Я сейчас зайду, открой, ладно?
— Ага.
Поставила трубку на место и подумала, что ещё поваляюсь минут пять. Только прикрыла глаза — дзынь. Звонок в дверь. Я, как есть, сонная, пошла открывать. Конечно, не посмотрела в глазок. Конечно.
Открываю. И...
Турбо.
Меня будто током ударило. Сразу хотела захлопнуть дверь, но он подставил ногу и просто зашёл. Как к себе.
— Чего тебе? — буркнула я, всё ещё в полусне.
Он, гад, ещё и улыбается.
— Соня, пора вставать.
— Я думала, Марат пришёл...
И тут меня осенило.
— Подожди... Вы чё, специально?
Он кивнул.
— Вот блин. Этот Марат у меня получит...
— А зачем ты вчера убежала? — спокойно спросил Турбо.
— Забей. Всё. Уходи, — я сразу попыталась вытолкать его в коридор, но он вдруг опустил взгляд вниз.
Я тоже посмотрела...
БЛИН. ШОРТЫ.
Короткие. Самые домашние. И я в них.
— Тебе идёт, — ухмыльнулся он.
— Ой, блин, уйди давай, — зашипела я, снова толкая его.
Но он резко прижал меня к двери. Лицо близко, дыхание тёплое.
— Ротик грязный, вижу.
Я опустила взгляд в пол. Только не смотреть в глаза. А сердце — будто выскочить хочет.
Бьётся. Бешено.
Он отстранился.
— Мат — сама знаешь. И да... если мы поссорились — это не значит, что я тебя не люблю.
Подмигнул — и ушёл.
Я сразу захлопнула дверь.
Вот блин.
Я стояла у двери, глядя в неё, будто она мне что-то скажет. Всё внутри кипело. Руки дрожали не от страха — от злости.
— «Не значит, что не люблю»... — передразнила я его вслух и развернулась на пятке.
Скинула тапки, пошла в комнату. Подушка на кровати лежит такая мягкая, пушистая, ни в чём не виноватая. А у меня в голове только одно:
турбо-турбо-турбо-турбо!
Я схватила эту подушку и всем хребтом кинула в стену.
— УЙДИ НАХ*Й! — заорала я, сама от себя офигев.
Подушка грохнулась, и тут же обратно на пол — тихо, невинно.
А я — стою, волосы торчком, лицо красное, глаза щиплет от слёз, а сердце колотит, как будто не моё.
Села на кровать. Закрыла лицо руками.
— Придурок... — выдохнула. — Ну как он смеет. Приходит, лезет, улыбается ещё... как будто не он вчера всё испортил...
И тут в голове, как по заказу — его голос:
"если мы поссорились — это не значит, что я тебя не люблю..."
Я резко встала, пошла на кухню.
Холодильник открыла. Закрыла. Открыла снова.
— Блин, даже поесть нечего. — Пробормотала. — И мозг свой не выключить.
Марат.
Вот кто виноват. Он ж знал. Он специально подставил.
Сделал вид, что это он звонит — а прислал ЭТОГО.
Взяла телефон, набрала Марата.
Гудки. Один... два...
— Алё, — спокойно ответил.
— Ты у меня ща по шее получишь, слышишь?! — закричала я.
— Э... чего?
— Не «чего», а «зачем». Это ты подстроил, чтоб он пришёл?!
— Ну... да. Но вы же поговорили?
— Поговорили?! Да я теперь подушку боюсь трогать, чтоб его лицо не вспомнить! — взорвалась я. — И вообще, я в ШОРТАХ была, Марат!
— Ну ему понравилось...
— ВСЁ. МОЛЧИ.
— Ди, ты злишься, но он—
Я просто повесила трубку.
Молчание в квартире, только сердце долбит.
— Я же ему сказала, что не хочу рядом быть. Я же не могу.
А он всё равно приходит.
Села на пол. Спиной к дивану. Обняла колени.
В груди снова эта чёртова путаница.
Люблю? Ненавижу? Хочу забыть? Или чтобы он снова постучал в дверь?..