Глава 3
С утра у Гено, было плохое настроение. Даже рассветные лучи светили для него неприятно блёкло, забираясь в хрустальные глаза через длинные ресницы. Поморщившись и склонив густые, тёмные брови, отливавшие рыжим на солнце, он сел на кровать. Что-то было не так. Рыжик медленно прошёлся по комнате недовольным взглядом, сразу же обнаружив криво висящую картину. Гено был жутким перфекционистом, поэтому не мог просто так оставить этого. Он аккуратно встал с кровати, сразу же поправив одеяло, застелил кровать мохровым, мягким и приятным на ощупь, покрывалом. Рыжик медленно поднялся на носочки, будто танцуя, достал до картины и поправил. Самоудовлетворённая улыбка расплылась по лицу, приятное тепло от идеализма разлилось по телу. Одев тапочки и прошагав в направлении кухни шагов пять, он упал, попутно хватаясь за попавшиеся под руку предметы, чтобы не допустить столкновения с холодным, деревянным полом. Но вот незадача, на пол полетела кофемашина, а после неё и красивенькая, пёстрая, ваза с сухими цветами.
Кофе выпить не удалось из-за поломки самой машины, которая должна была приготовить сама свежий и ароматный, не очень крепкий напиток с белой, сладкой пенкой. Пришлось звать с утра пораньше горничных и выплачивать деньги за принесённый ущерб.
Он был ужасен по мнению многих до популярности.
В голову полезли воспоминания детства...
"Наглое, уродливое чудовище, лишённое чувств. Постоянно неестественно и ярко улыбается, когда видит людей, срываясь в одиночестве до хрипоты в голосе и боли в глазах от слёз. Зачем его поддерживать? Раз не делится - ему не нужна поддержка, зачем? Если хотел помощи - попросил бы, разве не очевидно?
"А вот посмотри на неё, на него, вот какой ты, а какие они". Часто говорят, не правда ли? Больно. И ты начинаешь себя сравнивать с другими, в попытках сделать себя похожим, или чуть лучше других. Ты пытаешься. Ты устаёшь и понимаешь, что тебе вот никак не дотянуть до них.
Начинает опускаться самооценка. Ты пытаешься занизить себя в глазах других, потому что ты привык. Тебе некому высказать всё это, ведь твои друзья недостоверны, они попросту не поверят, или высмеют.
Почему ты не такой, как они? Потому что ты другой. Ты рос в другом окружении, в другом обществе, имел собственные желания и мечты, но само это общество обрубило тебе мечтания и надежды.
Оно внушило, что ты толстый, напоминая каждый кусок, сколько и когда ты съел, упрекая, упрекая, упрекая.
После ты понимаешь, что похудел донельзя, веса не хватает, а тебя всё водят по врачам, выискивая причину. Да, невролог её нашёл, причина - телефон. И целое лето ты сидишь, получая телефон раз в день на два часа, не более, иначе тебе влетит от родителей.
Ты пытаешься навредить себе, взяв лезвие в руки, или ударив себя. Но в конечном итоге понимаешь, что вовсе не хочешь причинять себе боль. Ты хочешь жить. Но вместо этого в тебя начинают впихивать еду, говоря, что всё хорошо, всё окей. Но ты больше не хочешь есть. Тебя перестаёт всё радовать, а на глаза больше не наворачиваются слёзы. Ты чувствуешь пустоту, точнее не чувствуешь ничего. Лишь приглушённая боль медленно съедает тебя изнутри. Ты хочешь кричать, ты просишь о помощи. Но тебя высмеивают собственные друзья, а родителям говорить.. не особо хочется.
Когда всё хуже не бывает - ты звонишь маме. Обычно, она помогает тебе в сложных ситуациях, но ты не хочешь даже ей ничего рассказывать. Ты просто интересуешься, как у неё дела, пытаясь скрыть дрожащий голос, не отвлекаешь ли ее. Она замечает это и просит не грустить, говорит, что всё будет хорошо, пытаясь поддержать. Говорит, что любит.
В такие редкие моменты на глаза наворачиваются слёзы, а ты пытаешься объяснить ей, что всё хорошо, что ты в порядке и сбрасываешь трубку.
Ты садишься за стол, берешь скетчбук и карандаш, вертя его в руках.
Руки начинает пробирать дрожь. Вспоминаются слова "а вот она.. он.." и ты осознаёшь, что всё хуже некуда. Ты ужасно рисуешь, ты ужасно поёшь, у тебя ничего не выйдет. И начинаешь задыхаться, сидя на стуле, не в силах ничего сделать, кроме того, как хватать воздух ртом.
Но ты не умираешь. Ты не хочешь умирать, как говоришь всем.. ты хочешь жить и быть не хуже других.
Слишком много воспоминаний. Ему стоит избавляться от такого.
Мотнув головой, аккуратно одев излюбленное пальто, изящный алый шарфик и пару ботинок, Гено наконец вышел из отеля. Холодный ветер сразу же дунул рыжику в лицо, заставляя нахмуриться и прикрыть свой носик шарфом.
Путь в кафе на такси оказался недолгим. Помещение вовсе не было ярким и пёстрым, а в светло-жёлтых и кофейных тонах. Также стулья и столы из темного дерева стояли в необыкновенной последовательности. Столешницы были застелены новогодними, красно-зелёными скатертями, на каждом из которых стояла бесплатная тарелка ириско-коричного и имбирно-лимонного печенья, так и маня попробовать.
Рыжика не интересовали подобные "акции" и "подарки", он даже на них не смотрел, не веря, что что-то действительно бывает бесплатным в этом несправедливом и жестоком мире.
Сев на стул с мягкой алой обивкой, он обратил внимание на падающий снег. Он неравномерно ложился на землю, окутывая нежным и холодным одеялом, прикрывая мягкой "периной" от невзгод. Но Гено был пессимистом. Он видел даже в хорошем лишь плохое, что ужасно сказывалось не нём, постепенно убивая.
"Вот сядут снежинки," — думал он, — "а весной они расстают, их втопчут в грязь и они превратятся в мерзкую слякоть."
Не особо приятные мысли прервал тихий скрип стула рядом. Вздрогнув, он медленно перевёл взгляд на нарушителя покоя, хмурясь.
Человек, ростом где-то сто восемьдесят шесть сантиметров, в белой, выглаженной рубашке, тёмно-коричневых штанах, совсем тёмных сапогах, в том же оттенке. Он был одет в длинное пальто, как не удивительно, тоже коричневого цвета. В руках красовалась знакомая книга.
—приветствую, Гено. Я слышал, у тебя сегодня плохой денёк, — он усмехнулся —я решил чуточку тебе его улучшить. Что скажешь? — даже в свете ярких, белых ламп волосы незнакомца отливали тёмным шоколадом, а янтарные глаза, один темней, другой светлей, светились живым огоньком.
Рыжик удивлённо похлопал глазами.
"Очередной фанат? Но почему он не просит автограв? Или он маньяк?" — пронеслось в голове у певца.
—чем могу помочь? Я не в настроении и не в голосе. — он раздражённо отвернул голову от сидевшего рядом.
—что ты, я вовсе не твой фанат. Тебе не нужно знать, кто я. — янтароглазый положил книгу на стол. —уверен, она придется тебе по вкусу. Ну, а моё свободное время истекло. К сожалению, смею покинуть тебя. — он чуть приподнял уголки губ и скрылся в толпе.
"М-да, его походка напоминает аристократа.. интересно ведь, что мне принесли." — Гено взял в руки книгу - "сказка? Я что, ребёнок?"
Открыв и пролистав несколько страниц, он увидел знакомую фигуру. Последовала пустая страница, а после резкая и неприятная, ослепляющая вспышка.
Кажется, он лежал на чем-то холодном. Это что, снег?
______________________
1075 слов.
С прошедшими праздниками вас поздравляю!
( ◜‿◝ )♡