Чувства.
Чувтва. Они есть у каждого... точнее были. Если вообще имелись. Если все же были, то давно остались в прошлом, где-то в фотографиях, сделанных глазами, и пожелтевших письмах, которые отсылал нам разум, они уже давно пылятся на полках нашей души...
Еще, конечно, остались люди, те, кого не уничтожило общество и окружающие. Такие симпатичны многим. Таких любят ломать, втаптывать в сырую землю. Можно быть уверенным в том, что твои чувтсва важны друзьям, семье... Но как бы это не было печально, наши чувства волнуют только нас... Никто не будет успокаивать тебя, обнимая и целуя в макушку светлой головы, которая хранит в себе множество загадок. Никто не заметит фальшь улыбки и никто не увидит в твоих глазах отсутствие искр или блеска - признака искренности. Этот мир, давно лишен искренноси, тут каждый озабочен своими проблемами и делами. Тут каждый сам за себя. Здесь верят, даже самой неправдоподобной игре.
Искренние люди - такая редкость. Когда такой человек счастлив, хочется улыбнуться вместе с ним. Когда такие ломаются, словно игрушки со сломанной батарейкой. Когда таких убивают осуждением за неповторимость, искренность, выделение из общей серой массы. Они сразу начинают путешествие в себя, взяв с собой только один билет... Второй ты получишь, когда разберешься в себе и поймешь, что в тебе не так.
Представим, что мы люди, совершающие путешествие по улицам разума, проспектам памяти, вселенной мыслей... Что ты чувствуешь, когда видишь себя изнутри? Отвращение, страх или симпатию? Я, например, чувствовала отвращение... А что созерцают твои глаза? Мои видят заброшенный городок, его даже городом не назвать... тут только две улицы. Обветшалые дома давно покрылись толстым слоем мха и лиан, свисающих с крыши до самой земли... Сквозь дорожное покрытие просачиваются разного рода растения. Тучи заслонили, когда-то голубой, небосвод. Ощущение, будто сама природа медленно проникает сквозь толщу города. Она захватывет его, обвалакивает. Несмотря на условия, которые любезно предоставило мое воображение, здесь обитает жизнь. Маленькая девочка в белой сорочке ходит по хлипким этажам домов, шаги плавные, медленные. Нет, она не боится упасть... Потому что уже упала. Как думаешь, кто это? Может эта милая девочка-остаток исренности, заблудившаяся частичка добра? Или то, что мы называем душой?