•Мои стихи•

И вот уж в рукаве весь козырь,
Но вот опять являются тебе слова,
Что жизнь не дарит так кому-то посох,
Которым так уж дорожит сама.
Она и вмиг меняет позу,
Теперь уж это не игра,
Она не любит дарить дозу,
Того прекрасного чутья;
Которое пьянит нелепо,
Давая лишь надежды миг,
Ты должен был дожить до лета,
Но так и не выграл тот турнир.