Страх
Я боюсь не того, что мне дней на Земле недостанет -
Все мы тихо уходим в свой час, мне роптать ли на это?
Я боюсь лишь того, что однажды во мне перестанет
Жить чудесная сила, что дарит мне жизнь поэта.
Я боюсь, что однажды иссякнут разом все звуки,
Я коснусь рукой клавиш - но ты ничего не услышишь;
Я боюсь, что однажды станут бессильными руки,
И тогда мне один только выход - повыше, с крыши.
Я боюсь, что однажды я стану такой же, как эти
Безнадёжно счастливые и обыкновенные люди.
Буду рано вставать, и работа, появятся дети,
И бельё, и посуда, и сальные пятна на блюде,
И благополучная о-бык-но-вен-ная жизнь,
И тоска о прекрасном, и голод по невозможному,
И бессильные слезы : ничего уже не изменить,
Я лишь жалкий обломок того, кем быть мне должно...
Безнадежность попыток услышать музыку вновь,
Безнадёжность извлечь хоть какой-нибудь звук из души.
И бесцветная старость, и смерть, облегчения вздох -
Всё же лучше, чем жить, утопая в пустой тиши.
И пока во мне жив этот страх - я надеюсь на это -
Может, там, в глубине, я и вправду являюсь поэтом...