7 chapter
– Мммммм... – мычу страдальчески, набрасываю на голову одеяло, так что только пятки остаются торчать, и мычу снова: – Ммммммммм...
Как же плохо-то... Мммммм... Голова болииииит... Во рту сухо, как в пустыне Сахара, и будто песок по глотке скребёт, когда сглотнуть пытаюсь.
– С добрым утром! – намеренно громко объявляет моя великодушная мать и видимо прикладывает все усилия для того, чтобы отдёрнуть шторы максимально шумно.
– Блииин... ТИШЕ, А?!.. – и от собственного крика теперь умереть хочется.
– Божееее... дай мне просто умереть...
– А нечего было пить столько! – Слышу недовольное цоканье, и голос мамы звучит ближе. Слишком... слишком близко!
– Уйди из моего личного пространстваааа... – хриплю демоническим басом.
– У тебя пять минут на то, чтобы принять душ, позавтракать и отправиться в школу. Понятно, Крис?
– Никакого завтрака, – вновь сглотнуть пытаюсь, прогоняя подкатывающую к горлу тошноту.
– Кристина! – строго начинает мама и тут же никнет... – Блин! Ну кто просил тебя так напиваться, а? Сколько раз говорила: знай меру! Если бы отец увидел тебя в таком состоянии...
– Но папочка пропустил всё веселье. Упс! – Фыркаю и кутаюсь в одеяло ещё плотнее, мечтая превратиться в звуконепроницаемый кокон.
– Ну, Крииис... Ну вот зачем, а? Мне и так тяжело, а тут ещё и ты...
«А тут ещё и я...»
Какая досада.
У мамы отменно получается ныть. И мама не умеет ругаться. Не умеет читать нотации, не умеет долго злиться, да и вообще родительские обязанности и моя мать – как Дженис Дикинсон до пластических операций и после. Чёрт, да даже этим глупым переездом по большей части заведовала я! Потому что я из нас двоих ответственная, а мама... ну, в общем, моя мама из тех мам, которые с лёгкостью могут сойти за подругу или старшую сестру, и при этом им это дико нравится! Несколько раз она даже настаивала на том, чтобы я обращалась к ней исключительно по имени, то есть просто – Настя.
Настя.
Ага.
Учитывая наши отношения, я бы с лёгкостью могла согласиться, но... должна же у меня быть мать! Хотя бы формально.
– Ты бы хоть о нашей репутации подумала, – стонет Настя. Ей только захныкать осталось и попросить леденец на палочке, чтобы я бросилась утешать её, как капризного ребёнка. – Меня Маша звонком разбудила! Половина города уже шепчется о том, как дочка олигарха Маркова пила со всем известной алкашнёй в местной пивнушке. Криииис...
– Дочка бывшего олигарха, – поправляю придирчиво. – И о какой репутации ты говоришь? Смирись – мы на дне.
– Но Маша сказала...
– Да хватит уже про неё! – отбрасываю одеяло в сторону и тут же морщусь от яркого света и вспышки головной боли. Чё-ё-ёрт... Утыкаюсь носом в подушку. – Эта твоя Маша вообще тётка странная.
– Ничего не странная!
– Да-а-а? – протягиваю с ядовитой насмешкой, придирчиво взглянув на маму. – Тогда что у них с отцом за связь такая? Да что вообще общего могло быть у этой Маши и отца? Кто она? Его бывшая подружка?.. Пфф... с какой такой великой радости она нам квартиру свою предоставила? Ну, не совсем квартиру, скорее – её подобие, но...
– Будь благодарной, Крис! Отец доверяет ей, значит и мы должны. Если бы не Маша...
– Знаю, – перебиваю маму, и та понуро вздыхает, опуская плечи.
Ладно-ладно... только благодаря тёте Маше мы с мамой и оказались в этом чудном городишке, а не на одной из помоек Москвы, где каждый гектар земли подписан за кем-нибудь из бездомных.
Мой отец родился и вырос в этом городе. А когда наступили бандитские 90-ые, обзавёлся гениальной идеей, парочкой последователей, деловым костюмчиком с конфиската, стареньким подержанным «БМВ», и под песни «Modern Talking», гремящие из колонок, отправился покорять Москву. Что у него и вышло собственно.
– Все мужики – козлы, Крис, – вдруг решает просветить меня мама, и я не сразу понимаю, к чему вообще это заявление. – Вот вообще не вижу смысла напиваться до обморочного состояния из-за того, с кем вы даже не смотритесь вместе. Серьёзно, Крииис! Кайл и ты?.. Пф, да это смешно!
– Тридцатисемилетняя тётка, говорящая как Барби, – вот что смешно.
– Что-о?
– Что-о? – повторяю её же тоном.
Вдыхает, поджимая губы:
– Ладно, если бы это был кто-то вроде Эштона Катчера, – мечтательно смотрит вверх. – Хотя, нет. Он слишком стар для тебя. Как насчёт Логана Лермана? Он красавчик.
Так.
Стоп.
А что вообще происходит?
Отлипаю от подушки и резко придаю позвоночнику вертикальное положение.
– Ты копалась в моём телефоне?! – со всем возмущением и тут же за голову хватаюсь. – Чёрт... Болит...
– Я принесу аспирин.
– Стоять! – тыкаю в сторону мамы пальцем, и та замирает, не успев и шага сделать. Смотрит на меня, будто в лёгком замешательстве прибывает! Будто копаться в телефоне дочери – абсолютно нормальное занятие!
Нет, ну в обычных семьях это может и считается нормальным: читать сообщения в мобильных своих детей, проверять контакты в поисках надписи «Дилер» и копаться в фотоальбомах, ища порнографию! Но у нас с мамой это просто неприемлемо!
– Мне собираться надо, Крис, – умоляюще глядит. – В салоне красоты за углом открыта вакансия визажиста, так что...