Глава 3. Вечеринка
Ты стояла перед зеркалом, нервно теребя подол платья, которое Эмма буквально всучила тебе за пятнадцать минут до выхода. Оно было чересчур открытым, как по твоим меркам, но она наотрез отказалась слышать возражения.
— Это же вечеринка, а не лекция по истории архитектуры! — бросила она, щёлкнув языком. — Нужно выглядеть эффектно, тем более, если там будет он.
— Кто он? — устало спросила ты, поправляя лямку.
— Гонщик. Пэйтон Мурмаер. Говорят, у него «Феррари», с характером как лёд и взгляд — как нож. Тебе понравится, — она подмигнула и вытащила тебя за руку из комнаты.
Ты шла, ощущая, как каждая клеточка тела сопротивляется. Шум, свет, толпа — всё это было не твоим. Но отказаться ты уже не могла. Да и часть тебя хотела... проверить, каково это — быть, пусть на миг, кем-то другим.
---
Дом, где проходила вечеринка, был роскошным. Твоё воображение представило, как бы ты спроектировала террасу иначе, сделала бы мягче свет, убрала бы эти безвкусные светящиеся шары...
— Не думай, — пробормотала себе под нос. — Просто... проживи этот вечер.
Музыка гремела, народ кричал, смеялся, кто-то уже лез в бассейн с бутылкой в руке. Эмма слилась с толпой буквально за минуту. А ты осталась у стены, с бокалом лимонада и лёгким чувством неловкости.
Именно в этот момент ты его увидела.
Красная «Феррари» припарковалась перед домом, как в кино. Из машины вышел парень. Его невозможно было спутать с кем-то другим. Высокий, с кудрявыми коричневыми волосами, в чёрной рубашке и тёмных джинсах. Он двигался медленно, уверенно. Люди расступались, но он, казалось, этого не замечал.
Пэйтон.
Его взгляд скользнул по толпе и задержался. На тебе.
Ты невольно замерла, не в силах отвести глаз. Холодный янтарный цвет его глаз пронзал насквозь. Будто он видел всё. Сразу.
И… прошёл мимо.
Без слова. Без намёка на интерес. Будто ты была всего лишь частью пейзажа.
А у тебя всё внутри вдруг стало слишком тихим. Как будто это было не просто мимолётное столкновение взглядов. А начало чего-то. Странного. И, возможно, опасного.