Свидание по плану vs Свидание по понятиям
Второй раз они столкнулись в том же кафе. Настя сидела у окна с ноутбуком и чашкой капучино, сосредоточенно печатая, как будто от скорости её пальцев зависела судьба мира. Он вошёл так же спокойно, как и в тот день, и, будто нарочно, заказал кофе именно рядом с её столиком.
— Ну что, снова будете сбивать меня с ног? — с улыбкой спросил он, облокачиваясь на стойку.
Настя подняла глаза, прищурилась.
— Сегодня у меня кофе без жертв.
— Жаль. Было весело, — он чуть наклонил голову. — Может, устроим повторение в более... официальной обстановке?
Она поняла намёк сразу. И решила: если уж делать шаг — то делать правильно.
— Хорошо, — произнесла она. — Давай попробуем. В субботу. Семь вечера. «Bar Eleven». Адрес пришлю.
Он хмыкнул, будто это прозвучало как приглашение на деловую встречу.
— Как скажешь, мисс Расписание.
⸻
В субботу Настя подготовилась идеально. Чёрное платье, аккуратная причёска, жемчужные серьги. Она заранее продумала всё: что закажет (лимонад, лёгкий салат), о чём будет говорить (погода, музыка, планы на будущее), и даже маршрут обратно домой. Всё должно было пройти по плану.
В 19:00 она уже сидела за столиком у окна. В 19:10 проверила телефон. В 19:20 начала постукивать ногой по полу. В 19:30 заказала воду, потому что официант в третий раз подошёл с вопросом.
В 19:40 она всерьёз подумала уйти.
И именно в этот момент в зал ворвался он. Наглый, в чёрной худи, с пакетом и термосом в руках, будто шёл не на свидание, а на вечеринку во двор.
— Ты... серьёзно? — Настя вскинулась. — Ты на сорок минут опоздал!
— А я думал, пунктуальность переоценена, — сказал он так спокойно, что ей захотелось в него чем-то кинуть. — Пошли.
— Что значит «пошли»? Я вообще-то забронировала столик!
— А у меня лучше. — Он подмигнул. — Поверь.
Она, возмущённая и готовая развернуться, почему-то всё же пошла за ним.
⸻
Через десять минут они стояли на крыше дома. Город мерцал огнями, где-то гудели машины, где-то смеялись люди. Ветер трепал её волосы, а он спокойно поставил на парапет термос и достал пакет маршмеллоу.
— Здесь играет лучшая музыка, — сказал он. — Слушай.
Настя закатила глаза.
— Это не музыка. Это шум.
— А разве не в шуме рождаются лучшие мелодии? — он сел прямо на бетон, разломил маршмеллоу пополам и протянул ей. — Держи.
— Ты серьёзно собрал меня на крышу с... конфетами? — она всё ещё кипела.
— Не с конфетами. С огнём, — Саня достал зажигалку и поднёс маршмеллоу к огоньку. — Видишь? У нас почти камин.
Она не выдержала и засмеялась — сначала раздражённо, потом по-настоящему. Когда он протянул ей поджаренный маршмеллоу, Настя осторожно взяла его и, к своему удивлению, нашла вкус не таким уж плохим.
Они сидели рядом, жгли маршмеллоу, смеялись над его историями про «новый тренд ароматерапии из кофе» и спорили, что громче: ветер или машины. Настя поймала себя на мысли, что впервые за долгое время не смотрит на часы.
Она почувствовала странное облегчение. Будто позволила себе быть не в расписании.
И это оказалось... приятно.