"Искусственный беспорядок"

В каморке за шкафом, в пыли‌,
Пишет поэт о любви.
Полена треща‌т, ночь коротает,
Лиры звучанье в груди.

Струны дрожат, отзываясь на музу,
Ночь вдохновеньем полна.
Мягкий огонь свечи в полумраке
Озаряет строку с конца.

Буквы ложатся на мятый листок,
Раскрывая глубокую боль,
Сердце горит любовным огнём,
Музыка дарит покой.

Вновь под перо попадают слова,
Рифмы рождаются сами.
Тает страданья холодная мгла,
Звуки текут голосами.

Автор склонился над книгой своей,
В душу вплетаются ноты стиха‌.
Песня звучит всё сильней и звонче‌й,
Но вместе не будут они никогда.

Вновь он писал о любви, но о той,
Что прошла его дом стороною.
О бескрайнем счастье с роду мечтал,
Да вот только обжёгся душою.

Улыбнулась она, бросив свой взгляд,
На прощанье махнула рукою.
Счастье это несбыточно, знать,
Не судьба ему рядом с такою.

Оборвалась надежда в тот миг,
По щеке пробежала слезой.
И измокший мятый листок
Был брошен в пыли под свечой.

©️ maeeesstro