2. привыкание.
солнечное утро. слабый ветерок проходился по пустому лондону. лишь молодой парень сидел на скамейке и наслаждался им.
это торд ларссон. молодой писатель. сейчас тот ждёт открытия своего излюбленного кафе, спокойно напевая что-то.
ветер усилился, а красный, немного бордовый шарф покачивался вместе с ним. как странно видеть такую погоду, ведь сейчас только середина июля.
парень достал телефон дабы посмотреть прогноз погоды, и заметил что на часах было без десяти девять.
— «странно, они должны были уже открыться».
кинув на маленькое здание свой взгляд, он со вздохом продолжил искать.
намечался дождь. не раньше двенадцати. так как ларссон помнит, что у того в целом нет зонта, поэтому он направился в небольшой ларек который только что открылся.
спустя пару минут зонт был куплен, а счастливое лицо заметило табличку на двери: «открыто».
зайдя в него, он кинул лёгкую улыбку официанту и подмигивая.
сев за столик, тот достал какой-то небольшой роман.
— мистер ларссон, вы сегодня отдыхаете? — девушка мило улыбнулась, поставив чашку кофе и небольшой чизкейк.
— ох, да-да. думаю, иногда все же стоит сделать себе выходные, не находите?
— вы правы, но все обрушается когда узнаешь, что работает 6 дней в неделю, — официантка прикрыла рот ладонью, тихо хихикая, а после кинув дружелюбный взгляд ушла обратно за кассу.
ларссон начал тихо попивать кофе, читая книгу. всего в книге было девять глав.
«роман рассказывает о маленькой крестьянки, проданной в услужение гейшам. девушка получает имя саюри, обретает наставницу и начинает восхождение к вершинам искусства гейш. она старается ради единственного мужчины, случайно встреченного на оживленной улице. влюбляться в клиентов запрещено уставом, нарушение которого жестоко карается. но саюри готова пойти наперекор правилам. удастся ли влюбленной героине достичь своей цели?»
«довольно интересное содержание» это произнес торд, покупая книгу в магазине.
сейчас же он спокойно читает уже вторую главу, наслаждаясь рассказам.
история была настолько интересна и заманчива, что он даже не услышал привычный звон у дверях. топот ног приближался к нему, создавая шорохи а после тишину.
— привет, дяденька ларссон, — слегка насмешливо начал диалог черноглазый.
— здравствуй мой дорогой друг томас. — глоток, — как ваши дела? у меня все чудесно.
— ну у меня как-то не очень.
— хотите поделиться?
— в общем. я пытался устроиться на работу, дважды. но везде мне отказали, отсылаясь на «неподобающий вид». фу, тоже мне, критики нашлись, — ларссон не сдерживаясь захохотал, вызывая у другого вопрос.
— ох простите.. давненько меня так ничего не смешило, ух, — пытаясь отдышаться проговорил тот, — на самом деле, вы выглядите очень «не типично». это не в коем случае оскорбление, наоборот, комплимент. смотря на вас можно сказать, что есть в вас эта изюминка.. но вот какая именно, никто точный ответ дать не сможет, ха-ха. — поглядывая в чашку с кофе, проговаривал тот, вызывая у томаса небольшой румянец.
— ох это было.. мило? типа мне никто такого не говорил. все только пугались моих глаз, либо же смеялись надо мной.
— какого бы вы мнения сейчас не придерживались, я скажу вам что они дураки. на самом деле, даже у самых белых и пушистых людей есть один большой грех — стадный инстинкт. они не принимают к себе тех, кто «не подобает их принципам». я очень надеюсь, что вы не даёте слабину и принимаете себя таким, какой вы есть, — тот положил ладонь на сложенные руки парня. они были холодные, в отличие торда.
— простите, но мне нечего сказать. это слишком для меня даже, в хорошем смысле.
— ха-ха ничего, все хорошо, я понимаю, — он убрал руку, — просто знайте, что вы прекрасны.
уже не скрывая краску на лице, том уткнулся лицом в стол, вызывая у другого насмешку. как бы не было сейчас неловко, тот выдавил из себя тихое «спасибо».
***
прошло около недели, как томас и торд начали общаться. за это время писатель узнал немного фактов о риджуэлле, гордясь собой.
например, томас любит водку под названием «smirnoff», ларссон даже знать не знал что такая есть, но принял как факт.
а ещё, что том увлекается игрой на гитаре, от чего у него грубые пальцы.
так же, оказывается томас младше ларссона на два года, ведь ему девятнадцать, а торду двадцать один, «теперь уж есть повод называть меня дядей» насмешливо проговаривал у себя в голове торд.
на самом деле, писатель уже успел привыкнуть к этому грубоватому и хриплому голосу, к этим глазам-пуговкам, пепельным волосам что стояли как иглы, неформальному стили речи и чудесному воображению.
ни один день не приходил без компании томаса. любой их разговор состоял либо из историй жизни паренька, либо из его внутренних тараканов, или небольших идей.
торд хоть и не был прям хорошим собеседником, а точнее разговорчивым, но пытался продолжать диалог если тема была ему интересна.
***
на улице лил дождь как из ведра, сопровождая его холодным ветром. к счастью ларссон не забыл прихватить с собой недавно купленный зонт, а так же приодел нежно-молочное пальто вместе с его любимым белым свитером.
кроме дождя на улице уже потемнело, ибо на часах уже восемнадцать часов вечера.
тихо попивая четвертую чашку кофе, постукивая клавишами, парень внимательно смотрел на экран, иногда хмурясь или наоборот.
за всей этой картиной наблюдал томас, что по глупости не посмотрел прогноз на сегодня, и не взял зонт, зато приодев теплую толстовку с капюшоном.
резко послышался лёгкий вздох и закрытие ноутбука.
— итак, думаю на сегодня все, — уже радуясь тем, что тот продумал небольшой сюжет к роману, парень потянулся.
— серьезно дядь? на часах уже шесть, а ты только закончил. у тебя всегда такой режим, или мне сегодня повезло?
— немного не понял, это было негодование или вопрос?
— это был риторический вопрос, — со вздохом тот сказал, вставая, — ладно, думаю я пойду.
— подождите, — за руку парня резко ухватился рогатый, — я провожу вас.
***
сейчас два молодых парня идут под большим, черным зонтом, и наблюдая красивую картинку из фонарей. ну или так думал только ларссон.
— тебе не стоило это делать, — начал диалог черноглазый, прокашлив себе в руку.
— мне не сложно, да и я боюсь что вы заболеете.
— я? заболею? ха-ха, не смешите меня дядь. я очень редко болею, поэтому шанс того, что я простужусь равен к одному.
— ну-ну. но если все же почувствуете себя не важно, вы знаете к кому обратиться, — тот нежно окутал улыбкой студента, вызывая очередной румянец.
— так вот почему ты хочешь проводить меня.
— вы правы, но это одна из причин. другие же просто принципы.
продолжая идти уже в тишине, томас наслаждался шумом дождя, как другой же — запахом.
уже через минут десять они оказались у небольшого 5 этажного здания.
— ну, я пойду?
— конечно, до встречи, — напоследок улыбнувшись, рогатый парень повернулся в обратную сторону, чуть медленнее шагая к дому.
— до встречи, дядь.
***
утро начинается не с кофе, а сбитым режимом.
всю ночь ларссон не мог заснуть, даже не понимая почему. снотворное не помогло, овечки тоже, чтение книги только на пару минут.
поэтому с двух до пяти утра он просидел, а после к счастью уснул.
такое уже не в первый раз, но обратиться к врачам у того пока нет возможностей и времени.
на самом деле, кроме хобби у него есть небольшая подработка фрилансером на каком-то сайте по помощи в домашней работе.
как бы не расхваляли того ученики, он никогда не хотел, не хочет и никогда не захочет быть учителем.
***
взглянув на часы, тот понял что сейчас только пол 9, и кафе откроется через пол часа.
со вздохом тот поднялся и направился в ванную, дабы умыться. позже съев недавно купленный пирог и собравшись в свое любимое место.
пришел тот как раз под открытие, поэтому улыбнувшись официантке сел на место. дальше все как по сценарию, вот только..
***
ларссон заметил, что спустя час, два, его дорогой приятель томас так и не приходил, вызывая у того беспокойствие.
он не параноик, нет, далеко не он, но когда с тобой около двух недель общается человек, с которым ты обменялся контактами и вы в принципе хорошо общались, резко пропадает ничего сказав, это настораживает.
— «может все же заболел? — вдруг пронеслась эта мысль у того, — хах, вот глупый» — взяв в руки телефон он набрал номер тома.
раздались гудки. пять секунд. десять секунд. двадцать секунд. тишина. никто не отвечает.
— «странно..»
он набрал ещё раз. ситуация повторилась. потом и ещё.
паника постепенно начинала накрывать, что сейчас ой как не надо было торду.
парень уже сбился какой это по счету звонок. дыхание остановилось.
— эм.. торд? — это голос тома, он ответил, — простите, я спал.
— ох, томас. это вы простите меня, не хотел вас будить.
— да все нормально, — облегченный вздох, — я вижу вы звонили.. ого, десять раз. я не думал что все настолько плохо, пхах.
— нет-нет, все хорошо. я переживал насчёт того, что вы заболели, ибо не пришли даже не звонив, поэтому я..
— так, успокойтесь пожалуйста. со мной всё хорошо, я не заболел.. — остальное писатель не услышал, но под конец все же услышав тихое «пока» отложил телефон, и уткнулся в свои ладони.
— «боже торд, начал такую панику из-за человека, что спал ха-ха».
он слишком привык к нему.