VI: «Рождение»
▁ ▂ ▃ ▄ ▅ ▆ ▇ ▉ ▇ ▆ ▅ ▄ ▃ ▂ ▁
Проект: «Мотылёк»
Петля двенадцатая: «Ложь»
Условие: «Предательство»
Орудие: «Острая спица»
Статус: «Завершён»
▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬
В восточном коридоре мало что изменилось. Тёплый, немного душный – светлый и запылённый. У окна золотые ворсинки, на комоде вязаная салфеточка – что может быть уютнее? Стены обшарпаны, лампы трещат. И запах такой хороший. Советский, родной. Отличный день для чаепития, подумал бы всякий.
Гена широко улыбнулся, помахав ему рукой с остро наточенной спицей между пальцами.
И мирная картина треснула пополам. Женя импульсивно дернулся в сторону, но что-то крепко держало его за плечи.
Как будто руки... Большие, тёплые руки.
— Слушай, ты видел когда-нибудь мотыльков? – склонился к нему Гена. – Глупые такие насекомые. Летят на свет, летят, и сгорают, и сгорают... И мне кажется, сколько будет лампа гореть, столько они об неё раз и убьются, – улыбнулся он. – Потому что и без того дня два живут – а так хоть смысл есть какой-то, надежда, видишь ли...
Он перестал вырываться. Было в этом мягком тоне что-то неотвратимое.
— Я к чему это, Жень. Ты – самый настоящий мотылёк. И сгореть вроде боишься, и к лампе летишь. Так ты не хотел умирать, так бился, так крыльями махал – а в итоге сам себя и прикончил. За что, спрашивается?
— Да я же... Тебя, урода, пожалел... – его колотило.
— Вот оно что. Простил-таки значит?
— Простил.
— Все пять раз?
— Все пять, – кивнул Женя, закрывая в отчаянии лицо.
— Ну значит дурак и есть, – что-то глубоко оцарапало его щеку. – Обнимашки примирения, гадёныш.
От обиды и боли хотелось кричать. Его попытки выползти напоминали подъем по отвесной глиняной скале. Без экипировки, без сил, во время проливного дождя.
Почему-то сейчас Женя точно знал, что больше не вернётся к жизни. Тьма опять, опять отвратительной жижей лезла через рот, нос, заливалась в лёгкие и наполняла его изнутри мерзкой субстанцией.
Убийца! Убийца! Убийца!
Неужели я забуду? Неужели я опять всё забуду? Я не хочу забывать! Я не имею права умирать прямо сейчас! Кто-нибудь? Прошу, помогите, я умираю, я умираю!
Я же умираю... Кто-нибудь? Хоть кто-то...
Если бы... Если бы я только мог вернуться в прошлое...
Я бы... Я!
Я бы никогда тебя не простил, Гена. Слышишь меня? Никогда!
В последнюю секунду он посмотрел на свои руки, вдруг осознав, что именно так его оцарапало.
Это была не спица, нет.
На бледных ладонях проросла чёрная чешуя.
Змеиная кольчуга, отливающая металическим блеском.